Lá no meu sertão...

Igreja Matriz de Nossa Senhora da Conceição de Poço Redondo

Minha felicidade (Poesia)

Minha felicidade

Sou feliz

penso

imagino

ser feliz

tenho tudo

uma manhã

e uma tarde

um sol bonito

uma lua grande

um prato

e uma caneca

e bela mulher

rico demais

eu sou

e sem igual

felicidade.

Rangel Alves da Costa

Palavra Solta - a velha senhora

*Rangel Alves da Costa

“Cuidado menino. Se passar um vento mau enquanto você estiver fazendo careta, com a língua de fora ou com a boca torta por brincadeira, nunca mais vai se ajeitar. Vai ficar torto pra sempre”. Era costumeiro ouvir coisas assim dos mais velhos. Conheci uma velha senhora que nunca tinha ouvido falar em farmácia, sequer sabia o que era. Meninote, certa vez disse-lhe que remédio bom era o de farmácia e o que ouvi de volta foi de jamais esquecer: “Nunca que soubesse que vaca fazia remédio”. E ajuntou: “Mas quintal faz remédio sim e dos bons. Mastruz, hortelã, erva-cidreira, macela, boldo, tudo o que é folha e tudo o que raiz”. Mas gostava mesmo era de apontar um tamborete no canto do quintal, perto do purrão, mandar sentar, e depois lançar mais de ramos de mato e começar a me benzer de cima a baixo, principalmente cruzando a cabeça e indo e voltando pelos ombros. Se os ramos não murchassem é que o mau olhado não havia recaído por cima de mim. Do contrário, os ramos eram jogados distantes, bem nas lonjuras do monturo, e depois ela se achegava já com a reza na boca e um rosário entre os dedos. Agora segurando o rosário numa mão e na outra os ramos, ia fazendo mil sinais da cruz em minha testa, murmurejando uma infinidade de misteriosas palavras, e por fim, como se já estivesse muito cansada, dizendo: “Cuidado, meu filho. Fechei a boca da noite pra escuridão não entrar em você. Mas cuidado. O mundo é bom mas o mundo é ruim. Não saia na porta com o pé esquerdo nem se alevante sem o sinal da cruz. Agora vá. Nunca se esqueça que o mundo é bom mas o mundo é ruim. O bom mesmo era se existisse o mundo sem a maldade em certas pessoas desse mundo”.

Escritor

blograngel-sertao.blogspot.com

ÁGUA DE MORINGA E NOITES DE CANDEEIROS

*Rangel Alves da Costa

Houve um tempo de um povo muito mais feliz do que é agora. E não há como duvidar disso. Mesmo a pobreza maior, mesmo a carência mais viva, mesmo as necessidades em maior profusão, certamente que era um tempo de mais paz, de mais contentamento, de muito mais felicidade. Na casinha de cipós e barro, no arruado acanhado, em meio às distâncias de tudo, um viver tão diferente do que se tem agora. Mesmo a pobreza de hoje é diferente daqueles tempos. Naqueles idos, o pouco que se tinha ou o quase nada ter, ainda assim suportado pelas retribuições no próprio modo de viver.

Sem ter geladeira ou água gelada, o contentamento se dava quando uma quartinha era avistada num umbral de janela. Nada melhor e mais doce que água de moringa. Depois de um pedaço de cocada ou de umas duas colheradas de doce de leite, somente uma rede armada debaixo de uma figueira na malhada. Se as nuvens prenhes avançavam, logo correr para catar feixe de lenha. Três, quatro, cinco feixes, debaixo da pequena latada do quintal. Uma mão de madeira para o fogão de lenha. O pilão já havia gemido pisando o café.

Vasilha grande em cima do fogo, água fervendo e o pó escurecido e cheiroso derramado. Na fervura, as borbulhas negras perfumando o quintal e mais além. Não havia quem não quisesse experimentar logo um tiquinho de tanta gostosura. Depois a frigideira com banha de porco espalhada por riba. Com o chiado, a tripa, o bucho, os ovos de galinha de capoeira. O cuscuz já estava feito. Não de milho ralado daquela vez, mas de gosto demais pela fome da luta. Na memória, um sino toca. Há uma igrejinha e um sino em cada memória sertaneja. Hora da Ave Maria. No oratório do coração ou de canto de parede, o velho rosário contado nos dedos, os joelhos encharcados de chão, a fé.

