Um amor antigo (Poesia)

Um amor antigo

Um amor nascido agora

e já tão antigo

somos tão jovens ainda

mas também já somos

dois velhinhos de ontem

vivemos nosso presente

visão catastrófica de tudo

e para não sermos iguais

desvalorizando o amor

é que preferimos amar

como dois velhinhos

como no passado

uma janela e um jardim

uma flor que chega na mão

beijo na testa e na face

um abraço que é carinho

um passeio de mãos dadas

uma serenata ao luar

uma doce maçã do amor

uns versinhos no papel

um coração desenhado

na agenda dos destinos

tão velhos e tão meninos

preferindo amar assim

para o amor não ter fim.

  

Rangel Alves da Costa

PALAVRAS SILENCIOSAS - 89

Rangel Alves da Costa*

“Pássaros na noite...”.

“Está pensando em algum livro, em alguma poesia?”.

“Não, é que avistei pássaros voando lá fora...”.

“Tem certeza?”.

“Em revoada...”.

“Não avistei nada, até por que...”.

“Também ouvi o vento soprando forte...”.

“Mas é hora de brisa...”.

“E também a chuva forte caindo...”.

“Tem certeza?”.

“Os pássaros molhados...”.

“E a ventania também?”.

“Acha que estou brincando?”.

“Não, mas acho difícil, até por que...”.

“Se eu disser o que ainda vi, então...”.

“Mas diga...”.

“Vi a lua descer e depois sumir...”.

“O que mais...”.

“Vi a estrela cadente passar...”.

“E depois sumir?”.

“Vi o noctívago passando...”.

“Algum bêbado da noite...”.

“Creio que não. Estava de capa e guarda-chuva...”.

“Viu só isso?”.

“Não, pois vi muito mais...”.

“Preciso saber o que viu...”.

“Vi o lobo uivando no alto do monte...”.

“E...”.

“Vi o louco subindo à montanha...”.

“E...”.

“Vi a montanha sumir...”.

“E o louco?”.

“Vi o louco voar...”.

“E viu mais...”.

“Vi um barco voltando...”.

“Junto com o pescador...”.

“Não. Estava sozinho...”.

“Então viu a mulher no cais?”.

“Vi a mulher chorando...”.

“E o que aconteceu?”.

“Ela entrou nas águas...”.

“E depois...”.

“Nada mais vi...”.

“Viu tudo isso?”.

“Ainda estou vendo...”.

“Agora? Vendo o que?”.

“Vejo você...”.

“Eu?”.

“Sim, e caminhando por uma estrada...”.

“Seguindo viagem?”.

“Indo embora, de mala à mão...”.

“Sem dar adeus?”.

“Ninguém acena aos loucos...”.

“Mas estou aqui...”.

“Você não está aqui...”.

“Sim, ao seu lado...”.

“Você já está perto da curva...”.

“Mas eu não iria a qualquer lugar sem antes te dar um beijo...”.

“Ninguém beija os loucos...”.

“Mas você não está louca...”.

“Sei que não, pois também me vejo...”.

“Como?”.

“Não sei, não me vejo mais...”.

“Deve ter ido à minha procura...”.

“Será que eu te encontro?”.

“Sim. Vejo que parei para te esperar...”.

“Foi mesmo, mas segui por outro caminho...”.

“Vou voltar...”.

“Ninguém vai ao encontro de loucos...”.

“Mas enlouqueço se não te encontro...”.

“Resolvi voltar...”.

“Já está aqui?”.

“Ainda não. Estou fechando a janela para não ver mais nada!”.

  

Poeta e cronista

blograngel-sertao.blogspot.com

A MOCINHA QUE ERA FELIZ (Crônica)

Rangel Alves da Costa*

Quem avista uma flor da manhã está avistando ela; quem imagina a fruta morena espelhando doçura está imaginando ela; quem se encanta com as singelezas da vida, com as belezas escondidas na natureza e com os desejos repousando nos olhos, certamente se fartará dos maravilhamentos diante dela.

Solta, sempre descalça, sempre feliz, sempre tão bela, assim era a mocinha. Digo era porque o despertar do amor tudo fez para colocar naquele semblante um laivo de dor, uma feição de tristeza, um aspecto de melancolia. Contudo, a inafastável realidade não conseguiu adormecer a doçura existente no seu coração.

