ser tão/sertão

VERSOS QUE LEMBREI AGORA (Crônica)

2012-02-09T22:04:00.001-08:00

VERSOS QUE LEMBREI AGORA

Rangel Alves da Costa*

Sou sertanejo, seu moço, e com orgulho danado. E com altivez maior do que o resto do mundo, pois o mundo que nasci e me criei, cresci e me lançou na estrada, possui a sublimazia de ser uma terra abençoada.

De Poço Redondo sou, seu moço, lá no sertão sergipano mais esturricado e mais quente, mais seco e de sol imenso, com uma lua majestosa que chega pro povo cantar a esperança na vida. Lá morreu Lampião, por lá corre um rio imorredouro com sangue pacífico da minha linhagem familiar.

Agora mesmo estou na cidade, noutra cidade que não meu lugar. Aracaju é boa e bonita, com ares ainda interioranos, mas nem de longe se compara com a imensa riqueza que tem meu rincão, ainda que o sal da vida tempere impiedosamente a seca e o sofrimento de muitos.

Possuo motivos demais para recordar o meu berço, o meu povo e tantos caminhos por onde passei. Tenho cravada no peito essa doce recordação, fincada na valorização da mais autêntica cultura sertaneja. Assim meu pai me ensinou, sendo ele próprio o maior cultuador da saga sertaneja e de sua história.

Sua vida é pesquisar e escrever sobre as lides cangaceiras nordestinas e principalmente nas fronteiras poço-redondenses e arredores. Não ouve outra música a não ser moda de viola, autêntica raiz saída do pinho de Tonico e Tinoco, Zico e Zeca, Tião Carreiro e Pardinho, Liu é Léu e tantos outros.

Ele, o velho Alcino, também é compositor, parceiro de Dino Franco, autor de canções sertanejas que se tornaram um primor na voz das duplas caipiras Dino Franco e Mouraí e Dino Franco e Fandangueiro. A alagoana/sergipana Clemilda também gravou composições de sua autoria. Quando do seu lançamento, lá pela década de 70, “Seca Desalmada” fez estrondoso sucesso.

Como afirmado, foi através dele que comecei a apreciar a música caipira, canção de raiz e melodia cheirando a terra e a sua gente. Encantei-me, por exemplo, com a magistral “Flor do cafezal” na voz de Cascatinha e Inhana, com “Saudade da minha terra”, na voz de Belmonte e Amaraí, com “A caneta e a enxada”, na voz de Zico e Zeca. Inesquecíveis são “Couro de boi”, “Boiadeiro errante”, “Chalana” e “Poeira”, dentre tantas outras.

Não citei canções na voz de Tonico e Tonico propositalmente. Desde criança que aprendi a admirar profundamente não só a voz como as letras das músicas dessa dupla genial, não só irmãos de nascença como gêmeos de todo mundo que reconhece e valoriza a terra sertaneja. Não há igual no dedilhar a viola e no cantar a matutice dessa gente cheirando a chão, a sol, a suor, a trabalho, a noite de luar, a paixão pela caipirinha mais bonita.

E meu pai, com sua pequenina radiola azulada, quase do tamanho da capa de um vinil, ora em casa ora na praça da matriz já nas alturas da meia-noite, atendendo a voz do seu matreiro coração sertanejo, escolhia a dedo cada música e fazia ecoar pelos recantos enluarados os mais lindos versos. E que belos versos lembrei agora:

“Eu me desperto em arta madrugada/ Em arvorada ponho-me a cantar/ Em tom profundo lamento em meu pinho/ Triste sozinho vivo a recordar/ Vem ouvir ingrata quem deixou de amar/ Somente a lua no céu estrelado/ Está a meu lado, surgiu num clarão/ E tu querida nem abre a janela/ Vem ouvir donzela a minha canção/ Tu foi aquela muié sem coração...” (Eu e a lua).

“Antiga carta guardada/ Que o tempo amarelou/ É lembrança do passado/ Que no meu peito ficou/ Cada frase é uma saudade/ Do tempo do nosso amor/ Hoje é um risco de tinta/ Relendo o meu pensamento/ Cada letra é um suspiro/ Que ficou no esquecimento/ Resto de amor é saudade/ No livro do sofrimento...” (Velhas cartas).

“Nestes verso tão singelo/ Minha bela, meu amor/ Pra você quero contar/ O meu sofrer e a minha dor/ Eu sô que nem sabiá/ Quando canta é só tristeza/ Desde o gaio onde ele está/ Nesta viola eu canto e gemo de verdade/ Cada toada representa uma saudade...” (Tristeza do Jeca).

“Lá no mourão esquerdo da porteira/ Onde encontrei vancê pra despedi/ É uma lembrança minha derradeira/ É um versinho que eu nele escrevi/ Você eu sei passa esbarrando nele/ E a porteira bate pra avisá/ Você não lembra que sinal é aquele/ E nem se quer se alembra de oiá...”.

Não são apenas os versos que lembrei agora, não são apenas os tempos idos que lembrei agora. Sorrio de alegria por ter o prazer de ter vivenciado e ainda conviver com tanta autenticidade da vida do meu sertão, mas também chorando por dentro pelo desprezo que o povo faz de sua própria raiz.

Poeta e cronista

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Guarde o lenço (Poesia)

2012-02-09T22:03:00.000-08:00

Guarde o lenço

Mil léguas andei

para encontrar teu olhar

e depois que a porta abriu

nunca mais quero voltar

guarde o lenço...

depois do abraço pedi perdão

andei distante a me culpar

enviei cartas de tantas saudades

dizendo que logo iria voltar

guarde o lenço...

confiei na mulher que amo

na solidão aprendi mais amar

não há distância que traia o amor

aumenta o desejo de reencontrar

guarde o lenço...

mas não posso ficar aqui

se a dona da casa não aceitar

é tudo na vida que ainda tenho

a esperança do amor e do lar

se não for assim dê-me o lenço...

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: A ÁRVORE DA VIDA

2012-02-09T22:01:00.001-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: A ÁRVORE DA VIDA

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Essa prosa é das mais verdadeiras, fato realmente acontecido lá pelas brenhas sertanejas do deus-dará. Conheço muito lugar assim, bonito demais, porém esquecido que só.

Quem me contou não era de lorota nem de conversinha, mas senhor valoroso pela sua honradez caipira. Mais de oitenta, com quase cem anos, mas de uma lucidez e prazer por um proseado impressionantes.

Certa feita encontrei esse senhor ao entardecer, sentado num banquinho debaixo de uma tamarineira, local e momento reservados a conversar consigo mesmo e com o vento e com as boas e tristes recordações.

Dei boa tarde, pedi licença para sentar por ali e nem respondeu direito e já veio dizendo que tinha acabado de lembrar-se de uma história muito interessante, perguntando ainda se eu tinha interesse de ouvir. Mas era tudo que mais queria, e sem ele perceber liguei meu gravadorzinho de bolso. Então ele começou:

“Aqui mesmo nesse lugar, num tempo que nem o tempo se lembra mais, quando a mataria tomava conta de quase tudo e as casinhas se contavam no dedo, pois poucas famílias se atreviam a morar nesse fim de mundo, aconteceu um fato de grande estranheza.

Bem no meio de onde hoje é esse coreto de praça havia uma árvore imensa, uma baraúna de tronco tão enlarguecido que pessoa alguma podia abarcá-la num abraço. Não se sabe bem porque, mas a verdade é que essa velha baraúna aos poucos foi tomando mais importância do que mesmo o lugar. Ganhou fama demais, todo mundo só falava nela, aqui e mais adiante. Mas talvez até se encontre uma explicação pra tudo isso.

A baraúna não só dava sombra e cama aos viajantes cansados como servia de quarto de repouso também para seus animais. Os bichos ficavam tão contentes debaixo dela que nem precisa amarrar para não fugir. Os viajantes deitavam ali cansados, mas sempre tinham tempo de sonhar sonhos bons e todos eles como se a baraúna estivesse falando com eles. Siga adiante, mas faça isso e não faça aquilo se quiser me ver novamente. Era o que a danada dizia a todo mundo.

Mas não era só isso não, pois o seu tronco passou a servir também como espécie de oratório, como uma igrejinha a céu aberto aonde todo mundo ia até lá se ajoelhar, rezar, fazer suas promessas ou simplesmente conversar com Deus, com os anjos e os santos. Batizado se dava ali, casamento também. Cavando a terra perto do tronco, as donzelas enterravam bilhetes aflitos pedindo namorado, pequenos objetos daquele que sonhava casar, roupa de baixo e de cima, coisa de duvidar.

Queriam fazer ali também de cemitério, mas não deixaram, afirmando ser árvore da vida e não da morte. Porém mais de vez velaram pessoas debaixo dela, choraram a dor da partida e da saudade. E já depois surgiu uma história dizendo que se os casais fossem namorar ali debaixo era certeza de findar em casamento. E depois disso não cabia de gente, a qualquer hora do dia, se abraçando e se beijando.

Mas ultrapassaram os limites e fizeram da sombra enluarada da baraúna verdadeira cama de safadeza. Ela não gostou nada disso e começou a entristecer, enfraquecer demais, perder suas forças. Mas um dia chegou por lá um casal sorridente levando nos braços um menininho que era a coisa mais linda do mundo. Disse que já que tinha sido feito ali, então que a baraúna desse a benção e se sentisse como madrinha dali em diante.

E que alegria no coração da árvore. Mas já estava velha demais para tanta felicidade. E nem chegou à próxima estação.

Poeta e cronista

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A TEORIA DOS QUANTA (QUANTA SAFADEZA!) (Crônica)

2012-02-08T21:28:00.001-08:00

A TEORIA DOS QUANTA (QUANTA SAFADEZA!)

Rangel Alves da Costa*

Bebo na fonte da teoria científica para trazê-la à realidade brasileira, de modo a demonstrar como a safadeza que assola o país pode ser comparada a um doutrinamento onde o menos inculto peca pelo vício da cegueira política e social.

Formulada em 1900 pelo físico alemão Max Planck, a Teoria dos Quanta é uma lei da física atomista que descreve a troca de energia entre os corpos. Segundo a teoria, a troca de energia – emissão e absorção de energia de um corpo – ocorre de forma interrompida, aos poucos, através de pequenos pacotes denominados quanta.

O quanta social, essa energia transformadora que deveria ser emitida e absorvida pela sociedade brasileira, é interrompida e convertida em pequenos pacotes, mas não para se tornar em potência boa, e sim para desencadear uma série de processos envolvendo tudo que de mais imprestável possa existir.

Como resultado desse processo, da incúria do povo eleitor se tem a desonra política e a imoralidade dos políticos. Outorgando mandatos a políticos mentirosos, trapaceiros, falsos, demagogos, verdadeiros ladrões, acabam desacreditando a política e suas reais possibilidades de governar para o atendimento das necessidades mais prementes da sociedade. Assim, a desídia do povo acaba criando a classe abjeta de políticos que se dissemina por todos os lugares.

Fruto dessa ação, o povo encontra uma sabedoria inimaginável, profícua e profunda, mas nada que sirva para o bem social. Tanto saber raramente é reconhecido como conhecimento cultural, de formação profissional ou educacional, senão como um doutoramento na esperteza, no querer tirar em proveito em tudo, na cátedra da maracutaia e da propina, na ladroeice e na roubalheira.

O País de reconhecida má qualidade na educação, na pesquisa e na extensão, é largamente o mais desenvolvido noutros tipos de graduação, contando com verdadeiros doutores na arte da criatividade criminosa, ilícita, contraventora. O grande Sun Tzu seria um reles doutrinador de estratégias diante da capacidade que possui esse povo para driblar a justiça e o direito, se contrapor à ordem social, querer passar por cima de tudo aquilo que for proibido fazer.

Se uma calçada foi cimentada naquele instante e a pessoa tenha a rua inteira para passar sem estragar a construção, ainda assim pisará mais forte só para fazer prevalecer seu instinto de maldade; um banco de praça está ali quietinho no seu canto, todo arrumadinho e bonitinho, esperando apenas que alguém chegue para sentar e apreciar o entardecer, mas aí passa um inimigo de si mesmo e começa a bater por baixo e por cima até destruí-lo; uma parede novinha e logo é pichada, a flor do jardim é arrancada com a planta e tudo; o carro do lixo vai passar na hora marcada, mas antes disso espalham meio mundo de imundície pelas esquinas.

E não adianta dizer que o povo não é assim, que não faz isso, que é apenas uma parcela da população que possui tão nefastas e destrutivas atitudes. Mas se não picha a parede novinha joga lixo do outro lado do muro; se não quebra o banco joga comida envenenada para o cachorro do vizinho morrer; se não rasga o assento dos ônibus entope o bueiro de plástico e coisa velha; se não se não se omite em oferecer um pão ao faminto, ainda assim vive olhando a vida alheia, falando mal de todo mundo, inventando, caluniando. Que coisa mais feia!

Muita gente que se orgulha de viver enfurnada em igrejas é a mesma que possui a língua mais ferina, é a mais invejosa, fofoqueira, maliciosa, vendo em todos um pecador para encobrir seus próprios pecados; gente que posa de virtuosa, decente, íntegra, mas que possui o espírito que é a verdadeira sombra da maldade, desejando sempre o pior para o próximo, fingindo amizade para ganhar confiança e assim enlamear mais facilmente; pessoas que olham para outras com um largo sorriso no rosto e sempre trazendo no olhar um cálice envenenado. Não há como não dizer que não é assim!

Depois do voto errado que deu ao corrupto se desculpa dizendo que se fosse a outro seria do mesmo jeito. Ora, o comparecimento para votar é obrigatório, mas não ter de votar em alguém. E vota porque quer, porque gosta da safadeza, de viver humilhado, subjugado. E fingindo estar preocupado com os rumos que tomou seu candidato, logo afirma que não votará mais em ninguém. E na eleição seguinte estará entregando conta de água, de luz, receita, pedindo dinheiro, vendendo sua honra. E votando novamente no mesmo ladrão, no mesmo corrupto, propineiro de marca maior.

Desse lado, nessa margem onde estão visíveis todas as mazelas desonrosas do mundo, é nela que se assenta o País dos espertos, dos sabidos, dos que vivem tentando passar a perna em tudo e em todos. E atire a primeira pedra aquele que se acha acima de qualquer suspeita.

Poeta e cronista

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Depois do outono (Poesia)

2012-02-08T21:27:00.000-08:00

Depois do outono

O vento não é mais ventania

as últimas folhas mortas

já renascem em outro lugar

sinto no ar um abrir de portas

uma suave brisa chegar

e do ontem e do passado

que fez no amor desacreditar

restou da dor o aprendizado

um grão de nós dois para semear

depois do outono meu amor

que venha qualquer estação

o que passou foi mais que lição

aprender no sofrer e na solidão

que um só caminho é nossa direção

veias pulsando num só coração

pois somos um e sem divisão

então venha e me estenda a mão.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: EVANGELHOS SERTANEJOS

2012-02-08T21:26:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: EVANGELHOS SERTANEJOS

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

E o sertanejo entristecido pelo sol de mais de ano, vendo tudo esturricar ao redor, ouvindo o mugir do gado faminto e sedento, subiu numa montanha, fez uma oração em constrição aflitiva, depois levou à boca o berrante, deu uns três sopros dolentemente ritmados, e em seguida começou a aboiar, cantando seu aboio triste como se estivesse falando para o horizonte ressequido ouvir:

E entoando seu canto triste soltava suas angústias e esperanças, dizendo:

Bem-aventurados os pobres sertanejos, porque deles é esse sertão injustiçado, mas glorificado pelo Senhor.

Bem-aventurados os que choram, porque serão consolados, terão chuva em abundância, colheita com toda fartura, comida sobre a mesa e alegria no coração.

Bem-aventurados os mansos, os pacientes, os que não se desesperam diante do sofrimento, porque herdarão a terra, e uma terra molhada, com grão semeado e a força de cada um para remover a terra até dela sair o broto, o fruto e o significado da vida do sertão e do sertanejo.

Bem-aventurados os que tem fome e sede não só de Justiça, mas também de clemência das autoridades, do olhar piedoso dos governantes, de compreensão de quem desconhece essa vida e de quem vê tudo isso e se faz de fingido, porque precisamos também ser fartos dessas coisas que o mundo pode oferecer.

Bem-aventurados os misericordiosos, porque encontrarão a Misericórdia, pois mesmo na terra seca semeamos a bondade, no chão ressecado da lagoa semeamos a esperança, no irmão desconhecido semeamos a amizade, e nos nosso corpo enfraquecido semeamos a prece e a oração, com a certeza de que Deus não nos faltará.

Bem-aventurados os puros de coração, porque verão a face e Deus, e assim é o coração sertanejo, na sua vida para o trabalho, na sua lide sem mágoa, na sua vontade de sempre doar, ajudar o irmão. E se não faz aquilo que não pode é porque também está semeando para um dia fazer muito mais.

Bem-aventurados os pacificadores, porque serão chamados filhos de Deus. E é por isso que o manto da paz se estende sertão adentro, lavando com as águas do tempo o sangue inocente que escorre e fazendo desse sal da vida um chamando para que vivamos em paz e comunhão.

Bem-aventurados os que sofrem perseguição dos poderosos, das autoridades, dos governantes, daqueles que deveriam ser a mão estendida e se comportam como algozes, pois o pequeno Davi matuto derruba com o sopro da força divina todo aquele que nos olha com o olhar de Golias.

Bem-aventurados sois vós, quando vos injuriarem, perseguirem e mentirem, dizendo todo mal contra vós por causa do Senhor. Não, não nos farão trocar nossa fé pelas promessas mundanas nem nosso Deus por ídolos sem altares, pois em cada barraco de taipa há uma imensa igreja e dentro dela um céu também de barro e com anjos nus, e ainda assim sorridentes e felizes.

Então exultai e alegrai-vos irmãos sertanejos, porque é grande a glória que descerá dos céus, porque de sede e de fome também sofreram os profetas que vieram antes de nós.

