Rangel Alves da Costa*
Menineu: eu menino, menino eu. Contração de vida, passado traquina e cheio de estripulias. Sei não, sei não, pois diziam que eu era sério demais, fechado demais, metido a besta, bem diferente da meninada lá nas distâncias de Nossa Senhora da Conceição do Poço Redondo.
Talvez fosse mesmo metido a besta. Não devia ter feito aquilo não, mas um dia desmontei do meu cavalo de pau e fui ler aquele livrão bonito de Margaret Mitchell, grosso, com o desenho na capa de Rett Butler diante da face de Scarlett O’Hara, quase num beijo, tendo ao fundo uma Tara avermelhada de fim de tarde. Tempo que o vento levou...
Nunca fui de ler livros com histórias infantis, contos fantasiosos e tramas de castelos encantados. Gostava de ouvir estórias, seja do que fosse, mas todas saídas da boca da minha avó. Enredos simples, humanos, muitas vezes envolvendo um bicho que vivia à espreita de menino malino demais e desobediente. Tinha endereço certo, eu sabia.
Mas um dia interrompi minha velhinha para contar uma coisa diferente, uma história criada por mim, mas sem que ela soubesse que eu era o próprio autor. Fui criando o enredo naquele mesmo instante, fazendo de tudo para encaixar uma situação com a outra e chegar a um desfecho compreensível.
E contei a história do menino que nunca chegou. Um homem e uma mulher se casaram e se prepararam para a chegada do filho, porém o menino nunca chegou. Os dois iam envelhecendo e nada do menino chegar. Ficaram bem velhinhos e o menino nunca chegou. E terminei perguntando se aquele menino que nunca chegou não seria aquele que sempre falta na nossa amizade.
Minha avó achou a história bonita e comovente, porém muito intrincada e séria demais pra sair da boca de um menino. Perguntou-me aonde eu tinha lido ou ouvido aquilo e tive de responder que havia sido num livro velho que havia encontrado em casa. Percebi que acabou aceitando um tanto desconfiada.
Naqueles tempos eu já queria ser escritor. Gostava de ler e depois ficar imaginando como o autor encontrou tanta coisa para formar uma história. Lia livros famosos como Pássaros Feridos, A Boa Terra e O Fio da Navalha. Também tinha na minha estante O Pequeno Príncipe, A História de Fernão Capelo Gaivota, Polyanna e O Apanhador no Campo de Centeio.
Mas o que achava impressionante mesmo eram aqueles livrinhos de faroeste, de bang-bang, relatando aventuras de xerifes, de mocinhos e mocinhas, cowboys, índios, saloons e duelos sangrentos ao por do sol. Tudo acontecia em Chayenne, Novo México, Arizona, Colorado ou num lugarejo qualquer durante a marcha americana para o oeste. E todos os livros escritos por um só autor: Marcial Lafuente Estefania. Isso era o que mais me impressionava.
Brincava de ler, mas também deixava momentos para brincar de brincadeira mesmo. Quando digo brincar de ler o faço no sentido da viagem maravilhosa que é ladear universos acompanhando personagens, torcendo por isso ou aquilo, tentando mudar a história segundo nossa concepção de realidade. E tantas vezes conversei com personagens que ainda hoje tenho um montão de amigos espalhados pela casa.
Naquela infância primeira - pois até hoje sou menino na vida – recebi um presente que até hoje conservo com devoção, coisa de paixão sempre alimentada. Eis que me chega uma coleção novinha de Jorge Amado. Livros de capa dura, vermelhos com letras douradas, em todos estampados as relíquias amadianas.
Fui menino grapiúna também, bebi no mesmo copo do velho Quincas, o Berro D’água; apaixonei-me por Gabriela, Tereza Batista e tantas outras morenas de nordeste e de cais, de engenhos e morros. Ainda hoje vejo aqueles senhores coronéis tramando a sorte do mundo, chamando jagunços para as tocaias lá pelo São Jorge dos Ilhéus. E que tocaia, uma Tocaia Grande!
Daí a certeza que minha infância não teve percurso, mas pulos. E pulo em brinquedo de parque, daqueles que a gente vai pra frente e pra trás. Por isso mesmo nunca saio de lá, da minha infância que traçou destino. Sina do homem que ainda é menino. Menineu: menino em mim, menino eu.
Poeta e cronista
e-mail: rac3478@hotmail.com
blograngel-sertao.blogspot.com
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