Quando não passava faceira de lápis e caderno à mão, dessa vez calçada por ofício da aprendizagem, era encontrada em cada canto dos arredores de sua moradia. Saindo da casa humilde, de barro socado, gostava de passear pelas matarias, na beirada do riachinho, subir nas mangueiras e goiabeiras para se deliciar da fruta mais doce.

Dizem que até tinha modos estranhos demais para uma mocinha, ou moça feita como os olhos da rapaziada insistiam em confirmar. Quem já se viu menina daquele tamanho, já desde muito tirado o cheiro de mijo, ainda passar com boneca de pano na mão, tomando banho de chuva em época de trovoada, correndo feito uma doidinha atrás de uma bolinha de sabão?

Quem já se viu uma mocinha já moça, tão bonita e tão vistosa, sem se importar com o desleixamento da roupa de chita, gostar de viver com assanhamento nos seus cabelos longos e escorregadios, fazer de conta que a vida era uma brincadeira sem fim, que os bichos e passarinhos eram seus amigos, que as pedras tinham conversas interessantes? Ora, conversava e muito com as pedras.

Quando não estava nas brincadeiras, nas voações descontraídas, estava cantando na lavagem de roupas no ribeirão, estava conversando com as velhas senhoras nas cadeiras de balanço ao entardecer, estava preparando mingau ralinho para que Sinhá Totonha conseguisse engolir. Depois contava um causo bonito pra doente se alegrar. E a velha ria de se acabar. Mas depois chorava, e chorava de se acabar.

Todo mundo gostava dela, sentia sua falta, perguntava onde havia se metido que nunca mais apareceu para alegrar coração. Ela não dizia onde estava quando sumida por pura vergonha. Não queria que ninguém soubesse que caçava folhas secas na mataria para escrever uns versinhos. Tinha medo que soubessem desse lado inspirado e logo começassem a falar que estava apaixonada.

Mas um dia uma dessas folhas secas lhe fugiu às mãos, e bem quando estava na janela pensando coisa muito diferente do que o normal. Seu coração inocente segredava-lhe coisinhas que a deixava atordoada. Somente assim começou a pensar em menino bonito, em rapazinho que segurasse na sua mão nas paisagens sertanejas.

Era coisa de querer namorar. Sentia, mas não queria. Ou queria, mas temia. Não se achava com idade ainda. Mas então, mocinha, por que escrevia versos dizendo assim: A semente um dia vira flor, e fica contente com o beijo do passarinho, mas quer sentir mais sabor, e da boca que venha de outro ninho.

E a folhinha que lhe fugiu da mão foi sendo levada pelo vento até cair em cima do banco da praça. E chegaram mais, muito mais versos levados no vento porque ela se enraiveceu por pensar em namoro e jogou pelo ar todos os versinhos escritos nas folhas. E o sopro da tarde parecia um livro de poesia.

Mas um olhar avistou uma poesia, outros olhares avistaram folhas secas estranhamente riscadas, e tantos olhos se admiraram e se apaixonaram pelos versos simples, pequeninos, mas cheios de encantamentos amorosos. E, de folha à mão, os meninos passavam tristonhos, apaixonados, diante de sua janela. Procuravam a poetisa, a dona daqueles versos, alguém que pudessem oferecer uma flor.

E pela fresta da janela entreaberta, de coraçãozinho apertado, ela sofria por querer continuar sendo apenas menina levada e por não poder fazer daquela sensação amorosa uma brincadeira. Sabia que o despertar ao amor era coisa muito mais séria do que bolhinha de sabão.

  

Poeta e cronista

blograngel-sertao.blogspot.com

Sopro de brisa (Poesia)

Sopro de brisa

Sim

eu vou

aroma

e perfume

sinto

a tarde

que passa

na janela

e chama

para o voo

em busca

da flor

eu vou...

leve

é voar

nuvem

estrada

sua direção

desejo

sonho

um amor

imenso

e apenas

brisa

da tarde

que passa

onde estou

e me chama

e vou...

  

Rangel Alves da Costa

PALAVRAS SILENCIOSAS - 88

Rangel Alves da Costa*

“O que motiva os sentimentos?”.

“Depende. Tantas vezes o momento, outras vezes o íntimo com suas propensões...”.

“De uma hora pra outra e a pessoa está...”.

“Triste, feliz, desgostosa, brincalhona, amargurada...”.

“O que motiva a alegria?”.

“Um prazer encontrado, uma realização, uma conquista...”.

“Mas existe alegria escondendo tristeza...”.

“Desesperada sensação de fuga, vontade de fugir da aflição...”.

“Não adianta fingir. Os olhos não mentem...”.