Poeta e cronista

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UM DANÚBIO TODO AZUL (Crônica)

2012-02-07T23:42:00.000-08:00

UM DANÚBIO TODO AZUL

Rangel Alves da Costa*

Nunca fui à Áustria, não conheço sua capital vienense e muito menos passeei às margens do Rio Danúbio. Em sonho, certa vez cheguei até sua nascente na Floresta Negra alemã, indo até onde deságua no Delta do Danúbio, na Romênia. E que viagem maravilhosa atravessando belíssimos vales, rochedos escarpados, paisagens verdadeiramente deslumbrantes.

Mas talvez porque antes de deitar tivesse me deliciado ouvindo as valsas vienenses de Johann Strauss II - filho do outro genial artista do mesmo nome -, sendo o Danúbio Azul (“Sobre o Belo Danúbio Azul”, na tradução alemã) incontestavelmente uma das mais belas. As valsas de Strauss são reconhecidamente belíssimas

Diz a letra: “Danúbio tão azul, tão brilhante e azul, através de vales e campos, você flui tão calmo, nossa Viena cumprimenta, sua corrente de prata, através de todas as terras você alegra o coração com suas belas praias. Longe da Floresta Negra você se apressa para o mar dá a sua bênção para tudo. A leste de fluxo, acolhe seus irmãos, uma imagem de paz de todos os tempos! Os antigos castelos são visíveis de baixo para o alto, agradecendo seus sorrisos de suas íngremes colinas escarpadas, e vistas das montanhas espelham em suas ondas dançantes...”. E prossegue belamente a composição.

Mas logicamente o que ouvi repetidamente vinha sinfonicamente orquestrado, como sempre acontece para o deleite da melhor música clássica. Os sons nos chegam como voos, viagens, delírios fascinantes, segurando na asa do vento e valsando naqueles nobres salões, de requinte espelhado e brilhos por todos os lados. A nobreza europeia, com seus adornos luxuosos, para o passo, silencia e olha o estranho visitante chegando.

Quem estranhamente chega sou eu, com minha roupa de todo dia, calça jeans e camiseta, usando uma sandália qualquer, e melhor se for havaiana já desgastada. Pois é, quem chega sou eu, porém poderia ser qualquer um, desde que soubesse sonhar o meu sonho. Aliás, noutros salões menos luxuosos já se tocou a mesma valsa para o sorriso e a lágrima da bela debutante.

Não há festa de quinze anos que não haja valsa, e não há valsa se não for Danúbio Azul. A linda mocinha, com seu vestido comprido e todo adornado de pequenos sonhos, de tão encantada com esse momento maior e só dela, nem sabe ao certo se está dançando, rodando lindamente pelo salão, com seu pai, seu irmão ou seu namorado. E em seguida chegam as amigas acompanhadas e a noite valseia como barco encantado singrando as águas do Danúbio, nessa noite tão rosamente azul.

Não muito longe dali, não propriamente num salão mas numa sala, imensa e melancólica, a senhora solitária abre mais o cortinado da janela para entrar com mais vigor o ar fresco da noite e depois se encaminha em direção ao toca-discos, relíquia de instantes de compartilhamento amorosamente familiar. Que saudade dele, com seu passo tímido e seu rodopio que acabava tocando no seu lábio.

Calmamente coloca o vinil de uma coleção primorosa que possui, e dá passos leves em direção ao meio da sala. É noite, com pouca luz iluminando, apenas duas ou três velas acesas no candelabro, o vento em aragem entrando e valsando com ela. E que bela senhora tornando mágica a sua solidão, bailando leve sobre as águas do Danúbio, talvez recordando chorosa um tempo de grandes felicidades.

Mas eu entrei no nobre salão da monarquia europeia sem nenhuma intenção de chegar até lá. Não gosto dessa nobreza requintada demais, cheia de não-me-toques e leques de fina seda, moderando em tudo, talvez sem saber o quanto valha o despojamento festeiro. Vi quase máquinas vestidas com roupas estranhas, agindo mecanicamente, sempre no compasso dos exageros da etiqueta. Mas por outro lado, um povo imensamente feliz pela escolha musical que fazia, pois naqueles grandes salões não se ouvia senão os grandes compositores, a nata da genialidade musical.

E naquele momento que entrei bailava-se exatamente no compasso de Strauss e seu Danúbio Azul. E foi como não me importasse mais com nada, vez que não estava mais ali, não estava mais em meio a monarcas, rainhas, condes e condessas, cardeais e toda a nobreza, mas sim viajando pelas nuvens, me deliciando nos salões etéreos, e logo pousando no alto de uma montanha bem defronte ao corpo ondulado e azul do Danúbio. As águas calmas e serenas, o azul suavemente sublime, seguindo viagem, seguindo em frente, mas chorando por dentro por ter de deixar para trás tantas paisagens maravilhosas.

Mas ele sabia que adiante tudo era mais deslumbrante ainda, pois logo se ouviria o som daquela valsa maravilhosa em sua homenagem. E eu observando tudo com medo de acordar.

Poeta e cronista

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Gostosa (Poesia)

2012-02-07T23:41:00.000-08:00

Gostosa

Não tenho

sede nem fome

mas olhar

esse pomar

é apetite chegar

olho brilhar

boca molhar

fruta saborosa

carne deliciosa

gula gostosa

um olhar

no pomar

um corpo

no pomar

um sabor

no pomar

você no pomar

você o pomar

tenho fome

tenho sede

o amor

e seu deliciar

um beijo

na fruta

um abraço

na fruta

uma mordida

no pomar

quanto sabor

meu amor

quero mais

mais amar.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: NA SACRISTIA

2012-02-07T23:39:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: NA SACRISTIA

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Quando a velha beata empurrou a porta da sacristia e ainda conseguiu avistar um rabo de saia pulando apressadamente a janela, e ainda por cima o padre nu da cintura pra cima, quase tem um treco e morre arroxeada ali mesmo.

A velha zeladora da igreja e daquele aposento tão especial não conseguiu entender nada, apenas colocar a mão sobre os olhos até que o pastor de rebanhos se vestisse normalmente. Estava pálida, nervosa, em tempo de desabar em chilique, e por isso mesmo o religioso antecipou-se:

“Nessa idade, tenho certeza que você já deve estar precisando usar óculos e de grau bem forte. Até eu, nessa jovialidade toda que ainda tenho, também logo precisarei ir até um oculista, pois veja que outro dia entrei por essa porta e pensei ter visto alguém pulando a janela...”.

Certo de que naquela tarde a velha zeladora não apareceria na igreja de jeito nenhum, pois ele mesmo havia dito a ela que iria ficar raivoso se a encontrasse por ali mexendo numa coisa e noutra, o sacerdote se meteu na sacristia acompanhado de uma honrada senhora da sociedade, e ali compartilhando taças de vinhos e intimidades. E esqueceu a porta da sacristia apenas recostada.

De repente a porta se abre e a velha senhora encontra o religioso, novamente nu da cintura pra cima, alisando a honrada senhora que também estava sem a parte de cima da roupa.

“Você também está doente, morrendo ou coisa parecida para entrar assim porta adentro e sem ao menos bater? E logo no exato momento que estou consultando essa pobre mulher que veio me reclamar de umas dores no peito. Ainda bem que nunca esqueci os anos de medicina que estudei...”.

Nervoso e todo sem jeito por ter sido surpreendido numa situação daquelas, o sacerdote saiu-se como pôde e acenou fortemente para que a velha saísse imediatamente e fosse embora da igreja no mesmo instante.

Mas a velha beata, que conhecia muito bem a honrada senhora que estava praticamente pelada lá dentro e nunca que soubesse que a mesma tivesse doença alguma, resolveu ficar por ali mais alguns instantes. Não demorou muito e encostou o ouvido na porta e ouviu gemidos.

“Meu santíssimo, a pobre mulher tá mesmo mal. E essa gemedeira toda é de quem tá muito doente. Acho melhor correr e chamar o marido dela”. A velha disse baixinho enquanto saía sem fazer barulho.

E não demorou muito e o marido corneado entrou correndo na igreja, seguindo diretamente para a sacristia. Encontrou o sacerdote por cima de sua honrada esposa e logo gritou: “Saia de cima, não tá vendo que ela tá gemendo de doente?”

Poeta e cronista

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NAS VEREDAS DA MISÉRIA (Crônica)

2012-02-06T21:51:00.001-08:00

NAS VEREDAS DA MISÉRIA

Rangel Alves da Costa*

O conceito academicista que sempre conferem à miséria está muito longe de sua realidade. Não precisa sentir na pele, no estômago e nas entranhas da alma para saber do que verdadeiramente se trata. Adentre as brenhas sertanejas e sinta. Não sinta repugnância, não olhe enviesado, não fuja da ferida aberta na pele e no olhar.

Ao cuidar da miséria os teóricos logo sintetizam acerca da desqualificação do status social. Dizem da pobreza, da fome, da condição social desfavorável, alguma ou outra vez apontando a falta de políticas públicas como uma de suas causas. Esquecem, contudo, de falar do olhar do povo, das mãos ossudas e calejadas da gente, do retrato de sua moradia e do que tem lá dentro, bem como de quantas panelas e pratos existem e qual a sua serventia.

Mas vamos lançar um rápido olhar ao que os livros pregam. Miséria é definida como a inexistência, por absoluta falta de condições de determinado povo, do que é necessário para satisfazer as necessidades básicas – alimentos, vestuário, habitação e cuidados de saúde. É a absoluta falta de recursos múltiplos, que predispõe a um estado quase permanente de ausência de condições básicas de sobrevivência e à privação física. É, enfim, estado de penúria, de miserabilidade; é a indigência social e o desprezo por parte da sociedade.

Verdade é que a miséria está além da pobreza, da fome, da falta disso ou daquilo. Forçosamente não há que se verificar permanente falta de comida na mesa, ausência de quilo disso ou daquilo no armário, dificuldade na obtenção de água para beber, carência de escolas ao redor, falta de serviços de saúde e de assistência social, quase inexistência de uma roupa minimamente decente para se vestir, distanciamento dos serviços públicos ou quaisquer outras carências para se ter a configuração da miséria.

Não. E não porque o abandono premeditado e persistente do povo sofredor também é miséria; a mentira política ao percorrer barraco a barraco em época de eleição também é miséria; o nojo, o preconceito, a discriminação, o afastamento, a falta de reconhecimento e a desvalorização também são misérias absolutas. E há miséria maior do que reconhecer num povo a morte em vida e ainda assim lavar as mãos?

E são estágios reconhecíveis de miséria a população já carente de tudo e ainda ter de se submeter às esmolas governamentais, de políticos, de candidatos, de pessoas que não estendem a mão sem estar pensando em tirar algum proveito. Não ter políticas honestas e eficazes de combate à seca também é miséria; não possibilitar o aproveitamento produtivo das águas de um rio que passa diante da pobreza absoluta também é miséria.

Antigamente tentavam combater as misérias sertanejas, principalmente em épocas de estiagens, oferecendo emprego aos homens na construção de açudes, estradas e na infraestrutura das cidades. Os flagelados formavam imensas filas orando para obter uma vaga nas frentes de trabalho, para se tornar “magnu”, ou magro e nu. Ou faziam isso ou colocavam toda a filharada em perigo ainda maior.

Todo final de semana pagavam com duas moedas e ofereciam uma cestinha de alimentos contendo farinha, feijão, açúcar, massa de milho, lata de óleo para cozinhar o nada e ainda um naco de jabá ou mortadela. Enganava-se a miséria, mas ao menos as famílias se fortaleciam na ilusão de um trabalho garantido enquanto durasse. Era, assim, a miséria produtiva.

Hoje procuram combater a miséria fortalecendo o sentimento de miserabilidade, de imprestabilidade, da preguiça contumaz e da passividade diante das esmolas dadas. Com as oferendas populescas e assistencialistas do governo, disseminou-se sertão adentro e por todo lugar a cultura da mendicância oficializada, da miséria como garantia para se ter a desavergonhada esmola, da indolência e da lassidão como cultura do entorpecimento. É a miséria desonrada, com fins meramente politiqueiros.

Mas nada disso tem o dom de esconder um outro tipo de miséria que está sempre escondida por trás dessas dissimulações. Falo da miséria visceral, miséria na pele e no osso, no olhar e no sentimento de impotência, no passo que de tão desamparado não se encoraja mais para ir a lugar nenhum. Já orou pedindo chuva, já implorou pedindo pão, já chorou a lágrima dos esquecidos, já inundou e desesperou diante do pranto e do grito inocente dos filhos.

Conheço uma miséria que é alegre, amiga, recebe qualquer um de braços abertos, oferece o resto do que ainda tiver. Aceite o convite e entre porta adentro, barraco adentro, se assente no tamborete e converse com esse povo. A miséria também é humana, logo saberá. Disfarce, mas de vez em quando olhe de canto a outro para ver o que encontra por cima do fogão de lenha apagado ou da mesinha de madeira.

Os olhos profundos e tristes são como poços vazios, esquecidos no tempo, sem mais esperança de umedecer. O corpo inteiro é aquilo mesmo que você enxerga adiante, nem um quilo a mais ou a menos. Da pele ao osso tudo se confunde, e nos dedos longos e ossudos as marcas de tanto buscar sem nada encontrar. Fazer o que, meu Deus, se a vida insiste em possuir esses eternos penitentes na grande procissão do sacrifício e do sofrimento?

E possa ter certeza que ao se despedir ouvirá de cada um que tenha paz, saúde e felicidade. Depois é só seguir pela estrada imaginando que não fazemos nada por aqueles que nos desejam tudo do bom e do melhor que precisamos: paz, saúde e felicidade. E a eles – que também somos nós -, além de tudo isso, também a vida.

Poeta e cronista

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Da guerra e da paz (Poesia)

2012-02-06T21:50:00.000-08:00

Da guerra e da paz

A última bandeira que tinha

rasguei sem querer a galope

na última batalha do amor

cansado de tanta luta

sentimentos sangrando

com o coração despedaçado

por tudo aquilo que lutei

só me restou a certeza

de que a paz seria melhor

uma casa e uma varanda

uma tarde e um sombreado

um vento que chega e vai

uma rede dolente balançando

um cheiro bom de café

um bolo de milho ao forno

o rio chama para o banho

sigo abraçado à nudez

da minha flor meu amor

não esperava certos visitantes

mas a discórdia bateu à porta

a intriga chegou sem avisar

o ciúme apareceu de repente

e só tive tempo de fugir a galope

levando comigo a incerteza

de sentir o pavor da guerra

sem jamais querer lutar

e quando a bandeira rasgou

e o meu cavalo cansado deitou

pedi perdão por não saber lutar

e ouvi que na guerra do amor

quem ama só sai perdedor.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: RECEITA DA FELICIDADE

2012-02-06T21:48:00.001-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: RECEITA DA FELICIDADE

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Além dos deliciosos bolinhos de chuva, dos biscoitos de nata e dos apetitosos mugunzá e arroz-doce, a coisa que a vovó mais gostava de fazer era ensinar aos mais jovens – ou mesmo quem quisesse ouvir – a receita da felicidade.

Tudo muito simples. Mas não permitia de maneira alguma que alguma mocinha ou rapazinho ao menos tencionasse em anotar o que ia dizer. Segundo ela, a receita da felicidade era coisa para se ouvir e guardar na mente e no coração, jamais escrita num pedaço de papel que podia ser esquecido ou ficar sem qualquer serventia.

E ensinava:

Pergunte à lua mais cheia e ao sol mais brilhante porque eles parecem estar tão felizes. Certamente eles não responderão, mas você saberá como brilha e se enche de encanto a pessoa que está feliz.

Dificilmente as palavras dos outros nos chegam trazendo a felicidade. Lembre que muitos trazem na cordialidade a inveja, o ciúme e a ironia. Por isso mesmo valorize mais o diálogo com os bichos, com as plantas, com toda natureza em si, do que com seres humanos. E nesse diálogo sem precisar abrir sempre a boca, terá de volta aquilo que fará bem ao seu coração, sem qualquer falsidade.

Você não é a pessoa mais bonita do mundo, nem a mais atraente, nem a mais corajosa nem a mais virtuosa. Mas você é, e será sempre, a pessoa mais bonita do mundo, a mais atraente, a mais corajosa e a mais virtuosa. Essa certeza lhe fará segura de si, ciente de que é importante na vida e nobremente feliz.

O silêncio é seu amigo, mas palavra impensada não; o quarto é seu amigo, mas o quarto fechado não; o entardecer é seu amigo, mas não viver o final da tarde para o entristecimento, para as tristes recordações ou para reviver angústias e aflições. Lembre que você é sua amiga, mas você mesma em dúvida não.

Mantenha o semblante singelo, tenha sempre o corpo sadio, procure ver o mundo a partir dos pincéis de artista que você tem nos olhos. Mas por dentro seja criança, infantil, adolescente, um ser humano que é completamente tomado de risos, alegrias, festejos, incontidas manifestações de prazer.

Abra sua janela logo ao amanhecer, viva esse momento bom, sonhe, planeje, sinta a chuva que cai, corra no meio da chuva e se molhe completamente, dance a valsa da felicidade, pule, brinque e grite bem alto que é a pessoa mais feliz do mundo.

E se um dia duvidar da felicidade não se entristeça por isso. Se ela lhe faz falta é porque está à sua procura. Não desista, vá atrás e seja muito feliz!

Poeta e cronista

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LUIZ EDUARDO COSTA E SUA BRINCADEIRA DE MAU GOSTO (Artigo)

2012-02-06T00:03:00.001-08:00

LUIZ EDUARDO COSTA E SUA BRINCADEIRA DE MAU GOSTO

Rangel Alves da Costa*

Nosso querido e saudoso Jorge Amado, num de seus romances cuida exatamente da escolha dos literatos para integrar a Academia Brasileira de Letras. Assim, em “Farda, Fardão, Camisola de Dormir”, o escritor tece uma irônica crítica às maracutaias e conchavos vergonhosos na escolha daquele que deve ocupar a cadeira de imortal.

