TUDO TÃO SIMPLES (Crônica)

Rangel Alves da Costa*

Debaixo do sol da tarde, ou mesmo no tempo ameno do entardecer, passar diante da casinha de Sinhá Totonha era convite certo ao despertar de uma vontade danada de ir até lá experimentar um pedacinho de cocada branca.

E dizia ela, em voz baixinha, cansada: “Coco novo, novinho, meu fio, de carne macia. E tudo cortadim em pedacinho miúdo. Açúcar do bruto, grosso, escurecido. Depois ele pega a cor do leite de coco. E um tanto de leite de gado, puro, sem ter aguação. Adespois o tempero, o cravo, o mexido, o cuidado com o ponto”. Tão fácil assim, porém ninguém fazia igual.

No passado, quando as dores não atormentavam tanto suas juntas – pois segundo ela do joelho abaixo doía tudo -, ali podia ser experimentado não só a cocada como o doce de leite com bolas, cocada mole e pirulito feito de mel verdadeiro de abelha. De vez em quando inovava com bolo de milho e de macaxeira. Uma delícia de lamber os beiços.

De uns tempos pra cá, contudo, mal podia ralar os cocos e se entregar aos outros afazeres para que a cocada não deixasse de ir ao fogo de chão na hora certa. Era uma luta danada, verdadeiro ofício de doceira na sua lide cansativa, mas que servia a dois objetivos ao mesmo tempo: ganhar tostão de encobrir gasto e, principalmente, receber a visita de um e outro.

Cada pessoa que passava pela estrada defronte à casinha e resolvesse chamar à porta para comprar pedaços de cocada era também certeza de um instante de prosa, de uma palavrinha amiga em meio à solidão. Vivia sozinha a velha senhora, mas com parentes na cidade que pouco caso faziam de sua vida. Mas gostavam de ir buscar cocada de graça, e coisa muita.

No passado havia acima da porta uma plaquinha em madeira dizendo da venda de doces e bolos. Um dia a ventania derrubou e nem precisou colocar mais qualquer aviso, pois tudo mundo já sabia o que podia encontrar ali na saleta da frente da casinha de barro e ripa. Moradia simples, muito humilde, tão velha quanto a dona, mas de uma limpeza sem igual.

Na saleta, por riba de uma mesinha de apenas três pernas, bem arrumadinhos dentro de um tabuleiro raso, repousavam saborosamente os quadradinhos de cocada. Branquinhos, branquinhos, com alguns pedacinhos de coco despontando, cada naco de avistado era um convite certeiro à gula doceira. Mistura no ponto, açúcar na medida, o leite de coco enchendo a boca.

Mais ao lado, noutra banquinha, duas moringas de barro queimado, como que gotejando pelo lado de fora, com água refrescante, deliciosa demais depois do doce saboreado. Estavam com a boca sempre coberta por panos de renda da mesma cor da cocada oferecida, numa brancura que parecia sempre colocados ali no mesmo instante. Três canecas de alumínio ao lado, limpinhas, brilhosas, sempre lavadas e bem lavadas com bucha e sabão depois de cada uso.  

A pobreza do lugar contrastava com sua limpeza. Poucos e antigos móveis, apenas cadeiras e um banco. Uma mesa de cozinha, uma cristaleira, e pronto. No quarto, a cama e o oratório de herança familiar, com uma vela sempre acesa ao lado. Mas quem entrava ali nem se importava com a simplicidade do lugar, vez que o que interessava mesmo era o olhar guloso encontrando a mesinha com a cocada.

Por isso que não havia jeito, não havia regime que resistisse. Duvido que alguém não experimentasse três, quatro pedaços da delícia. Costumeiro visitante que era, muitas vezes vi gente lambendo as pontas dos dedos após se fartar daquela brancura com coco. Muitos saíam de lá com embrulhos, pacotes, levando a cocada até mesmo pelos bolsos.

E depois pagar aquilo tudo com quase nada de dinheiro. Certa vez perguntei se ela não tomava prejuízo vendendo a cocada por preço tão barato, um quase nada diante da delícia que era. E ela respondeu simplesmente que não, pois continuava pinicando coco não para ganhar dinheiro, mas para ter por ali visitantes e pessoas que tinham um tempinho para ouvir sua voz.

A riqueza maior que queria ter era a presença de alguém, a palavra dita e ouvida, um instante de doçura na sua solidão. A doçura do carinho, do respeito, do convívio e proseado com quem não tinha apenas muita idade, mas principalmente uma vida a recordar. E hoje uma vontade danada de comer cocada. Apenas uma vontade danada.

Encontro cocadas. Apenas encontro. Mas não encontro mais o sabor, a presença doceira. Tudo passou do ponto. Tudo passou. Tudo passado. E como dói...

  

Poeta e cronista

blograngel-sertao.blogspot.com