NO BREU

Rangel Alves da Costa*

Ontem, dia 28 de agosto, por volta das três horas da tarde, eu estava elaborando uma petição judicial quando, de repente, tudo apagou. À minha frente, os escritos, brocardos e leis sumiram num passe de mágica. Como não havia salvado nada, acabei perdendo tudo. Que negligente que sou. Tinha de recomeçar tudo de novo. E eis o maior problema.

Problema mesmo, e dos grandes. Nada mais desencorajador do que a pessoa ver sumir num instante aquilo a que se voltava com tanto afinco. Mas não apenas isto. Estava apressado e a energia só foi restabelecida faltando uns dez minutos para as cinco horas. Sentei diante do computador e recomecei. E nada recomeça e segue o mesmo estilo daquilo que foi bruscamente interrompido.

Mas não havia saída. Além da petição tinha outros escritos a desenvolver, coisas do meu cotidiano de invencionices e proseados. Algo assim como você lê agora. Contudo, uns vinte minutos após e tudo aconteceu novamente. Já passando das cinco, com tempo nublado, tudo pareceu escurecido demais. Tudo estranho e certamente motivado pelo costume da claridade em todos os instantes do dia e da noite.

Fazer o que, pensei. Esquentei um café (sempre forte e sem açúcar), acendi um cigarro, caminhei de lado a outro, peguei da caneta e papel, então poesiei. Versos escurecidos como o instante, cheios de negrumes e solidão, com sentimentos de luzes apagadas. Ora, estava imerso naquele instante de sombras forçadas e às portas da escuridão, do breu da noite. Mas poesiei. Não proseei, mas poesiei numa réstia de luz ainda encontrada.

Pelas ruas, e antes mesmo das seis, o comércio já estava fechando as portas. Casas com interiores escurecidos, pessoas nas calçadas, nas janelas, reunidas e conversando sobre o súbito apagão. Fui até a padaria e antes mesmo de entrar o dono já estava gritando para todo mundo que o estoque de velas já havia acabado. Mas meu problema ali era mesmo um bolo de macaxeira, pois velas nunca faltam num cantinho do meu oratório.

Aliás, não há apagão nem problema energético qualquer que faça o meu oratório ficar na escuridão. Noite fechada, negrume total, e ele é avistado iluminado pela chama da vela ao lado. E vela votiva de sete dias que á para durar mais, e tendo outra logo ao redor. Assim que a cera se vai, o pavio se esvai e a chama apaga, imediatamente outra vela é colocada naquele lugar.

E foi exatamente ao oratório para onde me dirigi assim que voltei com o delicioso bolo de macaxeira. O escritório e a casa já estavam escuros demais, num negrume de caminhar batendo em ponta de mesa. De lá trouxe umas três velas pequenas, mas enquanto acendia a primeira me veio à mente a recordação de outros tempos sertanejos, onde as noites de breu tinham de se contentar com as chamas das velas, candeeiros e lamparinas ou lampiões.

Noites sertanejas mais escurecidas do que todas as noites. Grilos zunindo nos ocos dos paus, vaga-lumes acendendo distantes, o murmurejar da natureza no seu adormecimento. E nos casebres, nas casinhas de sapé, nas choupanas e em todos os humildes lares matutos, o amarelado quebradiço das luzes iluminando famílias, amigos e toda uma vida apertada em frágeis paredes.

Mas não apenas nas distâncias, nas fazendas e casas espalhadas pelos descampados e beiras de estradas, pois também nas cidades e arredores, naqueles grotões de mais pobreza e sofrimentos. Hoje a grande maioria das moradias possui iluminação elétrica, mas noutros tempos as noites chegavam mais cedo e depois das seis somente as chamas iluminado as vidas se preparando para o descanso da labuta tanta.

O pequeno candeeiro de lata com pavio de algodão, a lamparina com sua frágil camisa, a vela com sua serventia para iluminar por fora e por dentro. Enquanto a chama da vela bailava ao sabor da aragem, a velha senhora se mantinha ajoelhada pedindo luz para todos. Não de lâmpada, de poste, de abajur, mas luz dentro de cada um e iluminando os passos na dura sobrevivência.

Era o breu do sertão, e de certa forma ainda existente em muitos lugares. Mas também era a luz sertaneja, pois na chama da vela ou do candeeiro a face douradamente iluminada daquele que se valia de outra chama para sobreviver. A divina.

Poeta e cronista

blograngel-sertao.blogspot.com