Escritor sem ter escrito nada, gente que se eleva à glória de literato através da encomenda de textos, rabugentos que deveriam se contentar com a insignificância de suas rimas pobres ou de seus discursos mesmistas, tudo isso é retratado no universo amadiano. Algo assim extremamente parecido com a Academia Sergipana de Letras.

Nos seus túmulos revirariam os grandes nomes da verdadeira literatura, das letras jurídicas, da melhor poesia. E isto diante da vergonhosa opção em deliberadamente rasgar seus estatutos; desconhecer o que seja ser escritor e literatura; a nata da intelectualidade; e fazer daquele prédio outrora tão respeitado, uma vergonhosa teia política, de apadrinhamento e acolhimento de qualquer um, principalmente que não seja escritor e nem tenha qualificação alguma para a imortalidade literária.

É vergonhoso que a Academia Sergipana de Letras mais recentemente se paute pelo acolhimento de tanta insignificância no mundo das letras. Urge lembrar que a Academia é de letras e não de compadrio. Lamentável demais para uma casa onde já tiveram assento Antonio Garcia Rosa, Hermes Fontes e Ranulfo Prata, dentre outros de ilustre memória. E que dirá dos patronos Tobias Barreto, Silvio Romero, Fausto Cardoso, Ivo do Prado, Gumercindo Bessa!

Talvez recebendo os maus exemplos da Academia Brasileira de Letras, que também se transformou numa palhaçada para receber os Maribondos de Fogo da vida e os Mervais sem história, fardões que lamentavelmente se confundem com as galhardias palacianas. Collor de Mello também já foi imortalizado na Academia Alagoana de Letras. Dizer mais o que?

Seguindo esses maus exemplos, nossa Academia há muito deixou de refletir a intelectualidade, o cerne da mais lídima cultura sergipana e o respeito pela criatividade literária e pela pesquisa, para ser alçada ao panteão de qualquer um. Assim, qualquer um ex-deputado, ex-governador ou pseudo-literato que tenha influência no metiê, basta mandar imprimir seus discursos feitos por outros, seus poemas de rima quebrada ou qualquer insignificante brochura que ainda assim terá escolha unânime.

E agora me vem o jornalista, secretário de Estado e também imortal, Luiz Eduardo Costa, anunciando numa notinha de canto na sua página dominical do Jornal do Dia (5/6 de fevereiro de 2012), que com a morte de Seixas Dória já se ventila a possibilidade de que o nome do governador Marcelo Déda seja indicado para concorrer à vaga aberta. Igual Tribunal de Contas ou de Justiça, lá também se dará por indicação, aclamação geral, numa vergonhosa bajulação.

E diz o imortal jornalista: “Há um forte movimento entre os membros da Academia Sergipana de Letras para convencer Marcelo Déda a ser o substituto de Seixas. Alegam que só um grande tribuno, intelectual, partícipe dos mesmos sonhos e também governador, estaria credenciado a sentar na cadeira que foi de Seixas”. Fala-se então em convencer o homem, não precisando nem ser votado, e porque o mesmo é tribuno, intelectual e governador. Absurdo dos absurdos. Igualzinho a Collor que já foi até presidente.

Não tenho certeza, meu caro Luiz Eduardo Costa, mas creio que a produção literária do Senhor Marcelo Déda deve ser mínima, principalmente enquanto poeta, trazendo os resquícios ainda das tantas lutas estudantis onde esboçava sonhos em letras apressadas. Mas somente isso, a não ser que pretendam ver na sua oratória espontânea palavras tão grandiosas que cimentam no espaço. Talvez também estejam lendo os seus discursos enquanto parlamentar e governador e vendo ali um verdadeiro Cícero.

Por causa disso, por essas escolhas políticas que se faz até mesmo na Academia, é que a cultura e a literatura sergipanas não alcançam o prestígio que deveriam merecidamente ter. Ora, os bons e verdadeiros escritores não são reconhecidos nem valorizados, os pesquisadores se esmeram em codificar verdades essenciais apenas para o desconhecimento, para tudo ser relegado ao plano do esquecimento.

Tem gente imortalizada com um livreto da gráfica do senado, outro com um caderno que diz ser de poesia, e já outro sem jamais ter escrito uma linha sequer na vida. Verdade é que a Academia Sergipana de Letras acolhe com honrarias gente desse quilate, sem qualquer qualificação cultural ou literária. E tudo porque há safadeza, maracutaia braba, processo eleitoral criticado (que o diga Mellins), suspeitas de toda ordem na indicação e escolha daqueles que tenham força política.

Politicamente tenho tudo contra o Senhor Marcelo Déda, mas até que gostaria de resenhar alguma obra sua, ler algumas páginas de sua profícua inteligência. Dizer o que, em comparação à obra literária de Seixas Dória? “Eu, réu sem crime”, por exemplo, ou os cadernos vermelhos de um petista sem cor?

Não se compara o que não existe, mas nesse fosso de separação é que pode ser avistada a vergonhosa opção que poderá recair sobre os acadêmicos. Mas há que se observar que a maioria dos que estão ali não pode nem levantar qualquer crítica, vez que alcançou a imortalidade dentro do mesmo vergonhoso processo. É o compadrio, o apadrinhamento, a indecência vestida de fardão e tecendo suas conveniências por debaixo do pano.

Monsenhor Fernandes da Silveira, Manuel Luiz, Jackson Figueiredo, Gilberto Amado, Artur Fortes, Costa Filho, Monsenhor Carlos Costa, Clodomir Silva, Helvécio de Andrade, Hermes Fontes, Oliveira Teles, D. Mário Vilas Boas, Pires Wynne, Alfeu Rosas, Maurício Cardoso, João Passos Cabral, Orlando Dantas, Silvério Fontes, Prado Sampaio, Julio Albuquerque, Carvalho Neto, Florentino Menezes, Gervásio Prata.Vocês não mereciam isso, juro que não mereciam.

Poeta e cronista

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AMOR MAIOR (Crônica)

2012-02-06T00:02:00.000-08:00

AMOR MAIOR

Rangel Alves da Costa*

Por mais que o homem secular, esse mesmo homem que se entorpece pela sua vida, pretenda conceituar o amor com palavras bonitas, ainda assim será incoerente diante do amor maior.

Saídos da mente humana e eternizados nos livros, são inúmeros os conceitos para o amor. Dessa sabedoria nasceram pensamentos e versos belíssimos que somente a título de curiosidade serão citados: Assim, dizem que é “Amor é fogo que arde sem se ver; é ferida que dói e não se sente; é um contentamento descontente; é dor que desatina sem doer... (Luís de Camões).

Diz Joshua Cooke que “O amor é o sentimento dos seres imperfeitos, posto que a função do amor é levar o ser humano à perfeição. Como são sábios aqueles que se entregam às loucuras do amor!”. Já John Dryden afirma que “O amor calcula as horas por meses, e os dias por anos; e cada pequena ausência é uma eternidade”. Sentimentalmente, assevera Victor Hugo: “Vós, que sofreis, porque amais, amai ainda mais. Morrer de amor é viver dele”.

Se poderia dizer ainda que o amor seja simplesmente afeição, compaixão, misericórdia, ou ainda, inclinação, atração, apetite, paixão, querer bem, satisfação, conquista, desejo, libido, etc.; sentimento de gostar muito de outra pessoa ou coisa, de forma a querer e fazer o bem para essa pessoa, ser vivente ou mesmo coisa; sentimento que predispõe alguém a desejar o bem de outrem, dedicando-se de maneira absoluta.

Do mesmo modo, os que veem o amor a partir de concepções psicológicas alcançam grande eloqüência, mas sem, contudo, encontrarem o âmago do amor maior. Neste sentido, em texto intitulado “O que é o amor?” (http://psicob.blogspot.com/2009/02/o-que-e-o-amor), procura-se obter o entendimento do que seja amor a partir de formas de amar:

“Numa tentativa de simplificar a definição de Amor, os psicólogos sociais recorreram à definição de seis diferentes formas de amar. São elas seis: o amor romântico (envolve paixão, unidade e atração sexual mais usual na adolescência), o amor possessivo (determinado pelo ciúme, provocando emoções extremas), o cooperativo (que nasce geralmente de uma amizade anterior, sendo alimentado por hábitos e interesses comuns), o amor pragmático (característico de pessoas ensinadas a reprimir os seus sentimentos o mais possível, sendo estas relações desprovidas de qualquer manifestação de carinho), o lúdico (que se baseia na conquista e na procura de emoções passageiras) e o amor altruísta (praticado por pessoas dispostas a anular-se perante o outro, tendendo a "isolar-se num mundo onde, na sua imaginação, só cabem os dois ainda que o outro pense e atue exatamente ao contrário")”.

Os conceitos e pensamentos acima expostos pecam pelo demasiado idealismo, concebendo o amor como esfera sentimental a ser perseguida, porém sem submetê-lo a todas suas possibilidades. Não se demonstra, pois, o amor maior. E esta ampla visão de amor maior só pode ser encontrada em I Coríntios, 13:

“Ainda que eu falasse as línguas dos homens e dos anjos, se não tiver amor seria como o bronze que soa, ou como o címbalo que retine. E ainda que eu tivesse o dom da profecia, e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência; mesmo que tivesse toda a fé, a ponto de transportar montanhas, se não tivesse amor nada seria. E ainda que distribuísse todos os meus bens em sustento dos pobres, e ainda que entregasse o meu corpo para ser queimado, se não tivesse amor nada disso me aproveitaria! O amor é paciente, o amor é bondoso. O amor não tem inveja. O amor não trata com leviandade. O amor não é arrogante nem escandaloso. Não busca os seus próprios interesses, não se irrita, não guarda rancor. Não se alegra com a injustiça, mas se rejubila com a verdade. Com amor, tudo desculpa, tudo crê, tudo espera, tudo suporta. O amor nunca falha. As profecias desaparecerão, o dom das línguas cessará, o dom da ciência findará. A nossa ciência é parcial, a nossa profecia é imperfeita. Quando chegar o que é perfeito, o imperfeito desaparecerá. Quando eu era criança, falava como criança, pensava como criança, raciocinava como criança. Desde que me tornei homem, eliminei as coisas de criança. Hoje vemos como por um espelho em enigma; mas então veremos face a face. Hoje conheço em parte; mas então conhecerei totalmente, como eu sou conhecido. Por ora subsistem a fé, a esperança e o amor - estes três. Porém, o maior deles é o amor”.

O amor maior é, pois, a certeza que amar é o significado maior da própria existência, pois no amor a está o alicerce que não se curva diante das dificuldades e sempre encontra firmeza para conduzir o homem à felicidade.

Poeta e cronista

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O que será? (Poesia)

2012-02-06T00:00:00.000-08:00

O que será?

Moça que tem o seu nome

menina que tem seu olhar

garota que tem o seu jeito

faceira que tem seu andar

se não for você

quem será?

moça que fica à janela

menina que vive a sonhar

garota que viaja em sonho

faceira sem querer namorar

se não for você

quem será?

moça que é linda flor

menina de tanto amar

garota que me provoca

faceira de se apaixonar

se não for você

quem será?

moça diga o seu nome

menina a se desvendar

vivo esperando o momento

de nada mais duvidar

sei de tanto amor por você

mas de mim o que será?

Rangel Alves da Costa

E SE... (Crônica)

2012-02-05T08:39:00.001-08:00

E SE...

Rangel Alves da Costa*

E se... Porque nada na vida já se aperfeiçoou completamente, porque tudo poderia mudar ou ser diferente, porque o que aparenta ser possui outra essência íntima, e porque há sempre lugar para o novo acontecer, tudo pode ser reticências.

Daí que nessas tardes de incertezas, de ventania trazendo sempre folhas secas com novas feições, será necessário interromper o raciocínio, hesitar, procurar perceber que tudo poderia ser de outra forma e então suportar a possibilidade, por exemplo, de nem ser quem pensa que é. Pois...

E se a pétala fosse espinho, e este presenteado em buquê, após uma mordida no lugar do beijo?

E se o vento soprasse em outra direção, ao entardecer da manhã, levando todas as boas recordações atadas aos troncos das árvores que se espalhariam pelo ar no lugar das folhas secas?

E se a porta da frente fosse a porta de trás, da cozinha, perto do quintal, e quando a pessoa fosse sair para a rua se despedisse de galinhas, gatos e cachorros, pois na porta de trás, aquela defronte a rua, só há temores e desconhecidos?

E se a carta falasse, toda raiva ferisse, toda saudade chorasse, todo amor se entregasse e toda vontade de chegar logo batesse à porta, em qual papel seria enviada a resposta?

E se todo livro, todo romance ou de poesia, viesse apenas com o título e o leitor se tornasse escritor daquilo que quisesse ler?

E se a história, escrita com H de História, esta mesma que é permeada por guerras, sangue e explorações, de repente se tornasse simplesmente estória, relato descompromissado com dolorosas verdades, não seria mais sublime, mais humana e graciosa?

E se em noites de lua cheia os lobos solitários descessem de suas colinas em direção aos bares e boates, aos cabarés e esquinas de prostitutas, e para seu lugar seguissem os homens que precisam uivar para serem reconhecidos?

E se os pecados dos seres humanos fossem pontuados e a partir de um certo limite cada um pagasse aqui na terra mesmo, e aos olhos de todos, sua cota de sacrifícios, será que continuaria na deslavada reincidência?

E se as águas dos mares, rios e oceanos fossem para caminhar e suas margens e litoral adentro fossem para navegar, para singrar em direção ao desconhecido, será que os náufragos seriam salvos pela selvageria dos humanos que encontrassem?

E se não houvesse silêncio como o pensamento poderia gritar de saudade?

E se existe o beija-flor passarinho para beijar a flor, por que não existe um beija-flor humano para beijar a flor que vive triste na sua janela porque nunca foi beijada?

E se o tempo não fosse tão martirizante, mortificante, cruel demais, decidindo tudo num só instante, ao invés de matar aos poucos com suas doses de anos, meses, semanas, dias, horas, estações, minutos, segundos?

E se o prazer do sexo se tornasse amargo para quem não ama, será que as pessoas continuariam experimentando o intragável somente pelo prazer da gula?

E se os mistérios da vida pudessem ser desvendados e num instante o medo deixar de existir, qual importância da vida sem a misteriosa presença do desconhecido?

E se quem partiu porque quis, sem motivo algum, nunca mais encontrasse a porta aberta, será que feriria tão gratuitamente quem tanto lhe ama?

E se de repente as pessoas fossem forçadas a continuar fazendo somente aquilo que fez e faz de errado, existiria remorso ou pedido de perdão, ou procurariam fazer o certo porque sabem que está errado?

E se todo belo poema já nascesse com uma flor perfumada, sua cama ficaria em qual lugar do jardim?

E se eu não te amasse tanto assim, o que seria de mim, o que restaria de mim?

Poeta e cronista

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Eternidade (Poesia)

2012-02-05T08:38:00.001-08:00

Eternidade

Desde ontem

e sempre

e agora

o presente

e o futuro

simplesmente

sumiram

do espelho

e do olhar

que só vê

e caminho

no passo

do passado

para encontrar

de novo

a mesma face

sem mentira

sem disfarce

desaparecendo

atrás da porta

por motivo

mais que banal

eu disse sim

ela disse não

aceitei o não

ela quis o sim

e assim

por nada

fechou a porta

e sumiu

desde muito

desde ontem

uma eternidade.

Rangel Alves da Costa

Apenas... (Poesia)

2012-02-05T08:37:00.000-08:00

Apenas...

Sentir apenas

a imagem que basta

silenciar apenas

o sentimento que basta

murmurar apenas

a saudade que basta

dizer apenas

a palavra que basta

repetir apenas

o que ainda não basta

gritar apenas

o amor que não basta

amar apenas

a paixão que não basta

mas basta você

e completamente

sou e serei...

Rangel Alves da Costa

PASSIVOS E CONFORMADOS (Crônica)

2012-02-01T20:02:00.001-08:00

PASSIVOS E CONFORMADOS

Rangel Alves da Costa*

O País da ordem e do progresso não passa de uma imensa junção de pessoas passivas e conformadas. E isto para ser razoável, pois poderia muito bem ser dito que a sociedade brasileira é negligente, omissa, esquecida, acrítica, apática, inerte, paciente, resignada, manipulada, inativa, indiferente, manuseada ao bel-prazer das nojentas e absurdas conveniências.

O esquecimento e a aceitação talvez sejam as características que mais mortificam um povo que sem o senso do espanto, da indignação ou revolta, fica à janela ou à porta vendo tudo acontecer como se não tivesse culpa pelo pior estar acontecendo. Tanto faz ver o manto da Virgem como um monstro. Tanto faz.

O mundo pode desabar em Brasília ou nas esferas de poder estadual ou municipal, vindo à tona um lamaçal recoberto de roubalheira, corrupção, maracatuia, propina e tudo o que de mais nefasto possa existir, que ainda assim amanhã será tudo relegado ao esquecimento. Por mais que a imprensa noticie, os jornais publiquem, a polícia investigue e até prenda alguns, mas amanhã é como se não houvesse acontecido absolutamente nada.

Só mesmo num País de irresponsáveis políticos, de ignorantes e de falsa cidadania, se observa tantos exemplos de imoralidade que simplesmente são colocados no ralo das coisas. E o pior é que produzem efeito contrário, pois quem deveria ser desmascarado politicamente, condenado por improbidade e corrupção e queimado na fogueira dos reincidentes, de repente sai do centro da maracatuia como vítima, dando a volta por cima e ainda mais forte.

