TRISTEZAS

Rangel Alves da Costa*

Ao entardecer – e como costumeiramente fazia -, colocou a cadeira de balanço debaixo do sombreado de uma mangueira, depois sentou, mirou o olhar na mesma direção, e se fez triste. Uma tristeza sem lágrimas, sem transformações na face, mas com olhar que espelhava uma saudade imensa.

Não longe dali, num encontro casual de fim de tarde, a mocinha parecendo distante de tudo foi despertada pela voz de um velho amigo. O senhor perguntou se podia sentar a seu lado ali no banco da praça e ela concordou sem palavras. Estava com a voz embargada demais para pronunciar qualquer coisa.

Então ele indagou:

“Por que está assim tão triste, minha filha? Vejo dor no seu olhar, sofrimento na sua feição, uma tristeza infinita em todo o seu ser. Mas por que está assim?”. E ela respondeu, num esforço imenso para pronunciar qualquer coisa:

“Nada, meu bom amigo, nada. Estou apenas no normal de minha vida, que é a tristeza. Não sei o que seja alegria nem tenho motivos para sorrir. Aliás, também não sei o que seja sorriso. Para dizer a verdade, igualmente nem sei o que seja tristeza, pois apenas sei ser assim do jeito que sou. Para estar triste, ao menos deveria ter instantes de alegria. Mas não, sempre fui assim”.

Então o velho falou calmamente: “Que bom que você não é nem está triste. Imaginei que sofria quando a avistei, mas que bom que não é tristeza. Sabe que você fica ainda mais bela assim, com esse olhar distante e esse lábio parecendo trêmulo? Então existe uma boa recompensa em ser assim, parecendo tomada de tristeza. Ando muito contente e até sorridente demais com o que tenho conseguido na vida, mas gostaria muito de ficar um pouco assim como você. Será que poderia me dizer como ficar do jeito que está agora?”.

Naquele momento a mocinha não despertou para a real intencionalidade da pergunta do velho amigo. Acaso prestasse mais atenção perceberia que ele havia perguntado sobre o que a fazia ficar triste daquele jeito. Ele queria apenas compreender as motivações daquela tristeza toda. Mas ela pediu para que o questionamento fosse repetido. E ele sintetizou:

“Na verdade eu gostaria de ser do seu jeito, com um aspecto um pouco diferente do que é normalmente encontrado nas pessoas. Será que pode me ensinar a de vez em quando ficar assim, silencioso, solitário, com o olhar fixo no nada, com a feição melancólica?”. Então ela deixou escorrer um pinguinho de lágrima ao responder:

“O retrato na parede. Aquele retrato de meu pai e minha mãe que me acompanha e não sai do meu olhar. E aquela voz. Aquela voz me chamando de filha, e a outra voz me dizendo para não tomar sereno na porta da frente. E, e...”.

“E a saudade!”. Completou o velho amigo, agora também passando a mão nos olhos molhados. E os dois permaneceram silenciosos e entristecidos por muito tempo. Ela sem voz para falar, ele sem ter o que dizer. Apenas tristes. E com uma tristeza tão grande que sequer percebiam que poesia bela e triste é o sol sumindo afogueado sumindo entre as nuvens.

E quando a noite caiu, eis que a janela foi fechada para que o negrume envolvesse o quarto inteiro. Não era a mocinha nem o velho, nem a mulher da cadeira de balanço, mas alguém com outros motivos de entristecimento.

Na escuridão, ouvindo uma inexistente velha canção, se jogou na cama e entre os cobertores começou a soluçar. E, como fazia sempre, chorava até a madrugada chegar. E depois adormecia sonhando que era feliz e amada. Acordava no desespero da solidão, então chorava ainda mais. E um choro tão triste que parecia velando um coração desesperançado e sem mais razão de viver.

Poeta e cronista

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