*Rangel Alves da Costa
Uma mão. Uma flor. Houve uma distância, houve
uma busca, e agora a mão diante da flor. Mão existe que odeia a flor. Até gosta
mais do espinho do que da flor. Mas outra mão existe que lhe dá o devido valor.
E mão que valoriza a flor, também valoriza o restante da vida.
A mão não possui impulso próprio, não tem
desejo, não possui escolha, não age por escolha própria. Tudo depende da mente,
do comando cerebral para que seja direcionada. É, pois, em obediência à mente
que ela segura a caneta, apanha a folha caída, abre a janela, leva o lenço aos
olhos. Desse modo, a mão permanece inerte até que seja despertada a uma
utilidade.
A flor nasce para viver os seus dias, a sua
estação. Acaso brotada em algum lugar distante, viverá a beleza de seus dias
sem que chegue alguém para sentir seu perfume e se encantar com a formosura e
perfeição de suas pétalas. Mas se em jardim ou nas proximidades dos caminhos,
certamente que pouco tempo terá na planta, vez que logo será levada com galho e
tudo para as mais diversas destinações.
A mão inerte, estática, sem que seja
despertada pela mente, acaba tendo muito a ver com a flor nascida e permanecida
na sua planta. A mão permanece em repouso até ser chamada, a flor permanece em
descanso até que seja avistada por alguém. Mas a partir daí, do instante em que
mão e flor saem do repouso, tudo começa a se transformar. Diferente da flor,
que continuará sendo flor até secar e morrer, a mão ora terá singeleza ora se
arvorará da rudeza.
Contudo, o destino da flor ao ser avistada
passa a ser o destino que a mão que a recolhe pretenda dar. Como a mão não age
sozinha, muito dependerá do sentimento da pessoa que a comanda para que ela
tenha ou não uma digna destinação. E qual o destino da flor ao ser recolhida,
ao ser arrancada da planta? Muitos. Desde o recolhimento do galho para em
seguida ser jogada ao chão à sua utilização como expressão mais sublime de
amor.
A mão recolhe a flor e somente a pessoa sabe
o que fará dali em diante. Pessoas existem que dão mais importância aos
espinhos às pétalas coloridas e perfumadas. Pessoas existem que preferem a
poesia da flor ali mesmo na planta, permanecendo no jardim. Pessoas existem que
a separa do galho para colocar na lapela ou nos cabelos. Outros a levam para
casa e inventa um jardim num copo de água.
Muita gente junta flor com flor e faz um
buquê. O poeta recolhe a florzinha e sai caminhando em busca de versos
apaixonados. O enamorado escolhe a mais bela flor e sai correndo até a casa da
bem amada para depositá-la no umbral da janela. O entristecido recolhe qualquer
flor e vai deixá-la ao lado de uma fotografia de alguém que só deixou saudades.
E o jardineiro se põe a chorar todas as vezes que não encontra mais flores para
conversar.
Fato é que as pessoas geralmente não dão a devida
importância às flores. Dificilmente alguém olha para uma flor e nela avista a
beleza da vida, a poesia da natureza, a sublime e perfumada força da criação.
São poucos que entendem a sua simbologia, o amor nela expressado, a primazia da
vida em cada pétala que se abre em meio à sequidão. São muitos os que arrancam
flores e deixam pelos caminhos, que pisam em pétalas como se estivessem
destruindo espinhos.
Por isso mesmo é que à mão deveria ser dado o
direito de agir por impulso próprio diante de cada flor. Não toda mão humana,
aquela da guerra, da violência, da atrocidade, da chibata e do açoite, mas a
mão verdadeira humana, humanitária, poética, amorosa, sensível, cuidadosa, da
paz. À mão sentimento, à mão pulsante, à mão coração, eis a mão que não precisaria
obedecer a ninguém para estar diante da flor.
A mão diante da flor talvez fosse o olhar
romântico diante da paisagem ao entardecer, apenas apreciando sem nada
modificar. Ou carinhosamente a recolhesse para colocá-la em cima da
escrivaninha enquanto tece versos e depois enviá-la junto ao poema para a
pessoa amada. Ou simplesmente tê-la diante do olhar como inspiração para a
vida. Também imaginando que um dia ela estará por cima de suas mãos na hora da
despedida.
Escritor
blograngel-sertao.blogspot.com
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