Rangel Alves da
Costa*
Disposta
ao trabalho não tinha igual, amigueira que só, prestativa a qualquer um, uma
presença para o que desse e viesse, assim ela era conhecida sertões adentro.
Contudo, sua característica maior, porém não do conhecimento de todos, era sua
sibiteza. Não há sibiteza igual à daquela muié, dizia um. Muié sibite da gota,
confirmava outro.
Sempre
estava disposta a pegar em cabo de enxada, de foice ou facão. No quesito
trabalho, para garantir o pão não havia qualquer rejeição. Era avistada
revirando a terra, plantando, colhendo, debulhando milho e feijão. Lavava roupa
no ribeirão, chiqueirava gado, subia em jumento e alazão. Passava com lata
d’água na cabeça, revirava a noite ao redor do tacho de cocada. Tinha de ser
assim para sustentar a casa. Possuía marido, mas era como se nada tivesse.
Ainda
moço, porém se dizendo adoentado de tudo, o marido era um verdadeiro
imprestável, segundo ela mesma dizia. Não trabalhava porque se dizia cheio de
dores por todo lugar. Bastava levantar da rede e caminhar meio palmo já
começava a reclamar de dor nas pernas, no joelho, no espinhaço. Aliás, sua vida
era ficar estendido numa rede pitando cigarro de palha. Nem pra morrer logo
esse fi da gota presta, dizia ela abertamente. E de vez em quando dizia que
preguiça ainda haveria de matar um fi da peste. Ele ouvia e nada dizia, apenas
inventava uma dor para gemer.
Certa
feita, após deixar o prato feito no fogão e saído para coivarar um roçado
adiante, ela retornou do meio do caminho e surpreendeu o marido ouvindo forró
no rádio de pilha e dançando sozinho. Óia o fi da peste do doente como tá, só
farta mermo se rebolar. Ele me paga, disse a si mesma enquanto olhava pela
fresta da porta dos fundos. Ela já gostava de festança, de forró em sala de
reboco, de tomar relepada de aguardente, mas foi daí em diante que resolveu se
esbaldar.
Quando a
boca da noite chegava, ela botava por cima um vestido florado de chita, se
enchia de perfume de feira e, empozada e de boca vermelha, olhava em direção à
rede e dizia ao marido que ia pro forró e não sabia a hora que chegava. Quase
todo dia assim. O marido só faltava endoidar, mas preguiçoso como era e
decidido a não bater prego sequer em barra de sabão, simplesmente silenciava.
Nada podia fazer, pois era ela que mantinha a casa de tudo.
Quando ela
chegava nas redondezas do forró pé-de-serra, então o mundo começava a revirar.
A sanfona parecia reconhecê-la pelo perfume forte, as garrafas de aguardente
pela cor do batom, e os homens pelo vestido florido e o requebro mais que
conhecido. Então tudo se transformava em torno daquela que chegava. Ela era
assim alegre, contagiante, cheia de vigor, bebendo e dançando com qualquer um,
mas também temida demais.
Certa
feita, durante a dança forrozeira, um cabra passou a mão na sua bunda e nunca
se viu resposta mais feia. A mulher tacou-lhe um murro nas ventas que o
atrevido foi parar longe. Doutra feita, ao ouvir uma insinuação maldosa de um,
deu-lhe um chute nas partes de baixo que até hoje o desafortunado anda meio
torto. E se arrastasse um homem pra dançar e esse desse frouxo, então a coisa
ficava de apavorar. Ou o cabra ia dançar ou tinha de se abaixar para pedir
perdão. Do contrário, levava sopapo de todo lado, até restar moidinho no chão.
Quando
virava umas duas talagadas em seguida e se danava pelo salão, então parecia
milho de pipoca queimando na panela. Milho sibite, pulador, requebrento,
desandado de canto a outro, sem parar de jeito nenhum. Daí sua fama de
sibiteza, pois sibite é a mulher danada, forrozeira sem parar, de gingado nos
quadris de fazer queixo cair. E por traquinagem também. Levantava a barra do
vestido até as beiradas da calçola e depois perguntava quem queria do bom o bem
bom.
E na
cachaça e no forró ia seguindo até o último ronco do fole. Mas não se embebedava
de jeito nenhum. Quando tudo parava e não havia mais quase ninguém pelo salão,
então ela mandava descer a saideira, de copo cheio, bebia numa golada só, e
depois retornava de chinelo à mão. Não demorava muito e já na primeira luz do
dia podia ser avistada pelas estradas carregando uma enxada no ombro. Uma
trouxa de pano, ou apenas seguindo para outros ofícios.
Poeta e cronista
blograngel-sertao.blogspot.com
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