Não faz muito tempo que aconteceu um triste exemplo envolvendo um senador. Foi noticiado à exaustão, provado por todos os meios que o parlamentar estava envolvido num verdadeiro mar de lama, que comandava uma rede de apadrinhamento, que era mais perigoso do que gavião tomando conta de milho, e ainda assim o homem foi alçado, mais uma vez, à presidência da casa. E o mais doloroso é que hoje posa de bom moço, ninguém fala mais nisso, e de inatacável bigode continua sendo grande cacique em Brasília e lá junto aos seus Marimbondos de Fogo.

É inacreditável como tudo tem o dom da fantasia, da brincadeira, da miragem. Político comprovadamente corrupto é cassado e reeleito; surgem escândalos e mais escândalos, nomes são apontados, reconhecidos os culpados, e depois tudo acaba em pizza; os órgãos de contas dizem que tal administrador fez malversação do dinheiro público, roubou, é corrupto, o maior ímprobo que possa existir, mas nada acontece depois. Ficha limpa, que ficha limpa, se quem limpa a cara do safado é o próprio povo, mais safado ainda.

É o País das maravilhas nebulosas, do inacreditável, dos contos de fadas macabros, das estórias das mil e uma noites com seus ladrões engravatados. Mas não poderia ser diferente. Com razão os que dizem que o Brasil é imprestável por natureza, pois não se pode ter como sério um País que até outro dia estava abraçando a loucura do governo iraniano, que não reconhece a violação dos direitos humanos na ilha cubana, que trata medrosamente com canhestros e suspeitosos presidentes latino-americanos. Pode ser sério um País que acolhe e defende as ignorâncias bolivarianas de Hugo Chávez?

Os habitantes desse País não são menos culpados do que sua envergonhada nação. Um povo sem tradição de luta, sem sangue na veia, sem jamais ter a coragem de fazer ecoar um grito dizendo que basta, que vai tomar vergonha na cara e dar, através do voto ao menos responsável, a devida resposta à velha corja das mesmas raposas políticas. Mas não. Sofrendo de amnésia histórica, muitos só reclamam quando lhes falta alguma coisa, porém sem lutar para que nunca lhe falte o essencial. E tudo se dá através da política, do voto, ainda que os eleitos também se esqueçam das finalidades de um mandato eletivo.

Enquanto isso, por todo lugar se vê a população sendo vitimada por sua própria passividade, sua ignorância e covardia. Quanto se pensa que vai abrir a boca para falar alguma coisa proveitosa, então se ouve sobre o BBB, sobre Luíza (a que estava no Canadá), sobre o jogo de ontem e o futebol de amanhã. E a vida gente, e a vida?

Os morros estão desabando com as chuvas, pessoas estão sendo soterradas, edifícios desabam por falta de cuidados e vistorias, famílias nordestinas morrem de sede ao lado do rio, a merenda escolar de alunos famintos é sempre desviada, aulas estão sendo dadas debaixo de umbuzeiros por falta de ambiente adequado, nada presta no País e o povo finge as mil maravilhas.

Mas é povo, e o mesmo povo que constrói indevidamente, que entope de lixo os bueiros e canais, que não joga sequer um papel numa lixeira. E ainda por cima vota nos mesmos ladrões. Dizer mais o que?

Poeta e cronista

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Sem maquiagem (Poesia)

2012-02-01T20:01:00.000-08:00

Sem maquiagem

Não disse

mas meu amor ouviu

a onda

lava o corpo da pedra

e ela brilha feito espelho

o vento

leva as folhagens secas

e o jardim se renova

o poeta

rasga os versos nus

e veste de beijo a folha

o espelho

não sabe o que refletir

a pessoa enfeitada de outra

então agora

meu amor vou dizer

que sua beleza

tão pura e singela

não vai mais

se encher de cores

brilhos e enfeites

e ser apenas você

como maior deleite

como um café

bem negro e gostoso

sem precisar do leite.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: SENTIMENTO DE PLANTA

2012-02-01T19:59:00.001-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: SENTIMENTO DE PLANTA

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

O velho com quem certa vez conversei tinha plena razão no que disse. Segundo ele, tinha certeza de que planta e bicho possuem muito mais sentimentos do que a maioria das pessoas. Tem gente que é completamente vazia por dentro e endurecida por fora, não sente nada pelo que acontece ao redor, pode morrer parente que é mesmo que se findar uma muriçoca.

O velho disse isso como preliminar para contar uma outra passagem muito interessante, segundo ele. E dizia respeito ao que as plantas sentiam, como conversavam, como elas enfrentavam os perigos, mostravam seus medos, manifestavam suas alegrias, aflições e temores. E tudo isso muito mais verdadeiro do que muitos que andam por aí, na mentira e na falsidade.

Era conversa antiga, já ouvida de outro velho, mas que se renovava sempre enquanto lição. E tudo aconteceu num tempo já de longe ido, lá pelas beiradas das distâncias. Na verdade, um tempo em que as plantas eram mais numerosas, se espalhavam por todos os lugares, eram vistas de par em par por dentro da mataria.

Em épocas de chuvaradas, de climas mais amenos, de natureza verdejante, elas até sorriam, cantavam, gritavam. De mãos dadas, de um jeito que só a planta sabe pegar na mão da outra, brincavam de roda, inventavam prazerosos passatempos. E faziam isso o tempo todo, quase sem descansar, pois sabiam que aquela alegria não duraria muito, bastando olhar cuidadosamente mais adiante e sentir o clima mudando, o calor chegando, as folhagens querendo esmorecer.

Como viviam na vegetação sertaneja, então tudo ficava mais aperreado ainda. Quando chovia, quanto o sol se escondia um pouquinho, aí tudo era frescor e tranqüilidade, porém muito diferente do que, aos pouquinhos, aconteceria depois. Mais tarde só mesmo os mandacarus, xiquexiques, facheiros, palmas e cabeça-de-frade para suportar tanta dor, tanta sequidão.

Quando começava a passar mais de ano sem nenhum pingo d’água já podia se sentir as drásticas consequencias nas feições daquelas plantas antes sedosas e verdejantes. Igual folha de outono, de repente começavam a entristecer, a emagrecer, a perder sua força e tonalidade e, sem mais seiva e sem mais viço, ficavam acinzentadas, marrons, esbranquiçadas. Coisa mais triste de se ver, vez que daí para a morte era um nada.

Os cactos, parecendo guardiões do sertão seco e esturricado, permaneciam diuturnamente paralisados em meio aos descampados. Ouviam os gemidos das plantas e nem se voltavam naquela direção. Sabiam que se fossem até lá ajudar seria pior. Cheios de espinhos pontiagudos, certamente iriam ferir mais ainda quem já estava demasiadamente enfraquecida. Mas choravam de lágrimas caudalosas escorrerem pelos seus troncos.

Plantinhas chegavam embaixo do cacto e começavam a beber as lágrimas caídas. E que seiva divina, quanta força até quem sabe a hora de partir. E mais adiante, tentando por tudo conter o grito de desespero, a bromélia segurava na mão esmorecida da arruda. Deu o último suspiro e pronto. E não houve nem tempo de prantear, pois o fedegoso gritava pedindo que acudissem a roseira do campo. Morreu ainda nova, sem ter tempo de florescer.

Poeta e cronista

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O HOMEM TAMBÉM CHORA (Crônica)

2012-01-31T22:05:00.000-08:00

O HOMEM TAMBÉM CHORA

Rangel Alves da Costa*

A dor não revelada se torna ferida aberta, sangrando e consumindo tudo, apenas para não desacreditar uma inquebrantável firmeza masculina. Muitas vezes se pensa assim e até se age assim, numa descabida tentativa de omitir os verdadeiros sentimentos, as fragilidades e as propensões emotivas dos homens.

Ora, a pedra se cansa do tempo, se dói, se corrói, sofre demais e nunca procurou esconder isso de ninguém. Basta olhar para um rochedo e sentir o seu coração cheio de mágoas, tomado de solidão, chorando lágrimas que escorrem na umidez que vira musgo. E por que o homem não poderia revelar seus sentimentos, dores e aflições?

Neste sentido, não há como duvidar da realidade descrita por Gonzaguinha na letra de “Guerreiro Menino”, também conhecida por “Um Homem Também Chora”:

“Um homem também chora/ Menina morena/ Também deseja colo, palavras amenas/ Precisa de carinho, precisa de ternura/ Precisa de um abraço, da própria candura/ Guerreiros são pessoas, são fortes, são frágeis/ Guerreiros são meninos por dentro do peito/ Precisam de um descanso/ precisam de um remanso/ Precisam de um sonho que os tornem perfeitos/ É triste ver esse homem, guerreiro menino/ com a barra do seu tempo por sobre os seus ombros/ Eu vejo que ele berra/ Eu vejo que ele sangra/ a dor que traz no peito, pois ama e ama/ Um homem se humilha se castram seus sonhos/ Seu sonho é sua vida e a vida é trabalho/ E sem o seu trabalho o homem não tem honra/ E sem a sua honra se morre, se mata/ Não dá pra ser feliz, não dá pra ser feliz...”.

Com razão, pois, o saudoso compositor, vez que por cima do jeito fechado, impenetrável do homem, está a pessoa sem os seus disfarces, o ser humano que ressente e reflete as dores próprias de cada um, os tantos momentos de incertezas, de desgostos e melancolias, e também a própria dor de não querer ou demonstrar o que realmente sente.

Ora, não é porque a pessoa cresce, vai desenvolvendo suas aptidões físicas e intelectuais, aprimorando seus aspectos comportamentais, se torna adulta, cheia de responsabilidades da própria idade, e depois envelhece com a sabedoria própria dos que souberam extrair da vida suas lições, que vai perdendo seu lado sentimental.

O sentimentalismo do homem não é aspecto diferenciador da mulher, não é fator que se despreza por vontade própria e nem some de tal modo a tornar o indivíduo um mero objeto inanimado. Carrega a emotividade consigo desde criança e jamais perderá o poder de, por exemplo, submeter-se ao sofrimento mais incontido todas as vezes que o seu íntimo seja afetado.

Talvez o caráter do homem se mostre mais verdadeiro ao não fingir ou esconder sentimentos. Quando se diz que é próprio de muitos homens o seu jeito inflexível, sua obstinação, seu jeito duro de ser e até sua intolerância, e tudo isso misturado a doses de arrogância e brutalidade, também se poderia dizer sobre o aspecto exterior que tenta demonstrar isso e o interior que sofre por ter de ser assim.

A lógica e o percurso da vida demonstram que o homem não muda totalmente os seus aspectos comportamentais quando alcança a idade adulta. Muito do jeito de criança e do adolescente continua presente nas fases posteriores. E se o menino e o adolescente sofrem, padecem, se angustiam, possuem sofrimentos terríveis, lamentam e choram, então por que o adulto perderia essa capacidade adquirida?

A própria vida testa até onde vai a dureza do homem e como ele se comportará diante de determinadas situações. As perdas são muitas; não pode fingir que não sente a dor que todos sentem; e se ainda assim continua mantendo a inseparável couraça, de repente se vê transtornado ao recordar um momento, ao ouvir uma música, ao reler uma carta, ao olhar para uma fotografia. E se foi abandonado pela mulher, então não haverá como disfarçar contentamento nem que estampe no rosto sinais de felicidade.

Fato é que ninguém é feliz a todo instante, não canta vitória a todo momento. Aliás, a vida é mais permeada de dificuldades, desacertos e desesperanças do que de bonanças e grandes realizações. E quando surgem os momentos indesejáveis, algo surgido por uma perda qualquer, nada mais útil do que chorar essa dor para dizer a si mesmo que se ressente desses momentos mais difíceis.

Verdade é que os banheiros, os quartos, as camas, as portas fechadas, as janelas, os recantos mais escondidos, estão repletos desses durões da vida. Só que lá dentro, fugindo da presença de outros, com vergonha de mostrar o que realmente sentem, choram de se acabar, se lamuriam, batem em paredes e arrancam cabelos. Ah, dor, quanta dor, e sempre navegando num imenso, caudaloso rio de lágrimas.

Portanto, não adianta dissimular, pois, a dor que não é vista no rosto, mas se espalha pelo que resta de corpo, invade o coração e amargura até o pensamento. É melhor, pois, expressar verdadeiramente o que sente, sob pena de que as lágrimas que mereciam ser choradas sejam revertidas sobre você mesmo, quando não mais existir. Alguém demonstrará que tem sentimento.

Poeta e cronista

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Agora e depois (Poesia)

2012-01-31T22:03:00.001-08:00

Agora e depois

A folha marrom

do outono passado

já é outra folhagem

o leito azul do rio

calmo e na mansidão

passa noutras águas

a vida inteira

vivida em pedaços

é apenas o que falta

e nós como estamos

ainda continuamos

já passamos ou ainda

iremos chegar?

amor meu amor

repito a palavra

e diga ainda

que é meu e meu

amor meu amor

no início ou fim

será sempre amor

restando saber

se estamos juntos

porque continuamos

aprendemos a estar

ou somos o tempo

para o amor eternizar

enquanto durar.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: MARIDO CORNEADO EM CONFISSÃO

2012-01-31T22:02:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: MARIDO CORNEADO EM CONFISSÃO

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Dizem que um marido soube em segredo que estava sendo corneado e no mesmo resolveu que acabaria com a vida do amante da esposa. O problema é que o fofoqueiro disse apenas do fato e não da outra parte envolvida. Então, sem saber quem vivia na safadeza com sua digníssima ficava momentaneamente impedido de tirá-lo da vida.

Pensou, pensou mais ainda, levantou algumas suspeitas e chegou no mínimo a uns dez nomes com grande chance de estar se aproveitando da fragilidade safada de sua dondoquinha. Primeiro mataria o safado, mas quanto a ela daria o maior sofrimento em vida, que era deixá-la sem sair de casa durante dois dias. Talvez três, que era pra ela se arrepender de vez da traição imposta ao tão fiel esposo. Por isso mesmo é que dizem que corno, além de chifrudo e objeto de mangação, fica meio abestalhado.

Mas acabar com a vida de quem? Decidiria isso depois, mas antes de praticar tal ato o corneado resolveu que falaria com o padre sobre esse problema, contaria a ele a verdade e também diria da sua irrevogável decisão. Confessando tudo ao homem da igreja, talvez até que o seu pecado fosse diminuído. Pensou.

Chegou à igreja e encontrou o sacerdote cochilando dentro do confessionário. Bateu na madeira e o religioso abriu os olhos assustado: Quem, onde, como? Foi o que disse no momento, antes de ser interrompido pelo cornuto e sua pressa em falar sobre o adultério e o que pensava em fazer.

O padre era ainda homem jovem, vistoso, bem apessoado, como diziam umas falsas beatas que viviam por ali entrando e saindo da sacristia. E contam coisas de arrepiar sobre essas visitas a qualquer hora do dia e da noite. Mas o padre se ajeitou, colocou a bíblia sobre a mão e mandou que o outro falasse somente a verdade, pois estaria confessando a Deus e não a ele enquanto emissário divino.

E o cornuto começou: Estou sendo traído padre. Minha mulher achou de me botar ponta. E agora me sinto como um imprestável, um ferido na honra e no espírito, uma pessoa que certamente servirá de zombaria não só para o amante como também para os outros namorados que ela possui...

Outros? Indagou o padre, espantado. E imediatamente completou: Você disse outros? Mas ela não me falou sobre isso... O chifrudo achou estranha a observação e perguntou: Então o senhor padre já sabia da traição dela? Pelo jeito sim. Então diga logo o nome desse desgraçado porque vou dar cabo da vida dele hoje mesmo.

O padre se tremeu todinho ao ouvir isso. Deus uma suadeira, um nervosismos que quase não podia mais falar. Mas falou: Meu filho, mas matar é crime e o divino não perdoa quem tira a vida de outro e só porque esse outro fez uma caridade na sua mulher. A bichinha tava tão desolada que tive pena. E então, como também sou homem, não pude suportar aquela saia levantada. E sabe o que acontece se você matar um padre?

Não, o que padre? Perguntou o idiota do corno. E o safado do religioso disse que se ele o matasse toda noite viria pegar no dedão do seu pé. Então o besta se benzeu e disse que não havia problema de o amante dela ser o padre, pois era prova de como ela era devota de corpo e alma.

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O POLÍTICO PERFEITO (Crônica)

2012-01-30T21:25:00.000-08:00

O POLÍTICO PERFEITO

Rangel Alves da Costa*

Política interiorana é coisa pra rir e chorar ao mesmo tempo, principalmente se diz respeito aos tempos mais antigos, quando as leis pareciam não alcançar aqueles espertos politicalhos e nem se falava em punição por crime eleitoral, prestação de contas ou qualquer coisa parecida. A lei era sempre ditada pela liderança mais forte e que fosse correligionário das malfadadas forças coronelistas do poder estadual.

Casos de politicagens existem que se tornaram verdadeiro folclore, hoje repassado de boca em boca como se ontem tudo fosse o maior absurdo. Parecem não enxergar bem o que se faz no presente. O que se fazia ontem ainda não está de todo esquecido e desconsiderado em sua prática. Pelo contrário, continuam fazendo às escondidas e só não fazem mais e abertamente com medo de serem flagrados.

Verdade é que a maioria dos políticos de hoje ainda segue as lições de antigamente, de outros tempos onde o pleito eleitoral ou o ato de votar era apenas uma parte menos importante diante do que já havia sido vergonhosamente trabalhado, urdido, comprado, forjado. Talvez sigam mesmo as valiosas práticas eleitoreiras levadas a cabo por um tal político perfeito que havia por lá.

Esse político perfeito fez história pela sua canalhice eleitoreira, ainda que seu currículo tenha sido até de melhor aroma do que muitos que hoje se dizem honestos. Daí que contam que numa dessas regiões sertão adentro havia essa genialidade política. Maior líder de suas fronteiras, não havia oposição que o superasse nas urnas. Já havia sido vereador e prefeito uma tantas vezes e tentava sentar na cadeira do legislativo estadual.

