Rangel Alves da Costa*
O relógio pode ser igual, o ponteiro também,
mas não há como não dizer que as horas se diferenciam. E muito. Dependendo da
situação, um simples badalar de um sino vai muito além da hora da prece ou do
chamado da igreja para a oração. O dobrar chama também a saudade, a angústia, o
sofrimento. A hora pode ser a mesma, mas seu compasso diferencia-se de situação
a situação.
Hora do adeus, hora da despedida, hora da
partida, em tudo hora triste. O aceno indesejado, o sinal sempre evitado, o
tempo marcando a tristeza da hora. O sino que dobra na igrejinha, o grito
perdido no ar, a certeza que a hora chegou. Horas tristes, sofridas, melancólicas,
desoladoras desde o primeiro segundo. E as tristezas se avolumando a cada
minuto, a cada passar do tempo.
As horas tristes não se resumem ao que é
marcado pelo relógio ou que chega no instante exato, mas são sentidas em uma
infinidade de situações e momentos. As horas da solidão são tristes e
dolorosas, as relembranças e as saudades sempre entristecem os instantes.
Naquele afazer do dia, quando o simples ato de abrir um armário ou passar o espanador
no porta-retrato, ou mesmo colocar água na planta do caqueiro, não deixa de ser
um gesto aflitivo.
Tristes são as horas dos quartos fechados e
janelas entreabertas. No silêncio escurecido, na penumbra das quatro paredes,
tudo parece chamar o sofrimento. A solidão pelo abandono, a solidão pelo
desamor, a solidão pela carência, o mundo que parece caído com a lágrima que
molha a face. E os pensamentos, as saudades e a sensação de não poder ter por
não possuir ou pela distância, vão se mostrando como horas que desafiam a
própria existência.
Para muitos, as horas chuvosas são
verdadeiros dilúvios de padecimentos. Com as nuvens se derramando, também todo
o ser escorrendo em leito de angústias. Basta sentir os primeiros chuviscos e o
espírito começa a nublar, e quando o tempo se fecha escurecendo as paisagens,
então sombras tempestuosas tomam conta de todo o ser. E tudo faz doer, desde os
pingos escorrendo pela vidraça às flores mortas que vão sendo levadas na
enxurrada.
Nos instantes assim, de chuva lá fora e
tempestade por dentro, não há lenço que consiga enxugar os sentimentos que
afloram. Assim porque os momentos de chuva são pesarosos, carregados de muitas
significações aflitivas. O tempo escurecido acende a luz da saudade, da
recordação, da vontade de estar ao lado de outra pessoa. Por isso mesmo que
tudo parece mais frio, mais temeroso, mais solitário e carente.
Não menos tristes são as horas que chegam com
o entardecer e se prolongam nas noites e madrugadas. As cores do por do sol, as
revoadas que passam, os matizes avermelhados do horizonte e a cantiga da brisa
que chega soprando sem voz, acabam refletindo dolorosamente em muitos seres.
São também instantes de reflexões e de recordações, de silêncios que gritam de
muitas formas na alma. E quando as cores somem e as sombras da noite avançam,
então as nostalgias noturnas começam a atormentar.
As noites chegam com mistérios e
encantamentos, mas também com sombras que envolvem os pensamentos. Na noite
tudo desperta com mais intensidade, mais profundamente. Na noite o sintoma se
torna doença, o temor se transforma em medo, a saudade se transmuda em lágrima,
a lágrima em terrível aflição. Não há lua bonita, não há céu estrelado, não
silêncio e ventania que amenizem as tristezas que chegam com a noite. Talvez seja
pela solidão maior que a pessoa tanto agoniza nos noturnos que sempre chegam.
Os poemas da noite são os mais tristes, até o
ato da oração é um instante de solene tristeza. A vela flameja adiante e as
mãos em oração invocam luzes para o viver. Os olhos molhados, a boca trêmula, a
prece acaba se tornando uma confissão de sofrimento. Mas tão triste também é
essa fé que aflige desde o sino que ecoa na igreja. Não há coração que não se
inquiete quando o sino dobra. Às vezes anuncia apenas a hora da Ave Maria, mas
também um instante triste de despedida.
E como doem as horas de despedida. O adeus a
quem tanto ama é momento que se eterniza na saudade e no sofrimento. E enquanto
os sinos dobram os lenços se encharcam e a vida se vai um pouco também. E o que
resta vai se desfazendo ainda mais a cada hora triste.
Escritor
blograngel-sertao.blogspot.com
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