COM DEDO NO GATILHO E LÁGRIMA NO OLHO (O JAGUNÇO ENTRE O SIM E O NÃO)

Rangel Alves da Costa*

Não negava a ninguém. Matava porque era o jeito, por profissão, mas não gostava disso não. Maldita hora que aceitou três contos de réis pra dar cabo de um pé rapado que nem tinha onde cair morto. Tudo por causa de intriga do coronel que soubera haver o cabra olhado pros peitos de uma de suas raparigas.

Tocaiou o homem, enfiou-lhe dois chumbos quentes na testa e fez o caminho de volta para receber o restante do pagamento. Foi seu maior erro, pois o coronel pagou o acertado, mas disse que aquele dinheiro não lhe dava garantia nenhuma se saísse dali. Certamente ia ser preso pela morte de um inocente, e mais ainda de emboscada. Lascou-se pro resto da vida.

Sem saída, ali mesmo foi ficando. Vinte anos depois e servindo de jagunço para o mesmo patrão, já nem sabia quantos tinha derrubado e deixado estrebuchando nas veredas ou curvas poeirentas daquele mundão de sangue e urubus. Com o tempo, foi adquirindo uma frieza tal que tanto fazia atirar numa cabaça num pé de pau como na testa de um desafeto de seu patrão.

Era especialista em emboscada, em tocaia, em morte sendo cuspida dos tufos do mato, das sombras fechadas dos arvoredos de beira de estrada. Ali chegava feito um bicho do mato, silencioso, quase rastejante. E então se punha a esperar sua vítima. Sabia que mais cedo ou mais tarde ela passaria ali, pois caminho, pois lugar certeiro para seguir adiante. Um dia, dois dias, nada disso importava. Quando menos esperava e o vulto apontava adiante. Então era hora de mostrar sua maestria na arte da jagunçagem.

Levantava um pouquinho se estava acocorado; se achegava mais pra perto da visão da estrada; vagarosa e cuidadosamente abria uma pequena fresta em meio às folhas e galhagens; verificava se a arma estava em ponto de tiro, com munição, sem empecilho no cano nem no gatilho; esticava a mão levando nela a arma; aprumava numa direção certeira; guiava o cano pela mira de um dos olhos, mantendo o outro apenas entreaberto; e assim se mantinha firme, pronto para o fatídico evento. O primeiro tiro.

Entretanto, parecia uma eternidade desde o momento em que chegava ao local até o instante em que fatalmente apertaria o gatilho. Nos últimos segundos, coisa de dez ou vinte, certamente que não pensava noutra coisa senão sentir o fogo cuspindo o estampido seco. Já estava fora de si e tomado apenas pela expectativa do acerto e da visão do corpo atingido. E depois caindo.

Contudo, até esse momento muita coisa se passava pela sua mente, ainda que para os outros ali não houvesse nada além de uma fera, alguém que desde muito havia se desumanizado e embrutecido os sentimentos. Bons ou maus, sentimentos haviam; pensamentos bons ou ruins, fundados ou vazios, certamente que haviam. E tais pensamentos martelavam sua cabeça desde o primeiro instante em que se punha no local da tocaia.

Na solidão da mataria, no silêncio sussurrante da natureza, não há ninguém que deixe de refletir sobre a existência, o percurso de vida, o que fez e o que tem a fazer, contrabalançando seus atos e ações. E nada disso se distanciava do jagunço. Diferentemente do que qualquer um poderia imaginar, era dentro do tufo de mato que encontrava seu verdadeiro confessionário, que conversava consigo mesmo e lamentava e pedia perdão pelas ações tão medonhas.

Sua mente fervilhava, clamava, gritava, silenciava, e dizia: “Até quando, até quando essa vida de tirar a vida dos outros? Preso à sede de sangue de um coronel, deixo de ser gente para me tornar num bicho sedento da vida do outro. E ninguém que seja meu inimigo, ninguém que me tenha feito qualquer mal, ninguém que verdadeiramente mereça morrer pelas minhas mãos. Até amigo já matei porque o tinhoso mandou, até pessoas que eu sabia inocentes já tombaram pela minha arma. E o que ganhei nisso tudo, o que tenho agora como prêmio por tantas covardias, o que posso ter daqui em diante? Tenho filho, tenho mulher, e o que seria de mim se alguém jogasse chumbo por cima deles? Eu não nasci pra isso, eu preciso viver, preciso refazer minha vida. Mas sempre repito isso. E já repeti mais de vinte vezes, e em mais de vinte mortes. Mas essa será a última. Ou nem será mais a última, pois já não vou mais matar ninguém...”.

E ouve o som do cavalo a galope. Estanca o pensamento e alonga a vista. É ele. E mira, aponta, coloca o dedo no gatilho. Uma lágrima ainda escorre no canto do olho. A lágrima desce pela tez crispada de sol. O olho mirando, a lágrima, o gatilho. Será?

Poeta e cronista

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