Possuía estratégias políticas mais que inteligentes, ainda que com feições coronelistas, clientelistas e assistencialistas. Coronelista porque se firmava com voz inflexível perante as autoridades com quem tratava, fosse delegado, juiz, deputado e até governador. O respeito que impunha o fazia temido demais. Contudo, o que mais pesava era o balaio de votos que possuía e transferia um a um, no contadinho.

O clientelismo dele era mais que original. Procurava saber direitinho quem da região ainda não lhe havia pedido algum favor, ainda não havia batido à sua porta para precisar disso ou daquilo. Se soubesse de algum nome que ainda não havia se submetido, então logo providenciava para que o outro entrasse em desgraça e ficasse totalmente è mercê de sua diabólica benevolência. Resolvido o problema, o cabra não havia mais como deixar de ser seu eleitor. Ele e a família em peso. O cabresto já havia sido lançado e não tinha mais jeito de sair daquele pasto.

O homem era também um desavergonhado assistencialista. Dificilmente havia na região uma pessoa que não estivesse usando uma dentadura, um óculo de grau, uma muleta, uma cadeira de rodas, uma peruca, que já não tivesse receita despachada, conta de mercearia paga, frente de casa pintada, roupa do corpo doada. Quem morresse faria uma falta danada pelo voto a menos, mas a família não deixaria de ter o caixão adequado. Depois se discutiria os termos da doação.

Não somente isso, pois a visão do político era tamanha que até contava com uma peculiar rede de assistência social, contando esta com parteira diuturnamente, arrancador de dentes, benzedeira, rezadeira, catimbozeira, pai e mãe de santo, vidente, forrozeiro e muito mais. Do que precisasse e lá estava o homem para servir. Dizem até que escondia nas suas terras gente muito perigosa, matadores e ladrões, e até contava com jagunços de prontidão para atender às necessidades dos amigos eleitoralmente mais poderosos.

Sua casa vivia cheia de gente necessitada ou porque já estava viciada em pedir pacote de sal e açúcar, e isso pra dizer o de menos. Todo dia mandava matar um animal diferente para encher a barriga de quem chegava por ali dizendo que estava com as tripas roncando. Um dia era um porco, noutro um carneiro ou ainda não sei quantas galinhas e capões. Tinha vez que mandava derrubar um boi e ainda assim não dava pra quem queria.

Mas o homem quase não tinha paz com tanta gente ao redor. Se por um lado havia a mendicância generalizada, de outro estavam os imprestáveis que tinha de suportar a qualquer custo. Eram dezenas de fofoqueiros, bajuladores, puxa-sacos, carpideiras da desgraça alheia, pessoas que iam ali contar mentira sobre os adversários para ver se amealhavam simpatia. Ele ouvia tudo e não dizia nada, mas depois ordenava investigação e se fosse mentira mandava dar uma surrada bem dada no mentiroso.

Tinha gente especialmente para viver de caderninho à mão para tomar nota do nome das pessoas que chegavam ali. No povoado tal tantos eleitores, na rua de cima e na rua de baixo mais tanto, lá pelas bandas do vai quem quer mais outro tanto, e assim por diante. Pelas estatísticas sempre atualizadas, não havia como não sufragar de goleada. Ainda assim tomava outras precauções, que era mandar distribuir dinheiro em notas só pela metade. A outra metade só depois do voto e da vitória.

Mas um dia aconteceu o impensável. O velho coronel, o pai dos pobres, o benfeitor, foi traído pelo povo e tal traição confirmada nas urnas. No povoado tal foi uma decepção, na rua de cima e na rua de baixo tomou de lavagem, e no restante o mesmo fracasso eleitoral. Por que tanto prestígio político tornado em nada de uma hora pra outra? Alguém haveria de perguntar.

Ora, aconteceu apenas o que sempre acontece quando se trata de povo eleitor. Quanto mais recebe mais trai, quanto mais é ajudado mais deixa de reconhecer o apoio dado, quando mais o político lhe compra o voto mais ficará sem este. E depois da derrota aquele velho político repensou suas estratégias e resolveu que seria o pior de todos, que perseguiria, faria maldades com todo mundo, mandaria passar o chicote.

E assim fez. E nunca mais perdeu uma eleição.

Poeta e cronista

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Waynu, o amor (Poesia)

2012-01-30T21:24:00.000-08:00

Waynu, o amor

O imperador inca

pediu ao poeta do templo

um madrigal waynu

para o seu amor mais amado

e o bardo galante

entristecido pela solidão

imaginou como seria o amor

e mandou para o soberano

simples inscrições que diziam

Ainda não digas nada

que um dia ela sentará

eternamente à sua direita

e ao anoitecer fará moradia

dentro do seu coração

embaixo dos lençóis

ainda não diga a ela

que as manhãs e os dias

as noites e até os sonhos

serão mais belos e singelos

porque o seu bem amado

pediu ao maior Criador

estas provas de amor

ainda não diga a ela

que preferia não dizer nada

pois na mudez do lábio

se esconde a doce palavra

que um dia será ouvida

com a boca tocando a boca

num beijo levemente dado

que o céu dos passarinhos

será também do amor alado.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: COITADO DO BICHO-PAPÃO

2012-01-30T21:22:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: COITADO DO BICHO-PAPÃO

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Dizem que um menino arreliento demais, malino até dizer chega, desses que não tem medo de nada e ainda por cima leva a vida a assustar os outros, depois que se cansava das peraltices do dia corria para o colo de sua avó. Era chegar e pedir uma história de bicho-papão.

E quanto mais a boa velhinha contava, inventava e reinventava estórias sobre o danado do bicho-papão, o neto reclamava e dizia que o tal bicho não era de nada, eram um frouxo, um covarde, e que contasse outra bem assustadora.

Mas a coitada da avó não sabia mais o que fazer, pois já havia transformado o bicho que era apenas papão num monstro terrível, num ser medonho e comedor de criancinhas e até adultos, numa coisa verdadeiramente do outro mundo. Mas não surtia efeito nenhum, pois o menino dizia que aquele bicho-papão era mesmo afrescalhado, um abestalhado, um zé-ninguém.

Como não tinha jeito mesmo, então a vovozinha disse que ele parasse com aquilo, com aquele negócio de falar tanto mal do bicho-papão porque o mesmo poderia estar por ali escondido e ouvindo tudo, e se isso acontecesse bem que poderia fazer moradia debaixo de sua cama. E o pior, pois qualquer noite dessas poderia lhe papar.

Ao ouvir isso, o menino pulou do colo e gritou bem alto, em tom zombateiro, chamando o bicho-papão e dizendo que se ele fosse bicho mesmo de respeito que fosse pra debaixo de sua cama, e só assim ele ia ver o que era bom pra tosse. E o danado estava ali mesmo escondido, raivoso, ouvindo tudo. E decidiu que iria se esconder debaixo da cama dele e naquela mesma noite lhe paparia inteirinho.

Assim, sorrateiramente, o bicho-papão foi na frente, se escondeu debaixo da cama e esperou o molecote chegar. Não demorou muito e o danadinho chegou já cansado das reinações do dia, tirou a roupa, colocou o pijaminha listrado e deitou. Vai ser já já, disse o bicho consigo mesmo. Mas parecia que o moleque não adormecia de jeito nenhum, pois rezou e começou a falar sozinho, numa altura que cada palavra chegava nitidamente aos ouvidos do bichão.

E o menino dizia que queria ver o bicho-papão enfrentar o feiticeiro malvado que estava no guarda-roupa; que só dizia que ele era valente mesmo se tivesse coragem de olhar nos olhos do velho do anoitecer que já estava chegando; que ia deixar o bichão lhe engolir se ele primeiro agüentasse tomar um banho da água fria do balde que estava em cima da cama e que já ia jogar lá embaixo; que...”.

E o bicho-papão, coitado, se pelando de medo, nem esperou o menino dizer mais nada e saiu correndo desesperado, gritando e pedindo socorro, implorando por tudo na vida que o livrasse daquele pestinha. E deu um pulo janela abaixo que ninguém mais viu.

E o menino dormindo. Cochilando e falando alto, sozinho.

Poeta e cronista

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OS HIPÓCRITAS (Crônica)

2012-01-30T00:15:00.001-08:00

OS HIPÓCRITAS

Rangel Alves da Costa*

Em muita gente, a sinceridade é virtude completamente desconhecida. Vivem na mentira, no fingimento, na personificação do inexistente. E onde não há sinceridade acolhe-se facilmente a hipocrisia.

A ação ou resultado de dissimular, falsear a verdade, as intenções, os sentimentos, redunda em hipocrisia, pois hipócrita é aquele que simula ter uma qualidade ou sentimento que não tem, ou finge ser verdadeira alguma coisa, mesmo sabendo que não é. Conhece alguém assim?

Os estudiosos dessa inversão de valores até apontam um exemplo clássico da hipocrisia: denunciar alguém por realizar alguma ação enquanto realiza a mesma ação. Qualquer semelhança com as ações de governantes não terá sido mera coincidência, vez que são exímios em desqualificar os adversários para encobrir suas incompetências administrativas.

Conheço muito, uma enormidade de hipócritas, falsos, fingidores, dissimuladores, mentirosos. Ali na esquina tem um, na outra esquina também, mas principalmente nos noticiários televisivos, nas páginas dos jornais, nos escritórios, nos órgãos de mando e poder. Ora, são os donos do poder que estão na mídia, e esta tenta fazer de determinados hipócritas semideuses das grandes realizações. Evidentemente que tal manipulação tem o seu custo, e geralmente a conta é paga com o dinheiro que deveria ser revertido para o bem da coletividade.

Muitos desses hipócritas podem ser facilmente encontrados. Época de eleições é celeiro para a sua maior visibilidade. Depois que são eleitos também, pois continuam vendendo inverdades e traindo a todo custo a confiança do povo. Mas agora não estão mentindo, apenas confirmando o quanto é fácil ludibriar a culpável inocência de grande parte da população eleitora.

Brasília é a capital da hipocrisia, sendo que em meio aos três poderes se assentam a nata dos hipócritas. São, na sua grande maioria, uns fingidos, cínicos, demagogos, que nunca agem perante aquilo que tanto defendem. Mas não poderia ser diferente, pois aí é que reside a característica essencial dos hipócritas: dizer uma coisa e agir contrariamente ao que pregou ou prega.

Alguma coincidência com os políticos? Sim, logicamente que sim, pois é da verve da classe política viver mentindo para a população, criando situações inexistentes ou impraticáveis, prometendo aquilo que não tem condições de cumprir, alardeando o não realizado ou inexistente, colhendo louros para aquilo que não fez. É da essência da hipocrisia política até o deslumbramento diante de uma tragédia por culpa sua.

É da lavra dos hipócritas que se espalhe inverdades para enganar o povo ou passar a falsa ideia de que alguma coisa possui excelência de qualidade. Para tal utilizam a propaganda, o marketing político, as redes de comunicação que faturam alto para maquiar as verdades ou encobrir as mentiras. Estampam outdoors pelos quatro cantos e ainda tem gente que acredita piamente naquela maquiagem de improbidade administrativa.

Assim, dificilmente deixará de haver uma certa hipocrisia em propagandas tais como: “Erradicação do trabalho infantil, educação de qualidade, merenda escolar para todos, todos na escola e lugar de criança é na escola, são prioridades do governo” ou simplesmente “Nunca se fez tanto em tão pouco tempo de governo”. Certamente alguém já ouviu um governante maior dizendo que a prioridade do seu governo é combater a miséria, erradicá-la totalmente. E o que acontece depois? São afirmações difíceis de engolir até para quem não possui o mínimo de senso crítico.

Difíceis, indigestas, porque mentirosas, afrontosas à menor percepção da realidade. E dói acreditar que igualmente o adubo fortalece a terra, é o próprio povo, através do seu voto, que alimenta tanta hipocrisia. E que triste feição e percepção ela possui:

“Os homens deviam ser o que parecem ou, pelo menos, não parecer o que não são” (Shakespeare); “Quando eu perder a capacidade de indignar-me ante a hipocrisia e as injustiças deste mundo, enterre-me: por certo que já estou morto” (Augusto Branco); “Às vezes procura-se parecer melhor do que se é. Outras vezes, procura-se parecer pior. Hipocrisia por hipocrisia, prefiro a segunda” (Jacinto Benavente y Martinez).

Mas talvez sem a hipocrisia não houvesse a ilusão. Essa realidade deplorável que está adiante e em todo lugar, será ilusão ou ainda não foi vista por um político hipócrita, de modo a transformá-la em maravilhamento?

Poeta e cronista

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Esperança (Poesia)

2012-01-30T00:14:00.000-08:00

Esperança

Se plantar semente

na terra desse sertão

vai nasce de tudo

tanto milho e tanto grão

mas cadê a chuva irmão?

se engordar esse boi

e vender por boa quantia

vai dar pra arrumar a casa

deixar ela menos vazia

mas cadê a chuva minha tia?

se o tempo melhorar

a desesperança for embora

compro pano e roupa de chita

pra cozinha uma caçarola

mas cadê a chuva senhora?

se Deus ajudar que amanhã

assim que na mata der flor

vou fazer uma festança

comemorar com todo louvor

mas cadê a chuva senhor?

se tiver vivo mais tarde

e estarei se Deus quiser

mando os meninos pra escola

na lonjura que tiver

mas cadê a chuva mulher?

se o Senhor souber o que sofro

como sei que tudo vê

não me deixe abandonado

sem saber o que escolher

se pra viver na esperança

ou de tanta esperança morrer.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O MENINO E O ESPANTALHO

2012-01-30T00:13:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O MENINO E O ESPANTALHO

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Já era a segunda época de colheita que o sertanejo se via aperreado. O que seria motivo de alegria, pois a lavoura era tudo que se tinha como esperança para sobreviver, estava se transformando em motivo de graves aborrecimentos.

Verdade é que quando o milharal começava a bonecar, a soltar suas tranças amarelas pra fora da espiga, então os invasores chegavam para destruir tudo. As aves de rapina avançavam em voos certeiros, pousavam por cima das plantas, roíam as folhas verdes e carcomiam completamente as espigas.

Assim, as corujas, os carcarás, os gaviões, mas também periquitos, sabiás e anuns, chegavam e em instantes deixavam boa parte da plantação sem nada, completamente destruída, sem esperança de renascer ainda naquela safra. Então o filho do sertanejo, vendo a aperreação do pai, perguntou por que não colocava ali um espantalho.

Como o pai respondeu que até seria uma excelente ideia, mas impossível de ser colocada em prática porque não sabia fazer o danado do espantalho, então o menininho chamou para si a incumbência de dar vida ao espantador de aves gulosas.

Com a aceitação do pai, procurou troncos e garranchos, cabaças e cumbucas, calça comprida velha e camisa também comprida, se armou de outros apetrechos e começou bater, pregar, revirar, até colocar em pé sua obra prima. O espantalho estava perfeito. Do trabalho tão cuidadoso, cheio de apuros, redundou numa figura encorpada que parecia realmente gente.

Se fosse comparar com uma pessoa, poderia se dizer que era de altura mediana, nem magro nem gordo, de rosto arredondado, feição juvenil – parecendo até mesmo com o criador -, sorridente e com chapéu de palha na cabeça. O pai não acreditou no que viu, principalmente pela engenhosidade do filho.

Os dois saíram carregando o boneco em direção ao roçado e num local mais distante abriram uma cova funda, fincaram nela um pedaço de pau de boa altura, e em seguida se afastaram um pouco para ter uma visão geral de como havia ficado o espantalho. O pai olhou com estranheza para aquela figura que tanto parecia gente, e o menino mais ainda, principalmente porque tinha certeza de tê-lo visto sorrindo.

O boneco realmente começou a fazer efeito. Os bichos devoradores começaram a sumir com medo daquela figura de braços sempre abertos no meio do tempo, protegendo o roçado, dando a parecer que ali havia gente vigiando a plantação. Mas o menino todos os dias voltava ali não para ver se as aves estavam voltando, mas para confirmar grandes suspeitas.

Um dia, resolveu chegar por trás, silenciosamente escondidinho e se pôs embaixo de uma moita. Viu um gavião surgir e pousar bem em cima de um pé de milho. Mas em seguida ouviu o que jamais esperava. E o espantalho, agitando os braços dizia:

“Saía agora mesmo daqui seu gavião malvado. Não tá vendo que se você destruir essas espigas de milho vai causar prejuízo enorme para uma família pobre demais? Se você tem uma família deve saber o que significa não ter grão de milho verde pra mastigar porque vocês só pensam em destruir tudo”.

E a ave bateu asas e foi embora. No mesmo instante o menininho correu e ficou diante do boneco. Olhou-o bem no fundo daquilo que seriam os olhos e perguntou se ele falava mesmo. E ouviu: “Você me fez bem feito demais meu amigo. Agora só estou agradecendo pela vida que me deu”.

Poeta e cronista

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O CORONEL, O FRADE E O DOCE DE FRADE (Crônica)

2012-01-28T22:55:00.000-08:00

O CORONEL, O FRADE E O DOCE DE FRADE

Rangel Alves da Costa*

Dizem que numa terra distante, ainda num tempo onde o coronelismo imperava e tomava conta de terra e gente, havia um coronel afamado que se indispôs com o padre da serventia e foi a maior confusão. Dizem que a história chegou até o Vaticano. Sei não...

Verdade é que um jagunço, que de vez em quando ia chorar seus pecados na porta da igreja, ouviu o celebrante, que era um frade, dizendo missa e deixando o sermão das coisas divinas de lado se danou a falar mal do seu patrão, o Coronel Tiburciano Titó.

Perante a igreja cheia de fiéis pecadores e beatas fofoqueiras, o frade não mediu palavras para desqualificar o rei do mandonismo desde sua primeira raiz. Esculhambou com o coronel sem piedade, chamando-o de gerente de escravos, encomendador da morte de pobres donos de pedacinhos de terra, blasfemo, pai de uma ninhada de filho que não dava nenhuma importância, safado, grileiro de uma figa, corrupto e traiçoeiro. E prometeu que diria mais na próxima missa, pois aquilo não era nem metade do que sabia.