Que vida, meu Deus! Tão simples e tão singela, tão humilde e tão grandiosa. E depois do agradecimento pelo prato da noite, o abrir a porta para a aragem da noite. Cuidado, muito cuidado para o candeeiro não se pagar. Radinho de pilha, uma canção antiga, uma saudade. E lá nas alturas a lua mais bela do mundo. No silêncio da noite, a lua canta, o vaga-lume dança, a vida faz festa. Conheci um sertão assim. E tanta saudade eu tenho desse sertão assim.

Um sertão de Poço Redondo e tantos outros sertões assim, de noites, de candeeiros e luas cheias. Num sertão assim, a vida em sua essência. Sem modernidade ou modismo que atrapalhe o sossego, apenas o viver na sua inteireza, ainda que no chão na humildade e no leito da simplicidade. Num tempo onde o sobreviver era o bem mais precioso, o luxo do homem era o pão, as quatro paredes, o seu compasso no dia a dia.

Sim, o homem e sua lua, o homem e seu vaga-lume, o homem e seu candeeiro. Dias de luta e noites de paz, no sossego da porta de casa, por cima da pedra grande adiante. Pelos arredores a natureza em profusão, gemendo seus escondidos, desfolhando as velhas galhagens naqueles outonos sem fim. Tempo entristecido sim, parecendo de desvalia, nublado pela cor da noite chegando. Mas que beleza de se avistar. Lá em riba, apenas a réstia do último fogo queimado. O marrom amarelado, depois mais escurecido, vai tomando conta de tudo. Passarinho já se recolhe. A galinha já subiu ao poleiro. Outros bichos apenas se escondem.

Da boca da noite em diante e todo o viver sertanejo emoldurado pelas cinzas do sol já queimado e pelas primeiras faíscas da noite. Uma talagadinha de pinga, um tantinho de proseado, um reencontro consigo mesmo. Sentar à porta do barraco e imaginar a vida, pensar o mundo. Evita-se refletir tanto sobre o mundo feio de mais distante. Melhor, muito melhor, conversar sozinho ou com a ventania que chega trazendo seus restos e suas folhas secas. Uma vida assim, tão singela e tão cativante. Um homem no seu mundo sertão.

Até que a mão procure o algodão enegrecido do candeeiro e o aperto para apagar a chama. A porta já está fechada. Já é hora de dormir. Ainda cedo da noite, mas já é hora de dormir.

Escritor

blograngel-sertao.blogspot.com

Lá no meu sertão...

Igreja Matriz de Nossa Senhora da Conceição de Poço Redondo

Tempos putanos (Poesia)

Tempos putanos

Nos varais de tantos anos

estendidos na memória

relembro os tempos putanos

na vida a melhor história

Zefinha minha flor xibiu

Donquinha meu xibiu em flor

um jardim florido se abriu

e em cada pétala um amor

rum batizado com água

um cheiro de sexo encardido

em cada corpo e sua mágoa

puteiro de um tempo vivido

menina nova chegando

tantos anos e poucos anos

o tempo se recordando

daqueles tempos putanos.

Rangel Alves da Costa

Palavra Solta - comida de fome

*Rangel Alves da Costa

Enjoei de comida de mesa, de comida comum, de comida de todo dia, de comida de restaurante, de comida pronta, de comida luxo. Estou com vontade mesmo é de comer comida de fome. Não há coisa melhor do que a pessoa comer uma comida realmente de fome. Mas o que seria comida de fome? Eis a pergunta lógica. É qualquer comida que mate a fome, que entre na boca como a melhor do mundo, que seja mastigada como a mais preciosa, que seja ingerida como dádiva sagrada. Fome, só conhece quem passa. Na fome, não adianta sonhar com rosbife, strogonoff, macarronada ou iguaria importada. Na fome, o melhor prato que há é aquele que chega como saboroso milagre. Na fome, a melhor comida, pois, é qualquer uma. Na fome, a gulodice perante a farofa de ovo, ante a salsicha, o pedaço de qualquer coisa, a farinha seca, o pão seco, o que noutra situação seria impensável comer. Uma sardinha em lata, um arroz puro, um bolachão seco, uma fatia de cuscuz sem mistura. E tudo delicioso. O luxo apenas em dizer a si mesmo: ainda bem que tenho isso. E saborear como nenhuma outra comida fina se igualaria em gosto e vontade.

Escritor

blograngel-sertao.blogspot.com