“A grande verdade. Os olhos espelham os reais sentimentos...”.

“Um olhar profundo...”.

“Amargurado, entristecido, cheio de sofrimento...”.

“Um olhar molhado...”.

“Cheio de saudades, de recordações...”.

“Um olhar distante...”.

“Cheio de agonia, de vontade que alguém retorne, de melancolia...”.

“Um olhar sem luz...”.

“Na pessoa carente, sem entusiasmo, desprezada...”.

“Um olhar afogueado...”.

“Pronto para ação, cheio de ânsia e expectativa...”.

“Um olhar trêmulo...”.

“Triste, cansado, sofrido...”.

“Um olhar parado...”.

“Vendo tudo, mas sem nada enxergar adiante...”.

“Um olhar sorridente...”.

“Receptivo, pronto para ouvir uma palavra ou sentir um belo gesto...”.

“Um olhar afetuoso...”.

“Inocente, frágil, simplesmente aberto à vida...”.

“Um olhar em olhos vermelhos...”.

“Já chorou, já sentiu, já sofreu...”.

“Um olhar fechado...”.

“Eis o mistério do olhar...”.

“Por quê?”.

“Porque representa uma multiplicidade de coisas e situações...”.

“Como o adormecimento e a morte?”.

“Sim, mas também como reflexão, saudade, dor...”.

“O que deveria nada representar, na verdade reflete até o desconhecido...”.

“Sim. Ainda que não haja luz que os outros avistem, olhos fechados são repletos de significações...”.

“O outro nada vê dentro da retina, mas os olhos fechados continuam vendo tudo...”.

“Menos em situação de morte...”.

“Até isso é questionável, pois há os que afirmem que os olhos já avistam outra dimensão...”.

“Verdade. Mais uma em meio a tantos mistérios...”.

“Mas em outras situações os olhos fechados continuam enxergando...”.

“Difícil de imaginar assim...”.

“Ora, os sonhos são imagens...”.

“A reflexão traz imagens...”.

“A saudade traz a pessoa diante do olhar...”.

“A dor surge como labirinto no olhar fechado...”.

“Nunca há apenas os olhos fechados a tudo...”.

“Veja uma simples situação: na escuridão dos olhos fechados surgem pontinhos luminosos...”.

“Assim, o cego não é despido de qualquer visão...”.

“Ainda que a cegueira seja total, o cego ainda assim enxergará...”.

“Inimaginável...”.

“Ele enxerga perante o que ouve...”.

“Mesmo sem conhecer a forma imagina o que seja e como seja...”.

“E daí o olhar passar a dar um contexto ao desconhecido...”.

“E que, possuindo existência, logicamente que surge no olhar como uma imagem...”.

“Assim, uma nuvem pode ser imaginada como qualquer coisa...”.

“Como a cama que deita...”.

“E a ideia de nuvem virá como a imagem da cama...”.

“Com forma e existência...”.

“Também com cor...”.

“A cor escolhida pelo cego...”.

“E que jamais será apenas negrume!”

Poeta e cronista

blograngel-sertao.blogspot.com

PRA BOI DORMIR (Crônica)

Rangel Alves da Costa*

Quando o cabra me contou essa história só acreditei por respeito à sua idade. Já velho, calejado do tempo, não tinha como desacreditá-lo sem mais nem menos. Mas depois desse dia fiquei matutando sobre o assunto e cheguei à conclusão: o homem estava brincando comigo, só podia ser.

Desse modo, desde o instante que encerrou sua história que o olhei desconfiado. Se ele tivesse antecipado que se tratava de um causo sertanejo, de uma lorota proseada, ou mesmo de uma verdade enviesada, de apenas uma conversa para passar o tempo, tudo bem. Mas não.

Foi assim que ouvi história pra boi dormir. Melhor dizendo, foi naquela tarde, debaixo do tamarineiro matuto, que ouvi sobre o que fazer para adormecer boi, para fazê-lo cochilar. Até hoje não consigo imaginar ninando animal nem inventando coisas para levá-lo aos braços de Morfeu. Mas enfim...

Qualquer um imaginaria diferente, pois quando alguém diz que determinada história é pra boi dormir, logo vem à mente uma deslavada mentira, uma causo sem pé nem cabeça, um proseado desacreditado e que geralmente surge da boca de quem não tem o que fazer. Assim, noutro sentido, história pra boi dormir é aquela que a pessoa apenas ouve, porém sem acreditá-la, pois invencionice de lascar.