Como era de se esperar, ao ouvir aquele palavreado do frade o jagunço nem pensou duas vezes. Dobrou a esquina e seguiu em direção ao sobrado do poderoso, pedindo uma audiência urgente para tratar de assunto dos mais apimentados. Não demorou muito e foi avisado que o patrão estava deitado na rede da varanda lhe esperando.

Depois de tirar o chapéu e se ajoelhar perante o homem, ainda de cabeça baixa disse do que se tratava. O coronel deu um pulo que assustou até o jagunço. E a cada passagem que era contada o homem avermelhava, bufava, cusparava pelo chão, mordia charuto, ficava em tempo de explodir. Num dado momento disse “chega!”. E falou gritando:

“Apois, vosmicê volte até lá agorinha mermo, entre na igreja e procure aquele safado onde ele tiver, seja na sacristia ou de furdunço com beata sem vergonha, e diga a ele que na próxima missa eu vou levar um tabuleiro de doce de frade pra dar de presente, que é pra mostrar ao povo daquela igreja com quantas cabeças de frade safado se faz uma cocada. Vá, chispa daqui!”.

Como se sabe o doce ou cocada de frade tem esse nome porque é feita com a polpa branquicenta de um cacto ovalado, nascido na aridez da caatinga e chamado cabeça de frade. E isto porque na parte de cima do cacto existe uma auréola avermelhada por onde floresce. Retirando-se os espinhos e a casca verdosa e grossa, surge uma polpa que é cortada em cubos e levada ao fogo com leite de coco e açúcar para a feitura da cocada.

Mas voltando ao recado, verdade é que assim que chegou à igreja, o jagunço encontrou o frade já se encaminhando para a sacristia. A igreja estava totalmente vazia e o religioso despreocupadamente com um copo de cachaça na mão, pois era adepto convicto de uma branquinha. Segundo ele, superava em muito o vinho aguado que as beatas traziam. Virou o copo e perguntou o que o rapaz desejava.

E o homem disse ao seu modo: “Só vim dizer que o Coronel Tiburciano mandou avisar que já que o senhor está falando tanto mal dele, então ele vai trazer um tabuleiro de cocada de frade pra presentear na próxima missa”.

O frade não entendeu muito bem o recado repassado pelo homem. Mas começou a refletir no mesmo instante a partir das palavras “falando mal do coronel” e “presente de cocada de cabeça de frade num tabuleiro”.

Então rapidamente perguntou ao homem: “E por aqui alguém faz doce de frade? Onde tem cabeça de frade por aqui?”. E o jagunço respondeu: “Que eu saiba, a única cabeça de frade que tem por aqui é a sua”.

O coitado do frado quase congelou, passou rapidamente a mão pela cabeça para ver se esta continuava no lugar e pediu licença ao emissário do coronel. Disse que voltava num instantinho, mas no momento seguinte já estava pulando a janela da sacristia com sua maletinha e entrando amedrontado, apressado, no oco do mundo. Levando logicamente sua garrafa de pinga.

Para espanto dos fiéis e beatas, nunca mais foi visto por ali. Na ausência do religioso, o coronel até pensou em celebrar, ele mesmo, os ofícios religiosos. Mas depois lembrou que tinha pecado demais para se atrever a tal.

Poeta e cronista

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Noite de lua, céu na bacia (Poesia)

2012-01-28T22:53:00.001-08:00

Noite de lua, céu na bacia

Noite de lua

céu na bacia

toda a vida

toda a sorte

o ser e o destino

por cima da água

minha avó

olhava e sorria

trocava a água

e o mistério

era refeito

com a água

repousando calma

e brilhando muito

na meu rosto

espalhado ali

e nos olhos

da minha avó

que chorava

de felicidade

foi por isso

que um dia

ela disse contente

que o vasto mundo

era todo meu

mas bastando

que eu tivesse

apenas o necessário

para viver bem

com honra

coragem para lutar

e dividir a vitória

com a humildade

dos que sabem

que tudo tem

sem nada ter.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O ENGRAXATE E SUA FIEL AMIGA

2012-01-28T22:52:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O ENGRAXATE E SUA FIEL AMIGA

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Tem coisa que a gente sabe sem nem precisar ouvir dizer, sem ninguém ter de contar. Está diante e adiante, ressalta aos olhos, faz ferir, faz doer. E isso não é estória não, mas uma verdade tão verdadeira que só falando com um para acreditar.

Um, um menino, um engraxate. Fale com ele, se aproxime sem medo – não morde não e nem vai querer lhe roubar -, ganhe sua confiança, dê-lhe um trocado se puder, e depois, quando um início de confiança já tiver se estabelecido, pergunte quem é o seu melhor amigo.

Antes que você faça isso vou relatar o que um meninote engraxate, desses que vivem rodeando os mercados perguntando a um e a outro se quer que passe graxa e flanela no sapato, me contou numa manhã em que estava ali para comprar beiju, pé de moleque e macasado, iguarias com coco e tapioca que me faz lamber os beiços.

Pois bem. Perguntei ao menino como era sua vida e ele respondeu enquanto melava o dedo na graxa marrom: “Minha vida é essa mesma, seu moço. Daqui pra casa, que fica bem longe. Estudo não e o que faço na vida é sair cedinho de casa pra ver se engraxo algum sapato”.

Perguntei-lhe em seguida se brincava como criança e se tinha tempo de fazer amigos. Eis a resposta: “Só fui criança até quando ainda não andava. Assim que aprendi a caminhar já foram me mandando fazer isso ou aquilo, principalmente sair descalço e só de calção rasgado pra pedir esmola na rua. Apanhava quando voltava com pouco dinheiro. Por isso que brincar nunca brinquei não, ainda que fosse a coisa que eu mais queria...”.

Então nunca fez amigos, gente assim de sua idade? Interrompi para questionar. “Conheço muito menino, lá de onde moro e da rua, mas só conheço sem ter tempo de fazer amizade. Até hoje posso dizer que só fiz um amigo, que não é gente nem menino, mas uma coisa que o senhor não vai nem acreditar”. Foi a resposta.

Interessado na revelação, urgentemente perguntei sobre essa amizade. E ouvi o seguinte: “Minha melhor amiga só vive comigo, bem juntinho de mim, bem do meu lado. E ela tá bem aqui nesse momento. Não fico com raiva porque ela até gosta disso, mas o senhor está com o sapato bem em cima dela, da minha melhor amiga...”.

Olhei assustado e fiquei sem entender. Mas ele prontamente continuou: “Espante não, seu moço, mas minha melhor amiga é essa caixa de engraxate aí. Tá vendo ela assim toda sujinha, envelhecida, parecendo que não presta mais pra nada, mas é mais importante pra mim do que tudo na vida. Converso com ela, beijo na sua madeira, ajeito bem ajeitadinha, e até uso ela como travesseiro de vez em quando. O senhor não vai acreditar, mas ela responde ao que falo, ela também fala comigo...”

E o que ela diz? Então ele deu um sorriso e respondeu: “Diz que já tá velha e precisa ficar descansando num canto me esperando voltar do trabalho. Mas um trabalho bom, trabalho de gente mesmo, coisa que parece que não tenho sido até hoje”.

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PARTES ÍNTIMAS? (Crônica)

2012-01-27T22:15:00.001-08:00

PARTES ÍNTIMAS?

Rangel Alves da Costa*

Sem nenhum apelo, mas a verdade é que de vez em quando me ponho a pensar onde ficariam as partes íntimas de muitas pessoas. Indo mais além, me penitencio querendo saber que coisa é essa de parte íntima em quem não tem o mínimo respeito pelo seu corpo, pela sua sexualidade, pelo seu caráter e honradez.

Problema traumatizante, vez que o que mais me indigna é ter surgido recentemente a nova tipificação do crime de estupro ("Constranger alguém, mediante violência ou grave ameaça, a ter conjunção carnal ou a praticar ou permitir que com ele se pratique outro ato libidinoso") e nesta prevê penalização pelo cometimento de crime de estupro àquele que passar, por exemplo, a mão sobre as partes íntimas de outra pessoa.

Assim, para a configuração do estupro basta que uma pessoa (homem ou mulher) obrigue a outra, com violência ou intimidação, a com ela praticar qualquer ato libidinoso, que no caso em comento seria apalpar as partes íntimas. Do mesmo modo, praticar o ato de modo forçado perante a suposta vítima.

A lei também deveria acentuar bem as qualidades e as características da pessoa que poderia ser vítima do crime. E seria preciso porque uma vagabunda qualquer poderia alegar que sicrano ou beltrano causou-lhe constrangimento ao tocar ou apalpar suas partes íntimas. E vagabunda tem partes íntimas que mereçam a imposição de tanto respeito?

Certamente não poderá alegar violação às suas partes íntimas quem expõe sua sexualidade a qualquer moeda; não poderá dizer que foi aviltada em sua honra a pessoa que mostra seios, bunda e genitália como se tais elementos corporais fossem mercadorias; não poderá dizer que foi bulinada aquela que silenciosamente chama o outro para tal.

Não se discute aqui o direito à personalidade e à privacidade de cada um. Verdadeiramente não se pode atentar contra tais princípios da dignidade humana, mas também há que se colocar na balança o valor da dignidade que cada um se impõe. Já diz a máxima que quem não se respeita não pode exigir respeito de ninguém. E digo mais: a honra de cada do indivíduo não está estampada na sua feição nem encoberta nas suas partes íntimas, mas na sua conduta.

Vejo o conceito de partes íntimas pelo aspecto moral da pessoa, e não enquanto localização corporal no indivíduo. Uma pessoa que valoriza sua reputação, que se respeita física e socialmente, que não vive se entregando aos apelos sexuais nem se oferecendo a um e a outro, não faz do seu corpo um comércio, esta sim poderá dizer que possui valiosa intimidade, honradez na privacidade corporal e zelo por suas partes íntimas.

Comumente se diz que as partes íntimas são aquelas estruturas corporais onde estão localizados os órgãos genitais, as nádegas, os seios, enfim, as zonas erógenas. Partes porque fazem parte do corpo, e íntimas porque nelas se escondem as ditas vergonhas, a sexualidade, a erotização e outros valores somente consignados por cada um. Então, nestas partes íntimas residiriam os aspectos moralizantes, castos e personalizantes da sexualidade corporal nas pessoas.

Os dicionários definem íntimo como sendo aquilo que é de dentro, da essência de cada um, do interior das pessoas; a parte mais interna em cada um; o que tem e ao qual se tem uma afeição muito forte; o que é inteiramente privado. Nesta última acepção é que se deve realmente buscar o real entendimento sobre o que sejam partes íntimas.

Foi dito, então, que íntimo é o inteiramente privado, e o privado consistindo no que pertence a cada um, podendo dispor do modo que desejar. Então, a genitália, a nádega e os seios, que são as partes íntimas mais consideradas, seriam de estrutura e conteúdo privativo e sobre as quais somente ao seu dono ou sua dona caberia dispor ou dar destinação. Contudo, como já afirmado, privado à medida que a pessoa se priva da exposição demasiadamente sexualizada, pornográfica, desrespeitosa à moral e aos bons costumes.

Portanto, creio que muita gente há muito que se privou de suas partes íntimas, de sua intimidade sexual, de seu poder atrativo corporal. O que resta no corpo é tão público que até banheiro público é mais privado.

Poeta e cronista

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Cantinho só meu (Poesia)

2012-01-27T21:55:00.000-08:00

Cantinho só meu

Já caminhei

já corri

já chorei

já cansei

já cheguei

de tudo

que procurei

em tudo

que construí

quero apenas

ter a vida

que ainda

me resta aqui

e tendo tudo

nesse cantinho

só meu

minha casinha

minha serra

meu alpendre

minha varanda

minha árvore

minha tarde

minha sombra

minha rede

meu sono

meu sonho

meu passarinho

minha noite

minha viola

minha lua

meu amor

tão grande amor

que nem precisa

ser de gente

já que vivo

todo apaixonado

pelo meu sertão.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O ET MATUTO E A NAVE ENCOURADA

2012-01-27T21:53:00.001-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O ET MATUTO E A NAVE ENCOURADA

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Essa ninguém me contou não, pois tive o prazer de ouvir, de testemunhar esse causo saído da boca de um velho sertanejo, lá pelas bandas do meu lugar, pois também sou das brenhas da mataria. E com muito orgulho, sim senhor!

A estória é por demais astuciosa, até difícil de se acreditar na primeira ouvida, mas como por aquelas redondezas acontece de tudo, então conto o que me contaram, ainda que o cantador de causo seja tido e havido como mentiroso de marca maior. Mas vamos ao que interessa.

Num pé de bodega, dessas especializadas em vender cachaça misturada a raiz e casca de pau, local onde se ouve de tudo nos lugarejos interioranos, depois de mandar descer um litro de aroeira para a sertanejada, logo me interessei por uma conversa que o velho tinha iniciado. Falava sobre um disco voador que havia visitado aquele lugar e não fazia muito tempo.

Perguntei como era o tal disco voador e de imediato ele respondeu: Pelos meus olhos que não mentem jamais, juro que era uma coisa pra lá de estranha. Era todo de couro cru, de couro já amarronzado de muito sol e de muitas andanças, e era igualzinho a um chapéu de vaqueiro, só que mais um pouco atarracado...

Perguntei por que achou que parecia um chapéu de vaqueiro sertanejo e o homem nem pensou duas vezes: Era igualzinho um chapéu de vaqueiro sim, desses que se tem muito por aí. Tinha até umas fivelas na parte da frente e uns adornos que caíam nas duas bandas laterais. Senti até o cheiro suarento do chapéu quando a agente tira depois de muito uso. E aquele chapéu voador parecia de muito uso, pois cheirava a encardimento que só...

Em seguida perguntei se tinha avistado algum ET, alienígena, gente de outro planeta ou coisa parecida. E o que ouvi foi impressionante: Tinha sim, seu moço, tinha sim. E tudo parecendo com a gente, só que muito maior que três matutos num só. O bichão usava roupa de couro também, um gibão todo bonito, chapéu encourado do mesmo formato do disco e até carregava um berrante na mão. E não acredite no que aconteceu...

Ele tocou o berrante? Perguntei assustado. E o homem respondeu: Depois, só depois ele tocou o berrante de um jeito que a gente nem toca mais, coisa bonita demais de se ver. Inté chorei na hora, mortinho de saudade que fiquei. Mas antes abriu a boca de dente de ouro e soltou um aboio que até os bichos da terra se tremeram de emoção. Levou um cantil à boca, tomou uma pinga e depois disse coisa do tipo “fasta pra lá boi danado’, “êia, êia, se achegue linda fulô”...

Tem certeza que era um ET num disco voador? Indaguei intrincado demais. E como resposta ouvi: Não só eu como muita gente viu. Esses aí não me deixam mentir. Não foi mesmo?

Olhei para os presentes, mas cada um parecia querer esconder o rosto, fingir que nem estava ali. Então achei melhor acreditar assim mesmo.

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A ESPINHENTA VIDA DO CACTO (Crônica)

2012-01-26T22:25:00.001-08:00

A ESPINHENTA VIDA DO CACTO

Rangel Alves da Costa*

Tudo que nasce na terra sertaneja já vem ao mundo com a sina do padecimento. Felicidade há muita, contentamento também, mas sempre prevalecem a dor e o sofrimento pelas próprias características da geografia sertaneja.

Nesse contexto de angústia e aflição que tomam conta dos homens, das plantas e dos bichos, sobressaem-se as secas inclementes que de vez em quando parecem querer se perpetuar de canto a outro, o abandono a que ficam relegados pelos órgãos governamentais e o preceito e discriminação tão visíveis nos olhos de muitos sulistas e citadinos.

Mas o sertanejo é acima de tudo um forte, já escreveu o desventurado jornalista. E tal força pode ser exemplificada no homem que não larga nunca sua persistência e esperança e nas plantas cactáceas que tanto representam a firmeza, a perseverança e a permanência inflexível na terra, mesmo que todas as outras plantas já tenham sucumbido às estiagens.

Parece mesmo que os seus espinhos são como escudos pontiagudos que conseguem afastar dos seus corpos as mais terríveis ameaças do tempo. De repente, quando tudo já está devastado e desolado, na terra só há rachadura e a aridez do abandono, o cacto serve como único e último alimento para salvar os bichos. Cortado, recortado, afastados os espinhos, é manjar para o gado faminto. A palma se mastiga e engole com espinho e tudo.

Assim, enquanto tudo entristece e murcha, a palma, o mandacaru, o xiquexique, o facheiro, a cabeça-de-frade e outras espécies espinhentas continuam imponentes, com suas cores ainda verdejantes, seus braços firmemente erguidos, cujos semblantes parecem candelabros ao entardecer. E os espinhos apontam para o norte e para o sul, ameaçam os invasores, acolhem os passarinhos, mas acima de tudo confirmam a força da vida num tempo de destruições.

Contudo, o que seria fator muito positivo para a vida no sertão de repente pode se transformar num problema difícil de ser resolvido. Não se sabe ao certo os motivos, mas a verdade é que os cactos possuem muitos inimigos, são vistos com maus olhos por muitos, são tidos como espécies que deveriam desaparecer de vez. E talvez seja sua força e resistência que provocam tantas inimizades.

Muitas plantas próprias da caatinga, as mesmas que quando muito possuem apenas alguns espinhos nas suas galhagens e ainda assim não estão protegidas contra os constantes ataques dos bichos e do pisoteamento e destruição por parte dos caçadores e mateiros, certamente que ficam com uma inveja danada daquelas outras espécies cujos corpos são totalmente tomados por armas de eficazes defesas.

