NOITE ADENTRO

Rangel Alves da Costa*

Após o entardecer a vida já começa a mudar. Aqueles raios de fogo, de vermelho intenso abrindo espaço entre as nuvens, começam a provocar intensas transformações na alma, no espírito, na sensibilidade do ser.

Porque o entardecer é o portal para o que mais tarde virá, quando as sombras da noite descerem e o negrume espalhar seus mistérios debaixo da lua. Contudo, com lua ou não, vez que às vezes ela está sonolenta e não aparece, é na noite que o véu se descortina e tudo acontece, e tudo se transforma.

Não falo da coruja agourenta piando nos escondidos mais adiante, do gato branco que se torna pardo e faz do telhado uma cama de cio, do sonho ou do pesadelo que se esconde por trás da cortina esperando a pessoa adormecer. E dizem que o bicho-papão também fica escondido debaixo da cama.

Também não falo dos lobisomens famintos com seus olhos de fogo; do mesmo modo não me refiro aos seres estranhos que surgem no meio da noite. Fogo-corredor, mula-sem-cabeça, as correntes dolentemente se arrastando, as almas penadas vagando ao léu. Ainda bem que tudo isso ocorre na escuridão, sem que todos tenham o desprazer de ver ou cruzar.

Falo dos mistérios de outra noite, a noite encantadora e extasiante; o negrume do melódico silêncio e da poesia nos corações noturnos; a escuridão que aflora beijos, abraços, entregas corporais, traições, volúpias, insaciabilidades. A noite e sua ventania, seu sopro e seu encontro marcado; o instante das horas escondidas e dos momentos apressados demais.

Falo da noite do silêncio e da solidão nos quartos fechados, nas janelas entreabertas, testemunhando os delírios e os soluços de uma vida em desvão; das luzes opacas mostrando os destinos dos noctívagos, ébrios, apaixonados, daqueles que vão em busca de meio quilo de sexo; das sombras escurecidas descendo sobre os jardins e praças solitárias, quando as folhagens de outono ainda alçam seu voo distante. E passam solenes pelas janelas das mocinhas chorosas.

As noites assim são outras noites, bem diferentes daqueles momentos após a boca da noite até o primeiro clarão da madrugada. Estes são os noturnos comuns, normais, das portas fechadas, das preces e orações, dos jogos sexuais rotineiros, das conversas reservadas, das camas prontas para o adormecimento. Bem diferentes da outra noite existente, visível e pulsante ao lado ou mais adiante, nos escondidos da escuridão.

Além desse noturno escondido, revelado apenas para aqueles que ousam desafiar os perigos, há ainda a noite que é fuga e entorpecimento. Uma noite cheirando a limão, a fumaça de cigarro, a cachaça e rum, a perfume barato, a suores e a sexo. Nas tabernas, bares de esquina, botequins nas distâncias, cabarés e prostíbulos imundos, a noite se embriaga para sobreviver.

Prostitutas abrem suas barracas e comercializam seu sexo, com pechinchas e duvidosas procedências e validade. Depois misturam vodka com cachaça, rum com cerveja, fumam cigarro barato, querem se drogar. Mas as drogas são mais caras que seus produtos, que o seu sexo. Então se embriagam, se xingam, se matam. E renascem na noite seguinte, no mesmo lugar, já mil anos mais envelhecidas.

São todas as noites de noites assim. E até mesmo a noite vivida em clarão, onde a saudade não deixa dormir e a ponta de lua é que resta de alento, desperta o mistério desse instante tão mágico. E dizem que perde sua razão de viver aquele que ousar revelar os segredos da noite.

Por isso nada sei que possa ser revelado. Da noite apenas conheço seu canto distante e o seu véu que encobre uma lágrima. Da noite apenas conheço o que releio no mesmo livro da janela aberta, cujas palavras sempre falam em estrelas cadentes que vagueiam em busca de felicidade. O resto que sei a noite esconde na noite.

Poeta e cronista

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