VIDAS AO VENTO

Rangel Alves da Costa*

As roupas e os varais bem sabem da ventania que chega levando tudo. As folhas secas e os restos de mato conhecem bem o poder da ventania. As portas e janelas entreabertas não permanecem quietas sem que a ventania chegue forçando tudo. E o homem, o ser humano, conhece o que dessa ventania?

Os olhos entristecem com a passagem do vento forte. Ele nunca vem só, ele nunca passa açoitando sozinho. Vem trazendo consigo todo um restante de outono, todas as notícias distantes, um monte de coisas frágeis e desconhecidas, que vão seguindo adiante sem tempo de dar adeus. Porém sem antes deixar suas marcas profundas.

A ventania vem varrendo tudo, vem chegando amedrontando tudo. As folhas se apegam aos galhos temendo serem levadas, os troncos se agarram às raízes com medo de irem ao chão, os varais se atormentam receando o pior, as casas abertas se assustam com o uivo ruidoso e a insensibilidade do açoite perante os cortinados, os jarros e as flores de plástico.

As saias levantadas, os chapéus subindo aos ares, os cabelos desfeitos e os papéis levados das mãos, não representam quase nada perante o que a ventania pode transformar nas vidas humanas. Não que passe como furacão, como vendaval ou tornado, mas quando apenas sopra a sua força perante os sentimentos. Sim, pois a ventania possui maestria em se fingir de açoite para se apresentar diante do ser como algo intimamente atormentador.

E de repente vem a saudade como ventania em furor. Os entes queridos que partiram, os passos passados da vida, as outras idades que tanto fazem recordar, os amores desfeitos que retornam como retratos emoldurados. Aquele adeus jamais esquecido, aquela palavra que ainda continua ecoando no pensamento, as flores que morreram diante do olhar. E quanto mais o vento sopra mais chegam as imagens, as relembranças, as dores e os sofrimentos.

A ventania tão esperada e que sempre chega ao entardecer. Qualquer brisa que sopre é logo transformada em açoite maior, voraz, devastador. Deseja que seja assim porque imagina ser neste momento a oportunidade de deixar à janela o que acumulou como tristeza do dia. Imagina que a ventania leva a solidão, o medo de não namorar, a falta de beijo e de abraço, as carências tantas que tanto atormentam. E às vezes, naqueles dias onde a desesperança se transforma em aflição, dá mesmo vontade de subir ao monte, abrir os braços, e deixar que a ventania a leve para onde quiser. Apenas uma folha morta, é o que sente ser.

E vem o vento manso cantando uma velha canção. E vem o vento leve trazendo um poema em folha solta. E vem o vento faceiro trazendo um buquê perfumado para deixar à janela. E vem o vento ligeiro, apressado, esbaforido, querendo logo chegar para sentir a pele que se debruça à janela. Mas nunca é compreendido assim. Basta que desponte, que se faça sentir, e tudo se transforma em pesar, em angústia, em melancolia. E o que era vento logo se transforma em feroz ventania, como se no seu açoite estivesse toda a culpa pelos infortúnios da vida.

As vidas ao vento pela idade, pelo cansaço, pela caminhada na estrada. Quando o sol vai perdendo o calor e as sombras se avolumam pelos arredores, então as calçadas, os sombreados das mangueiras e jaqueiras, os cantos rentes às janelas e os aconchegos dos quintais, logo vão recebendo cadeiras de balanço para os instantes de paz. Mas eis que a aragem fresca ou a brisa mansa logo dá lugar à ventania. E assim acontece pelos açoites que chegam nas memórias, nas recordações, nos retratos e fotografias que ressurgem nestes momentos. Vento em fúria, também um mar que vai escorrendo pelos olhos sem luz e pelas faces marcadas de tempo.

O vento sopra, a ventania a tudo esvoaça. Os varais soltam suas roupas e se deixam entristecer pela solidão. Espera que uma força maior lhes arranque da terra e os deixem ao sabor do sopro feroz. Mas a ventania segue adiante, enquanto outra vem trazendo uma carta de muito distante: por enquanto adeus, diz a última frase trêmula pelo vento que chama.

Poeta e cronista

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