Igualmente a cansanção e a urtiga que são odiadas por conterem nas suas folhas substâncias que causam queimações e coceiras, as cactáceas são detestadas exatamente porque são tomadas de espinhos ao invés de folhas. Se fossem folheadas seriam mais frágeis e estariam no mesmo patamar de destruição das outras plantas, sempre à mercê dos predadores.

Mas não somente isso, pois plantas inimigas espalham que os cactos não passam de vaidosos, egoístas, querendo ser mais do que realmente são, mas, principalmente que são as mais perigosas das espécies, vez que vivem abertamente, e dia e noite, portando perigosas armas pontiagudas e ameaçando as plantas e os bichos inofensivos.

Não sabem, contudo, o verdadeiro significado dos espinhos dos cactos nem do sofrimento que estas plantas têm no seu dia a dia, principalmente em épocas de grandes estiagens, ainda que sejam os últimos a serem afetados pela destruição. Dizem até que quando o cacto não suporta a seca é porque o homem corre o risco de também perecer.

Ora, os sertanejos mais velhos dizem que cada mandacaru ao se portar no meio do tempo de braços abertos não está fazendo outra coisa senão orando para que as nuvens carregadas de chuvas cheguem logo ao sertão. E a sua esperança é tanta que já fica apontando espinhos naquela direção, esperando apenas furar o corpo da nuvem quando ela estiver ao alcance e deixar as águas caírem em abundância.

Por isso mesmo que possuem a sina de serem as últimas a perderem a cor, o verdor, a secarem e a murchar quando todas as preces e orações não fazem efeito. E como sofrem nesse percurso, olhando pra trás e vendo suas companheiras de mato já misturadas à terra escaldante. Depois se dobram e também morrem.

Poeta e cronista

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A folha (Poesia)

2012-01-26T22:24:00.000-08:00

A folha

Ando pelo mundo

entro numa casa

que tem uma sala

que tem uma estante

que tem um livro

e dentro desse livro

tem páginas antigas

e em meio ao tempo

uma folha seca

e nela um poema

escrito pra você

do mundo ao livro

não desejo nada

se posso com a folha

e o poema escrito

viver na plenitude

o amor de um dia

que acabou assim

numa estante triste

ao sabor da mão

que sente saudade

mas se retiro a folha

com o lindo poema

e fecho os olhos

para amar ainda

terei folha de outono

numa bela estação

e você ao meu lado

passeando no jardim

olhando nos teus olhos

e escrevendo versos

de tanto amor amar

sem saber que a paixão

seria um verso morto

na estação da solidão.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: A INVEJOSA

2012-01-26T22:23:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: A INVEJOSA

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Pelo próprio conceito já se sabe que não é coisa que preste, que é uma das piores características que o ser humano pode ter. E tudo mundo sabe disso, todo mundo diz que odeia e até recrimina o outro, mas no fundo do fundo essa tal de inveja está mais presente nas pessoas do que elas próprias imaginam.

Talvez todo mundo saiba de cabo a rabo o que é inveja, e não precisava nem estar abrindo livro para tomar conhecimento, bastando olhar nas atitudes do vizinho ou de si mesmo, e por que não? Tem gente que sente inveja até de si próprio, que o diga o outro que encobriu o espelho.

Os opúsculos dizem que a inveja é o misto de desgosto e ódio provocado pelo sucesso ou pelas posses de outrem; é o desejo intenso de possuir os bens de alguém ou de usufruir sua felicidade; é a vontade ou ambição de possuir ou gozar algum bem que outrem possui ou desfruta.

Enfim, a inveja é aquilo que vai secando o invejoso por não possuir ou conseguir aquilo que o outro possui, às vezes com exagerado esse esforço. O pior é que o invejoso quer apenas ter o que o outro tem de mão beijada, com facilidade, sem bater prego numa barra de sabão. Ora, logo pensa, se o outro tem porque não posso ter. Mas trabalha igual ao outro? De jeito nenhum.

Porque o outro tem e ele não tem, então começa a lançar o olho gordo, nojento, em cima da posse daquele. Muitas vezes, por saber que não conseguirá obter aquilo, implora por tudo na vida para que o desafeto imaginário se veja sem aquela conquista.

Gente safadinha, calhorda, vil, é a invejosa. Uma vizinha que não tinha o que fazer, subia num banquinho pra ficar mirando com olhos de inveja o jardim florido da vizinha. Cada vez que olhava e via plantas reluzentes, verdosas, flores sedosas e perfumadas, só faltava se morder de raiva.

Dava-lhe uma comichão, um avermelhamento na pele, uma mijadeira que ficava em tempo de se esborrachar pelo chão. Mas ficava ali, olhando no escondidinho, maldizendo a vida das plantas, desejando por tudo no mundo que elas secassem, as flores caíssem e tudo morresse. Mas para seu desgosto nada disso acontecia.

E porque suas preces e orações para que o jardim da outra ficasse completamente destruído não surtiam efeito, então resolveu que teria um jardim igual, com plantas e flores ainda mais bonitas ali na frente de casa. E foi numa loja de enfeites para o lar e comprou o Jardim Suspenso da Babilônia, as Tulherias, os jardins de Burle Marx, mas tudo de plástico.

Mandou instalar aquela parafernália nos muros de casa e ficou alucinada com tanta beleza. Cores demais, flores de todos os tipos, uma grama verdinha que parecia pintada à mão. Toda contente, ainda assim subiu no banquinho para fazer a comparação necessária com o autêntico jardim da outra.

E foi quando percebeu uma coisa que lhe atingiu como golpe fatal. Borboletas voavam ao redor, passarinhos faziam festa, um beija-flor beijava uma flor, e um perfume intenso e gostoso se espalhava pelo ar. Tudo daquilo que não poderia ter, e num desequilíbrio se esborrachou por cima de um girassol de polietileno.

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ZABÉ CANGACEIRA E LAMPIÃO (Crônica)

2012-01-25T22:12:00.001-08:00

ZABÉ CANGACEIRA E LAMPIÃO

Rangel Alves da Costa*

As peripécias e valentias de Zabé Cangaceira haviam se alastrado, ganhado o mundo nordestino, ecoado mata adentro até chegar aos ouvidos de Virgulino Ferreira da Silva, o temido Lampião. Informado sobre tudo que acontecia ao redor, de certo modo a saga da destemida já havia virado zunzum-zunzum dentre o bando, despertando-lhe diferenciado interesse.

O senhor das revoltas sertanejas logo quis conhecer além do que se comentava por ali, procurando saber de tudo, timtim por timtim. Um coiteiro se fez de mensageiro da notícia e contou a história da mulher de cabo a rabo. E confirmou que ela havia organizado um bando de mulheres raivosas, decididas e de armas em punho, que expulsaram das redondezas interioranas tudo que havia de homem casado safado e mulher quengueira.

Lampião achou interessante a história e, chamando-o perto de uma moita mais afastada, ordenou ao coiteiro que fosse até a dita valentona e lhe entregasse um bilhetinho que iria escrever. Então rabiscou três linhas dizendo que tinha muito interesse de conhecê-la pessoalmente, ali mesmo no esconderijo onde se encontrava. E pediu ao mensageiro que passasse todas as informações sobre como chegar ao lugar.

No dia seguinte, logo no clarear do dia, Zabé cortou vereda, subiu e desceu a serra, chegando enfim ao ninho de cobra acompanhada do coiteiro. Estranho é que já trazia um saco de mantimento, roupas apropriadas para a vida na caatinga e algumas armas que já guardava desde outras batalhas. Pelo jeito já tencionava ficar, como de fato ficou fazendo parte do bando.

Assim que a mulher foi apresentada ao Capitão e este a vasculhou de cima a baixo, e antes mesmo de qualquer conversa mais demorada, foi repassada ordem para que Zabé fosse apresentada aos demais cangaceiros e confirmado que dali em diante ela seria mais uma seguindo o mesmo destino. Mas quem não ficou gostando nem um pouquinho dessa história foi Maria Bonita, sua agrestina esposa.

Com o olho mais que apurado, retina de enxergar a cor dos olhos de vagalume no breu da noite, Maria Bonita percebeu um leve sorriso no rosto de Lampião assim que avistou a novata. E disse consigo mesma que aquilo não ia cheirar nada bem, pois se aquela zinha começasse a arrastar as asinhas pro seu homem não demoraria pra sair dali com uma quente e outra fervendo. Se não fizesse pior.

Mesmo se roendo por dentro, raivosa e enciumada até dizer chega, Maria Bonita preferiu silenciar e fazer de conta que não havia acontecido nada demais. Ora, era apenas mais uma mulher fazendo parte do bando, como aliás outras já o acompanhava há tempos. Só que aquelas outras já eram compromissadas com cangaceiro mesmo, muitas vezes vivendo as agruras daquela vida por amor ao seu homem. Mas agora a situação era outra, pois pelo que sabia a tal Zabé era solteira, espadaúda, bonitona.

Mas ficou mesmo em tempo de explodir quando viu Lampião abrir um embornal e escolher um vidro cheinho de perfume e seguir em direção a Zabé para lhe presentear. Levantou afoita, se formigando toda, e assim que o Capitão colocou a água de colônia na mão da outra, avançou feito raposa arisca e arrebatou o objeto, abrindo o frasco em seguida e derramando todo o líquido aos pés da nova e assustada cangaceira.

A atitude de Maria Bonita deixou Zabé num envergonhamento de baixar a cabeça para pensar melhor antes que tivesse uma reação desnecessária para aquele momento. Mas num segundo já lhe veio à mente o que fazer. E descaradamente disse: “Num tem nada não meu Capitão. Água de cheiro aos poucos perde mesmo o perfume. Diferente do perfume de sua presença, que cheira a sertão e a tudo de bom”.

As consequencias dessas palavras foram as piores possíveis para Zabé. Mesmo a força de Lampião, sua tentativa desesperada de que não acontecesse o pior, nada disso impediu que Maria Bonita apanhasse ao redor um pedaço de pau espinhento e partisse pra cima da desditosa. Deu uma paulada que a mulher se curvou toda, deu outra perto das ancas que os gemidos brotaram.

Não deixou a mulher completamente moída porque esta não esperou por tempo ainda pior. Deu um último olhar para o seu inerte Capitão e se danou a correr mundo afora, pulando por cima de pedras, arrancando garrancho, se lanhando toda nos espinhos de mandacarus e xiquexiques.

Lampião tinha os seus motivos para não interferir com mais força. Se quisesse Maria nem tinha derramado o perfume e começado aquele surramento todo. Até que gostaria que Zabé ficasse, mas até gostou que a cangaceira partisse. Seria mais difícil manter a paz entre aquelas mulheres do que lutar contra inimigos.

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Estrelas na escuridão (Poesia)

2012-01-25T22:10:00.001-08:00

Estrelas na escuridão

Tudo silenciosamente triste

nem a chuva caiu sobre o cinza

nem as nuvens saíram de cima

e o que restou e ainda se espalha

é a noite de negrume e de breu

a escuridão sem a luz do luar

um imenso vazio a mortificar

meu amor vai chegar ainda

meu amor vai chegar agora

não posso enxergar adiante

mas o sopro do vento já diz

que há jasmim pela estrada

que a estrada está encantada

porque meu amor já vem

porque o amor vem trazendo

um buquê de luz e perfume

um céu estrelado no olhar

um jardim no seu caminhar

e quando meu amor chegar

tocarei a lua imensa e bela

no céu infinito de sua boca

e tudo será festa de luz e cor

no olhar estrelado do meu amor

e dançarei a valsa da noite

a valsa dessa paixão tão sã

amor que brilha feito manhã.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: GATA MARISCA NO CIO

2012-01-25T22:09:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: GATA MARISCA NO CIO

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

No meu pernoitar pelo sertão, dormindo debaixo da lua e amanhecendo colhendo em louvor a alvorada, fiz descobertas incríveis, coisa de sarapantar como diria Macunaíma. E uma dessas, que agora me veio à memória e vou tentar relatar, envolveu uma bicharada safada demais.

Aquela gata marisca estava no cio, só podia estar. Desfilando toda cheia de leveza, com pelo limpo e brilhoso, cheia de olhos esverdeados olhando para todos os lados. Andando, parecia em passarela, ora ondulando, ora rebolando maliciosamente. E quando subia nos telhados ou nos troncos ao redor dava um miado que era mais que um chamado para a festa do acasalamento.

O problema é que ali não havia gato nenhum, qualquer felino macho que lhe encobrisse de segredos gateados, de beijos bichanos e afagos azunhentos. Só havia mesmo cachorro, papagaio, galinha, passarinho, galo, jegue, coelho, cabrito e rato. E pelo que vi nenhum rato namorava uma cabritinha ou uma cachorra paquerava um jumento.

Tudo bicho diferente demais da gatinha, o que necessariamente seria um fator a ser considerado na solução do seu problema, que era miar de prazer como toda gata gosta e quer na hora do amor. Aliás, já vi muitos miados de gatos. Miado alongado para demarcar território, miado fino quando está com fome, miado agudo quando está assustado. Sem falar no grunhido de enraivecimento.

Mas a gata miava de modo estranho demais, e era como se estivesse falando, gritando, dando psiu, solicitando urgentemente a presença de qualquer animal cheirando o seu lado traseiro. De rabinho sempre levantado, balançando incessantemente ou por vezes apenas erguido feito cordame endurecido, ela se punha a grunhir, a gemer, a fazer miau, miaaau, miaaaaaau, chegando por vezes a dizer au au bem fininho e baixinho.

Juro que tive pena da bichaninha. E que gatinha mais manhosa, mais bonitinha, mais cheirosinha, mais sedosamente encantadora. Mas tive ainda mais pena quando a bichinha, de rabinho ainda levantado, começou a se roçar numa pedra, a buscar prazer no contato com o pedregulho.

Mas em seguida percebi algo ainda mais estranho, pois tive certeza que a pedra estava se mexendo, atendendo aos apelos da bichaninha. E só tive a certeza que não era uma pedra, mas um cágado, quando vi os dois, a gatinha e a tartaruga, saírem felizes, apressados e de mãos dadas, em direção ao mato fechado adiante.

E tantos gemidos agataiados, tantos miaus prazerosos, que quase não tive mais sossego pelo resto do dia.

Poeta e cronista

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ALCINO ALVES COSTA SERÁ HOMENAGEADO NO MUNICÍPIO DE NOSSA SENHORA DA GLÓRIA, NO SERTÃO SERGIPANO

2012-01-25T13:29:00.000-08:00

AMIGOS MAIS QUE IMPORTANTES (Crônica)

2012-01-24T23:22:00.000-08:00

AMIGOS MAIS QUE IMPORTANTES

Rangel Alves da Costa*

Sou de palavra, não sou de lorota não. Fujo da mentira como o malfeitor da cruz e não admito que me venham com inverdades. Digo logo isso porque sei que daqui em diante vão querer dizer que estou enlouquecendo ou tecendo um mundo de deslavada mentira.

Asseguro antes de prosseguir: tenho a mesma idade da pedra, da terra inabitada, da mata virgem; sou de uma herança mais longínqua do que o mais distante dos seus ancestrais; ensinei o vento soprar e a água correr; dobrei a curva da estrada e coloquei olhos onde não tem olhar. Quando tudo era somente silêncio, o nada, o vazio e o caos, eu já estava lá ajeitando tudo, colocando tudo no seu devido lugar.

Mas como não teve jeito, e tudo ficou a bagunça que ainda está, decidi descer o monte e caminhar por aí, conversando com a voz do tempo e dando bom dia a todos os amigos que pude encontrar. E foram muitos, mas somente sobre alguns vou falar nesse momento.

Encontrei Francisco, aquele mesmo nascido em Assis e hoje reconhecido como santo, numa das vezes que entrei na mata para colher frutos adocicados para matar a fome. Lembro como hoje, o bom Francisco estava sentado numa pedra em meio a uma clareira rodeado por passarinhos que voejavam em círculo. Pediu licença aos seus amigos de pena e bico e ficamos conversando por uma tarde inteira. Até hoje não esqueço as doces palavras, de tantas lições para a vida nem de uma pequena oração que começava dizendo “Senhor, fazei-me instrumento de Vossa fé...”.

Encontrei Tiradentes pela última vez quando era levado acorrentado pelas ruas do Rio de Janeiro em direção ao Campo da Lampadosa, onde o carrasco esperava para o enforcamento. Como eu estava numa esquina da Rua Velha, um tanto escondido por causa dos algozes famintos por injustiça, o vi olhando de relance, alcançando o meu olhar, num entristecimento infinito. Estava dolorosamente contrito, magoado demais com tanta iniqüidade e tirania, mas convicto de que morreria por um ideal de justiça e liberdade. E recordo que na última vez que dividimos uma xícara de chá nos escondidos de um porão, Joaquim José colocou a mão sobre o meu ombro e disse que sua morte seria o nascimento da consciência de um povo. Talvez não tenha acertado o meu bom amigo.

Encontrei Jorge Amado ao entardecer na casa da Rua Alagoinha, no Rio Vermelho, enquanto pilheriava com Caribé e Jenner Augusto. Não sei qual dos três era mais conversador, porém sei que o menino grapiúna era o mais desbocado. Recebeu-me com cerimônia, pois certa vez dei-lhe uns tapas na bunda na propriedade do seu pai, o coronel João Amado, lá pelas bandas dos rincões cacaueiros onde enriquecia num dia e empobrecia no dia seguinte. Havia ido até ali exatamente para dar um recado enviado por seu genitor, e para dizer em segredo que a mulata dourada, cor de cravo e canela, de nome Gabriela, estava esperando um filho seu. Ele me desmentiu na hora, dizendo que não duvidava do apetite sexual do seu velho, mas que dali em diante já sabia o que fazer com aquela tal de Gabriela. E deu nome da moça a livro que ganhou o mundo de tanta beleza e safadeza.

