ONTEM MATEI UMA COISA

*Rangel Alves da Costa

Estou triste, angustiado, com sentimento de culpa. Nunca antes havia acontecido nada parecido comigo, mas a verdade é que ontem matei uma coisa. E matar, perante o sentimento tão humanizado do coração, é como se perecesse também.

É como se ainda me mantivesse na cena apavorante. Mas não havia sangue, não havia ferimento, não havia grito, não havia gemido. Apenas a coisa morta, e pronto. Apenas a coisa morta e o seu fim. E, na medida da dor, também o meu.

Mas a verdade é que matei uma coisa. Gente eu tenho certeza que não foi, pois as marcas do crime logo apareceriam. E certamente uma vítima testemunhando a materialidade do fato. Minha dúvida é saber se gente também pode ser igualar a coisa.

Tenho certeza que o fato por mim praticado é consequência de um emaranhado de situações insuportáveis que em mim passou a existir. Solidão, angústia, saudade, tristeza, sofrimento, desilusão, desesperança, aflição, tormento. Qualquer uma. Ou mesmo tudo.

Não era assim, mas passei a ter noites insones, madrugadas dolorosas, manhãs ainda anoitecidas. Nem chá ou veneno parece dar jeito. Preguei fita adesiva nos meus olhos e foi pior. A escuridão iluminou-se e com e com a luz a chegada de mãos avançando, dentes afiados sem boca, espadas de fogo e buquês de espinhos.

Daí em diante eu nunca mais coloquei fitas sobre os olhos. Apago todas as luzes, fico na completa escuridão, mas os olhos sempre abertos intimidam as assombrações. Penso que seja assim. Com o passar das horas, com os olhos já feridos da escuridão, nada mais enxergo senão brumas que vagam sem norte.

E foi ontem, depois de mais uma noite assim, que eu matei uma coisa. Tento, esforço-me, faço de tudo para saber o que realmente matei, mas por estar ainda muito comovido pelo inesperado e infausto acontecimento, não consigo visualizar a vítima na memória. Talvez uma inocente vítima.

Que fato mais terrível de acontecer. Quais inimigos eu teria, quais as coisas que poderia matar? Será que tenho tantos e tão graves motivos assim para matar uma coisa? Ou simplesmente enlouqueci e matei qualquer coisa pensando que qualquer coisa é a mesma coisa, e tanto faz?

Não. Não estou louco. Os loucos não sofrem tanto, não se atormentam tanto pelas culpas cometidas. Estou consciente de tudo, sei muito bem o que fiz. O problema todo se resume apenas em saber qual a coisa que realmente matei. Ah, já sei! Só pode ter acontecido isso...

Matei a flor de plástico do jarro sobre a mesa. Ou será que matei a viva flor do caqueiro do corredor? Gosto de flores e não mataria qualquer flor, mesmo de plástico. Mas também não gosto de flor. Recordo muito bem que a flor do jarro era para enfeitar a sala aos olhos dela. E que a flor do caqueiro esperava sua entrada pela porta algum dia.

Pensando assim, tenho até muitas razões para ter matado a flor e depois, no vão angustiante da solidão, jogado seus restos pela janela. Mas já abri a janela e nada encontrei do lado de lá. Estranho um crime sem vítima, mas sei que matei. Lembro muito bem de minhas mãos afoitas, avançando violentamente, sufocando, exaurindo as forças da coisa. Mas o que?

Doloroso demais padecer assim. Gostaria agora de tomar um cálice de vinho. Mas matei a taça e também a garrafa. Talvez eu me sentisse bem lendo um poema de Byron, Schiller ou Florbela, mas matei o livro. Matei todos os livros. Poderia até escrever um poema, mas matei o caderno, matei a folha, matei o lápis.

Matei o retrato, matei a carta, matei o incenso, matei o travesseiro, o disco e a vitrola, matei tudo o que pude encontrar no meio da noite. Matei tanta coisa que eu amava e que não merecia morrer. Agora tenho que matar essa lágrima e essa dor. E também a escuridão. E ficaria só.

Apenas uma coisa solitária e só. A única coisa que me resta, na coisa que sou. E que não sei se ainda existe.

Escritor

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