E disse o cabra, na maior seriedade do mundo:

Pra fazer boi dormir não é tarefa difícil não. E nem precisa que o bicho esteja com sono, cansado, enfadado ou mesmo adoentado. Do mesmo modo, logo irá adormecer mesmo que não esteja com vontade de sonhar, que uma vaca tenha prometido deitar ao seu lado, que tenha tomado um porre apaixonado pela novilha sedosa.

Na verdade, são muitas maneiras de fazer o bicho dormir de um sono só, de fechar os olhos assim que se derreie no chão, de se imaginar que a inesperada passagem lhe alcançou pelo sono tão profundo que demonstra. Pode zoar trovão, riscar relâmpago, cair trovoada, zunir tempestade e vendaval que o bicho estará no mais profundo dos sonos.

Mas como isso é possível, perguntei, vez que os animais geralmente fecham apenas um olho ao adormecer, deixando o outro sempre à espreita de imprevistos ou estranhos visitantes. Qualquer barulhinho suspeito e ele já está com os dois olhos abertos, completamente acordado, pronto para agir ou fugir.

E a resposta veio num só mugido. E disse que dependia muito da astúcia do dono do bicho, de seu poder de artimanha, de saber ludibriar o animal. Mas tudo para o bem, sem magoá-lo ou feri-lo, sem maltratar sua autoestima nem se sentir com vontade de abandonar o lugar. Mas pra fazer isso é preciso muito cuidado, muito jeito. E disse como seria esse jeito.

Primeiro chegue perto do boi, mas chegue com cuidado, um tanto entristecido, pesaroso, olhando desalentado pro tempo, pro horizonte, como se estivesse quase chorando. E se pude chorar até chore mesmo, de verdade, pois é sempre bom para transmitir realismo ao sentimento do seu animal.

Depois passe a mão por cima do pelo do bicho, alisei-o devagarzinho, pra cima e pra baixo e sempre mais, e em seguida, bem baixinho, vá dizendo que dava tudo na vida pra que o seu animal querido soubesse o quanto estava sofrendo com aquela seca toda, com aquela fome e sede parecendo que não vão acabar mais.

Bicho ouve, bicho sente tudo, tem mais sentimento do que gente. É uma verdade, sabia? Por isso mesmo que a essa altura já deve estar se derretendo por dentro, entristecido demais, sofrendo o mesmo pesar de seu dono. E porque acontece assim, então meio caminho já foi andado para que o bicho logo desabe num sono só.

E daí em diante é fácil demais, basta apenas mostrar sinceridade naquilo que diz, ainda que saiba que está cometendo verdadeiro pecado. Então chegue mais perto da orelha do bicho – sempre passando a mão no seu pelo – e diga que graças a Deus aquele sofrimento todo está chegando ao fim, tanto pra ele como pro seu rebanho, principalmente para aquele pintado, que é o seu boi preferido.

Por fim é só dizer que encomendou uma carrada de palma e farelo, além de um carro-pipa de água, e tudo chegará logo ao amanhecer. E se fosse ele deitava logo para dormir e a noite passar mais rápido. De manhã, quando abrir o olho, certamente já encontrará o alimento e a água que tanto deseja.

É doloroso. É triste demais, é pura maldade do humano para com o animal, mas é assim que funciona. Só que daquela vez não funcionou. O boi, matreiro que só, deitou e fingiu que dormia a sono solto. Quando o seu dono deu as costas ele atravessou a cancela e se meteu mundo afora.

Até hoje o mentiroso procura pelo seu valioso boi. E dizem que jamais encontrará, pois este dorme tão profundamente num lugar distante que não há barulho no mundo que o acorde do seu sonho com uma pastagem verdejante.

Poeta e cronista

blograngel-sertao.blogspot.com

A colheita das flores (Poesia)

A colheita das flores

A primavera não existe mais

os jardins adormecem desnudos

os canteiros jazem entristecidos

apenas folhagens secas esvoaçam

fazendo a tarde vazia chorar

mas queira acreditar meu amor

foi numa paisagem assim triste

que ontem fiz a recolha das flores

que colhi pétalas em ramalhete

como se a estação do instante

fosse uma perfumada primavera

nem sonho nem devaneio

estava tudo ali no jardim

meus olhos não avistaram

além das flores que desejavam

nada além do lindo buquê

que confundo com você

porque não sei se és flor

orquídea ou jasmim em mim

ou se és a própria natureza

na sua mais bela manhã

de brisa, aroma e beleza.

  

Rangel Alves da Costa