Encontrei Lampião logo que deixou Vila Bela depois de uma desavença familiar e se embrenhou sertão adentro para fazer justiça e levantar uma controvertida bandeira de luta. Eu disse menino tivesse muito cuidado, soubesse que toda vitória com sangue seria o mesmo sangue derramado na derrota. Tantas outras vezes fui chamado por ele para uma pergunta, uma indagação maior, uma humilde lição. Porém tudo que lhe disse e avisei parece jamais ter sido ouvido. E estive com o Capitão e sua Maria um dia antes do trágico acontecimento de 38. Chamei os dias num canto de mataria mais afastada e disse que no outro lado estava o maior zumzumzum sobre a presença da volante ali por perto. Dessa vez ele me ouviu e falou que dali a dois dias estaria levantando acampamento da Gruta do Angico. Mas nem teve tempo.

Soube da morte do Capitão enquanto lia uma correspondência há muito enviada por outro grande amigo chamado Alexandre, filho de Felipe da Macedônia, mais tarde codinominado Alexandre, o Grande. No manuscrito me agradecia de coração por um dia eu ter indicado como seu professor um certo Aristóteles, cuja filosofia lhe fez muito bem nos anos de luta, vez que vivia sempre consciente que toda batalha só se justifica se, mesmo com a vitória, o guerreiro saiba que ainda não está completamente preparado.

E num tempo muito distante fui encontrado por Deus. Fiz tanta amizade que passei a viver eternamente à sua procura. E na última vez que o vi ainda não tive, nem quero ter tempo, de sair de sua presença.

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Brisa lilás (Poesia)

2012-01-24T23:21:00.000-08:00

Brisa lilás

O vento forte passou

a janela fechada se abriu

suavemente em aragem

numa brisa que chega

trazendo perfumes

semeando de aromas

o meu pensamento

que se enche de lilás

cor dessa recordação

a cor do céu ao amanhecer

e o pôr do sol tem lilás

o lábio nu se veste lilás

uma flor da mesma cor

de roxo azulado demais

e querer esse tom agora

aquarela que satisfaz

é beber na boca da noite

o azul misterioso demais

desse beijo molhado

de batom docemente lilás.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: UM CANTO DE TANTA SAUDADE

2012-01-24T23:19:00.001-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: UM CANTO DE TANTA SAUDADE

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Dizem que num fim de mundo sertanejo, lá bem longe do lugar mais longe ainda, onde o sol tomava conta da lua e a seca tomava o lugar de toda esperança, não havia outro lugar que existisse líquido corrente senão num riachinho de água salobra que existia nos arredores.

Para o dito riachinho acorriam as mulheres com potes e vasilhas na cabeça, os vaqueiros com seus animais famintos e sedentos, as crianças e todo mundo para espantar a sujeira de tanto suor, os molecotes para fazer reinações nas pedras e poços, e também as lavadeiras com suas trouxas de roupas.

Uma dessas lavadeiras limpava as sujeiras e encardidos dos tecidos que levava de uma forma bem diferente das demais. Não se juntava com as outras amigas de sina, do lavar roupa dos outros para ganhar tostão, preferindo sempre se distanciar um pouco mais e ficar pelas beiradas mais adiante cantando seus cantos de tristes lamentos.

Na verdade, a lavadeira se afastava das amigas por vergonha de ver descoberta a trouxa de roupas que sempre levava para a lavagem. Enquanto as outras ensaboavam, batiam e retorciam os panos imundos, aquela lavadeira levava apenas roupas limpinhas, lavadas quase todos os dias e novamente jogadas na água e no sabão de pedra. Mas por que fazia isso?

Pela saudade, seu moço, pela imensa saudade do dono daquela roupa, que outro não era senão seu esposo que havia partido para bem distante e deixado como lembrança apenas aquelas duas calças e duas camisas. E para não sofrer muito mais, sentir a presença dele naquelas roupas, saía com elas para serem lavadas, ainda que limpas, nas águas barrentas do riachinho.

E depois de tirar os panos da trouxa começava a cantar o seu canto de tanta saudade: “Que venha meu amor simbora/ que venha meu amor agora/ saudade é coisa que maltrata a gente/ deixa doída e um tanto diferente/ vida não presta com o amor distante/ fere e machuca como num rompante/ se a gente chora é mermo que nada/ tudo só passa com sua chegada/ Entonce venha meu amor simbora/ que venha meu amor agora/ saudade é coisa que maltrata a gente/ deixa doída e um tanto diferente...”.

Com o tempo e nada do seu esposo retornar, um dia a lavadeira se deu conta de que se ele demorasse muito não haveria nem mais frangalhos de panos para lavar e ficar recordando com o seu canto triste. De tanto lavar, ensaboar e retorcer, as roupas já estavam irreconhecíveis. Então ela olhou entristecida para os restos jogados na beira do riachinho e soltou novamente a voz:

“Amor, coisa de placa de aço/ costurado com o bronze da paixão/ que veste a gente de ferro da esperança/ fortaleza que se torna o coração/ Mas se o amor não vem/ não diz quando vai chegar/ é igual a pano velho/ que não dá mais pra lavar...”.

Poeta e cronista

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UNS POUCOS AMIGOS (Crônica)

2012-01-23T20:53:00.000-08:00

UNS POUCOS AMIGOS

Rangel Alves da Costa*

Já tive muitos, uma verdadeira imensidão de amigos. Amigos daqui e dali, amigos pra todo lado, de todas as classes sociais, de todos os credos, de todas as idades, de todas as raças. Mas não sei por que – e talvez até suponha -, foram sumindo, rareando, escasseando.

Aos olhos dos outros, cresci menino importante no meu rincão sertanejo. Meu pai foi prefeito por três vezes do município e por muito tempo passei a ser visto não como a pessoa que era, mas simplesmente como filho do prefeito. Daí tantos amigos ao redor, mas com a verdadeira amizade de apenas alguns.

Não adiantava ser visto e tido como filho de prefeito ou não, pois menino não quer saber de política, de aproximações interesseiras, puxa-saquismos ou coisa parecida, mas tão-somente viver sua infância e meninice ao lado de todos de sua idade e fazendo o que a idade chamava, que era brincar pelos descampados, tomar banho de riacho, correr nu pelas ruas nas chuvas mais fortes.

Quando dei por mim já estava adolescente e sempre rodeado não só de pessoas da mesma idade como de outras muito mais velhas. Como sempre fui amigueiro e procurava conhecer cada vez mais outras pessoas, de repente já estava tecendo, por conta própria, um imenso leque de afeições.

Nessa época, não procurava nem achava de nenhuma necessidade filtrar quem se aproximava de mim demonstrando amizade. Rico ou pobre, da cidade ou das fazendas e povoados, todos eram bem vindos porque sempre acreditei e confiei imensamente nas pessoas, sempre vi o ser humano como aquele apto a sempre fazer o melhor.

Depois dos anos setenta passei a dividir minha vida entre a capital e o meu sertão. Já estava com onze anos e meus pais optaram por me encaminhar, juntamente com um irmão um ano mais velho, para estudar na capital. Contudo, mesmo distante e com dificuldade de transporte, não havia um só fim de semana que eu não chegasse por lá.

Ficava por lá dois dias apenas e quase sem tempo de avistar todo mundo que gostaria, visitar quem eu sentia saudade, compartilhar do meu sangue sertanejo com outros da mesma raça, fosse pivete, da mesma idade ou de maior vivência. E os amigos continuavam muitos e surgindo cada vez mais.

Contudo, com o desenvolvimento mental principalmente, maior clareza na consciência e a preliminar formação de um senso crítico, comecei a me surpreender com as constatações que silenciosamente fiz. Fato é que passei a perceber que a maior parte daquela amizade toda não tinha outra motivação senão ainda pelo estigma ou de filho de prefeito ou de principal liderança política do lugar.

Triste constatação. E o pior é que se confirmou, ainda que demorasse um bocado de tempo para produzir os seus visíveis resultados, para chegar aonde chegou. E isto porque a saída da cena política do meu pai, da influência partidária e a sua decisão de não participar de outros pleitos eletivos, foi também o passo para o afastamento ou distanciamento de muitos daqueles que se mostravam grandes amigos.

Hoje ainda os tenho muito por lá, mas somente aqueles cuja amizade foi construída pelo meu olho, pela minha certeza e pela firmeza que sempre tiveram na manutenção desses laços. Entretanto, seria comparar de mil a um do que eu tinha antes; ou melhor, daqueles que aparentavam amizade sem nunca ter sido de qualquer fidelidade.

De muitos nem recebo mais visitas; outros passam por mim e nem falam; alguns que só viviam ao meu lado ou me procurando fingem que nem existo mais. Outro dia um desses parou o carro bem do outro lado da minha porta, consertou o som do carro e depois foi embora tranquilamente para o encontro com os novos amigos. Estes certamente possuem algum poder político.

Mas tudo é uma grande lição. Aos que pensarem que é mágoa, digo que é aprendizado. E principalmente aprender ser diferente deles, pois quando faço e tenho amizade com alguém nada que seja mais passageiro do que a gente poderá interferir no companheirismo. E política é sopro, é nada.

Tudo passa, tudo é passageiro demais. Assim diz o Eclesiastes. Mas o verdadeiro amigo é coisa pra se guardar. E debaixo de sete chaves, dentro do coração, como diz a canção que em Poço Redondo ouvi.

Poeta e cronista

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Crepúsculo (Poesia)

2012-01-23T20:51:00.001-08:00

Crepúsculo

Venha meu amor

apresse o passo

rompa o ar

se faça folha

na ventania

e num pouso

repouse aqui

ao meu lado

porque é tarde

e fim de tarde

de nome bonito

e muito triste

crepúsculo

ocaso

entardecer

lumiar da noite

último canto

tênue olhar

vermelho escuro

solidão

quase negrume

e daqui a pouco

surge a lua

e não sei mais

da minha sombra

por isso venha

tenho um beijo

tenho um carinho

e uma flor

e tenho medo

que a luz se vá

tudo escureça

e não veja mais

o seu rosto

na minha flor

por isso corra

por isso voe

por isso chegue

meu grande amor.

Rangel Alves da Costa

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O PADRE E O CEGUINHO (O CASO DA VENDA DE CONFISSÕES)

2012-01-23T20:50:00.000-08:00

ESTÓRIAS DOS QUATRO VENTOS: O PADRE E O CEGUINHO (O CASO DA VENDA DE CONFISSÕES)

Rangel Alves da Costa*

Conto o que me contaram...

Quem me contou esse “causo’ jurou por tudo na vida que realmente aconteceu, e não num tempo distante, mas há poucos dias atrás e numa cidadezinha interiorana nos arredores do sertão maior.

Segundo me contou o homem – que aliás já era um tanto velho para ser gratuitamente desacreditado -, na cidadezinha interiorana havia um velho padre desde muito tomando conta dos destinos daquela paróquia. Já pensava em se aposentar, porém sem ter meios suficientes para o bon vivant, resolveu fazer um acordo escabroso com o ceguinho que vivia pedindo esmolas à porta da matriz.

No interior, na capital e em todo lugar, é impensável existir capela, igreja ou catedral sem mendigo na porta, seja esfarrapado, doente ou cego. Mendigo faz parte da cultura religiosa e sua presença parece ter a mesma função da beata, do coroinha e do sacristão. Pois bem, na matriz daquela cidade havia um desses pedintes com assento certo há mais de vinte anos.

Com todo esse tempo de lugar, mesmo se dizendo cego de nascença, enxergava muito bem e aquilo que não via logo imaginava maldosamente. Conhecia todo mundo que entrava e saía da igreja, como se comportavam as beatas, o que vestiam e o que conversavam, e tantas vezes ficando até mesmo envergonhado com as safadezas que via e ouvia. Na sua cegueira mentirosa não passava nada, se constituindo no maior conhecedor da vida alheia.

Mantinha um costume que era pura safadeza e desonestidade, verdadeiro pecado porque praticado na porta do templo cristão. Consistia este em contar fofocas, em troca de nota mais graúda, a quem se dispusesse a estender a mão, abaixar um pouco a cabeça e saber tudo sobre o alheio. Então a pessoa colocava o dinheiro na sua mão e em seguida chegava mais perto para ouvir as coisas mais cabeludas que podiam existir.

As traições, as mocinhas que tomaram remédio para desengravidar, as boiolices da rapaziada, as raparigagens desenfreadas, e tudo o mais de maculoso que pudesse existir ele tomava conhecimento e repassava como fofoca em troca de dinheiro. Acontece que com tanta gente errando, fazendo safadeza, vivendo indignamente, as pessoas deixaram de se interessar pelas fofocagens, até por medo de terem os seus nomes citados.

Entristecido porque estavam rareando as interessadas pelos seus serviços, o ceguinho aproveitou a passagem do padre e chamou-o para dizer que estava se despedindo da mendicância. E explicou os motivos. Os olhos do padre se arregalaram, sem encheram de interesse, e então o velho homem da igreja passou a ver aquele momento como verdadeiro milagre para multiplicação dos seus parcos ganhos. Então propôs uma sociedade com o mentiroso do ceguinho.

Que acordo mais pecaminoso, safado, asqueroso, este que foi celebrado entre os dois. Pelos termos acordados, o padre ouviria as pecadoras em confissão e repassaria todos os detalhes para o ceguinho. Então caberia a este, tendo fofocas graúdas aos ouvidos, vendê-las a preço bom, pois sabia que não faltaria freguesia para saber dos podres de quem se dizia tão honrada e inocente.

O lucro com as fofocas teria de ser dividido entre os dois, mas sendo oitenta por cento para o padre e apenas vinte para o ceguinho. Este não gostou muito desse acerto, mas como já receberia tudo de mão beijada resolveu aceitar. Mas só até o dia seguinte, pois recebeu cinco notas para contar uma fofoca e contou sobre o próprio padre. E disse que o homem era ladrão por isso e aquilo.

Chegando essa conversa aos ouvidos do sacerdote, o ceguinho foi prontamente excomungado e teve que sair correndo da cidade, mas não sem antes gritar que a mulher do prefeito tinha um caso com o delegado.

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CORDIAIS SAUDAÇÕES (Crônica)

2012-01-22T23:31:00.001-08:00

CORDIAIS SAUDAÇÕES

Rangel Alves da Costa*

Cordiais saudações.

Talvez você não saiba. A maioria das pessoas também não sabe. Mas preciso dizer que quando digo cordiais saudações estou, triste ou alegremente, falando de coração, com a maior expressividade que possa existir na alma.

Cordiais saudações não significam apenas um termo de saudação ou de despedida. É muito, muito mais que isso. Cordial de cárdio, de coração; cordial, aquilo que expressa sentimentos genuínos, com franqueza e sinceridade.

Noutros tempos, lembro muito bem, colocava cordiais saudações logo no início da cartinha, após o nome do lugar e da data, um pouco mais abaixo, na linha reservada ao primeiro cumprimento, às primeiras palavras com as quais me dirigia a você.

Cordiais saudações. Escrevia cuidadosamente lá, com mão trêmula de saudade, louco para cumprimentá-la numa palavra silenciosa, num beijo, num abraço, num afago, num carinho. E talvez nem precisasse dizer mais nada.

Mas se escrevia os cumprimentos, logo abaixo, com minha letra de forma começava a tecer os melhores sentimentos. Sempre dizia da insuportável saudade, da verdadeira dor da distância, da imensa vontade de estar ao seu lado. E era como eu quisesse entrar na cartinha e dizer tudo pessoalmente.

Algumas linhas após, sempre mais emotivo do que realista, escrevia sobre os melhores planos para nós dois. Aquela realização profissional, a conquista disso ou daquilo, o sonho em comprar um cantinho só nosso, a casinha no maravilhoso silêncio do pé da serra, a certeza da luta para conseguir o melhor.

Lembrava que logo estaria indo ao seu encontro, que assim que desse ia num pé de vento, numa asa de passarinho, num sopro de brisa, em qualquer coisa que fizesse estar ao seu lado. Mas antes de ir estava enviando uma lembrancinha, uma foto da minha janela, um caderno de poesias, uma bijuteria artesanal mais bonita que pudesse existir.

Depois de dizer que o tempo era curto pra escrever tudo que queria, e que ainda assim mil páginas não diriam nem metade sobre tanto amor, começava a me despedir dizendo que desculpasse a letra manchada pela lágrima que caiu. E era verdade. Eu chorava mesmo de saudade. E depois, depois o adeus e o eu te amo e te amarei para sempre.

Mas de repente, não por culpa da folha de papel, da caneta, do envelope, do selo, dos correios nem do carteiro, os cumprimentos passaram a ser de despedida e as saudações foram sendo escritas na parte debaixo da carta, após dizer verdadeiramente tudo, após não ter expressado mais nada de amor. Apenas uma despedida, apenas cordiais saudações.

Houve um tempo que passou a ser um tempo de tristeza, de angústia, de aflição. Minhas cartas possuíam o mesmo conteúdo, diziam sobre todo amor que sentia, e eram verdadeiras em cada letra escrita. Mas as respostas, comecei a sentir, passaram a ser frias, vazias, como se quem estivesse escrevendo cumprisse apenas uma obrigação moral.

E você não tinha obrigação alguma em querer me agradar. Não conseguindo, pois eu lia nas entrelinhas o fim de uma relação que pensei duradoura, acabava por provocar mágoas, sentimentos ruins, tristezas e ressentimentos. Então, logo pensei, por que insistir num amor que agora se faz unilateralmente?

Por isso mesmo evitava escrever como antes, passando um longo tempo sem molhar na língua o selo do envelope. Não havia mais nenhuma razão de ser para forjar sentimentos que sabia não serem mais compartilhados.

E um dia, numa noite de candeeiro sobre a mesa e luar na janela, de copo de vinho e fumaça de cigarro pelo ar, me sentei diante da mesa e escrevi a carta mais longa de minha vida, sem precisar rabiscar mais que duas ou três linhas.

O amor durou a eternidade que merecíamos. Ele morreu e morremos com ele. Que seja feliz. E cordiais saudações. Foi tudo que escrevi.

Poeta e cronista

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