Rangel Alves da Costa*
Numa mata nativa não há solidão. O mato
fechado, virgem, ainda sem a presença humana, é dos bichos, das plantas, dos
encantados, dos seres que encontram moradia por todo lugar. Tudo canta, tudo farfalha,
zune, arrelia. E assim permanecerá até que chegue o primeiro desbravador
abrindo picada, formando vereda, entrando pelas suas entranhas e rumando nas
suas lonjuras. Então tudo começa a se modificar, a entristecer, a perder o jeito
de ser apenas natureza.
Igualmente uma nação nativa inteira que é
dizimada com a chegada do homem branco e suas doenças, fincando o pé de
conquistador e de cobiça em terras secularmente imunes aos malefícios
desconhecidos, bem assim o choque sentido pela natureza selvagem ante o novo
que chega para se sobrepor a tudo. A luta entre presa e predador para
sobrevivência dentro do reino animal dá lugar a um enfrentamento ainda mais
feroz. E sempre desigual. O bicho agora passa a fugir é da mão do homem com sua
arma ou seu facão de derrubar mundo inteiro.
Aliás, nada mais cruel e devastador que o uso
e serventia que o homem dá à sua mão. E onde a mão do homem repousa, se lança
ou se estende, logo ficarão as marcas da destruição. Poderia muito bem edificar
ou conservar, mas sempre prefere destruir. E quando chega com objetivos de
transformação da paisagem secular para assentar sua sobrevivência ou por mera
exploração, então quase nada mais restará ao que é da terra como o próprio
chão. A extinção dos animais e o desmatamento da mata nativa já começam aí, de
modo vagaroso como o próprio tempo.
Mesmo que a natureza possua o dom de
refazer-se por si mesma, impossível lutar contra a voracidade humana. Os
animais e a vegetação da mata nativa procriam e renascem num ciclo próprio.
Nunca precisou nem precisará do homem para existir em abundância. Mas tudo muda
de contorno quando o forasteiro começa a pensar que aquele mundo é somente seu.
Não só as plantas ressentem a sangria na veia como os bichos se espantam pelas
ameaças. E na mente do homem a falsa concepção de que nenhuma consequência terá
se destruir um pouquinho em meio a tanto. Um erro que pode vitimar de morte todo
um habitat natural.
Assim aconteceu no sertão sergipano e noutros
sertões nordestinos. Antes que as águas do Velho Chico trouxessem no seu largo
leito de então os primeiros desbravadores, colonizadores que se transmudavam
das paragens litorâneas rumos às terras inóspitas, toda aquela região parecia
intocada. Terras a perder de vista, com poucos nativos fixados em locais
distintos, uma vastidão natural com dono apenas nos simbólicos papéis das capitanias,
sesmarias e concessões. E um lugar sem posse não pode ter outro proprietário
senão aquele que o habita desde os primeiros tempos de tudo: os seres da
natureza.
Desnecessário caracterizar o bioma sertanejo,
vez que tão conhecido na mente de cada um, ainda que o avistado hoje não passe
de feição insignificante se comparada aos tempos idos. Com efeito, de canto a
outro havia uma natureza pujante, viva, habitada por onças, tatus, veados,
tamanduás, teiús. E também por catingueiras, angicos, aroeiras, bonomes,
cedros, quipás, juazeiros, craibeiras, umbuzeiros. E lar natural do mandacaru,
do xiquexique, do cansanção e da urtiga, da cabeça-de-frade e do facheiro,
dentre outras cactáceas. Um emaranhado de cipós, velames, macambiras, tufos,
espinhos cortantes e flores surgidas na aridez.
Da beira do rio em diante existia uma
verdadeira selva, fechada, quase impenetrável. E no meio da mata os habitantes
dos galhos, das locas, dos arbustos, dos escondidos da macambira, das grutas
nas pedras grandes, numa variedade de bichos em luta renhida na disputa pelos
espaços e fazendo a natureza fervilhar. Mesmo em épocas de grandes estiagens,
quando tudo acinzentava e a maioria das plantas se curvava na magreza da morte,
ainda assim os animais encontravam abrigo nos arredores sombreados das grandes
árvores sertanejas, aquelas que enfraquecem os galhos mas não se dobram pela
secura escaldante.
Tempos, tempos, como diria a ventania que
sopra sem encontrar folhagem para levar. Nada mais como antes, nem por ideia de
aproximação. O que era grandioso se tornou empobrecido, o que era pujante
perdeu sua altivez, o que era de exuberância singular tem de se conformar com
um pé de pau ou outro que continua fincado nas terras de sempre. De sempre, mas
agora tão devastadas pelo homem que abre na carne e sangra na raiz a dura
etimologia do nome sertão: desertão.
Desertão, significando terras áridas,
inóspitas, distantes. E o mais doloroso que agora uma terra tão devastada pelo
homem que quase nada resta de planta, bicho, arvoredo. Clarões surgiram onde
havia mata, silêncios profundos tomaram o lugar dos cantos passarinheiros e do
rebuliço dos animais. Não que os bichos do sertão tenham sido extintos, pois
expulsos pelo homem. Não que a mata tenha sumido numa seca maior, mas derrubada
pela mão do homem. E o que se tem hoje é a solidão do mandacaru, da
catingueira, do quipá.
Poeta e cronista
blograngel-sertao.blogspot.com
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